clandestino

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

Capitulo 6

"YELO" - LA PLAZA - "TAPONES LARGOS".

Hay una cosa, una putisima cosa, que termino empujando la revolución para adelante; el frío.

Te juro Portu que haya cuando "hace frío, hace frío de verdad".

• - Frío de cagarse - digo.
• - Frío que te congela hasta el culo - redondea el gallego.

Ese febrero el invierno estaba haciendo estragos. El "yelo" cubría absolutamente todo. El agua congelada tenia paralizados en el puerto al "Potemkin", como al acorazado "Sebastopol", joya de la marina revolucionaria. Yelo en las calles, yelo cerrando los caminos, yelo tendiendo un puente natural con el continente, yelo ocultando el "field de la canchita".

         Así el frescolari agravo mucho mas aun la situación en la que nos encontrábamos. Ya no podíamos sacarle una mierda al suelo endurecido. Las raciones se consumían rápidamente lo mismo que la madera para armar un bracero.

         Mientras los muy putos del comisariado se hacían traer petróleo y vodka para calentarse en sus abrigados despachos de las fabricas, de los sindicatos, de los cuarteles, de los talleres, de los comités "revolucionarios". Tene en cuenta que ahí un pedazo mas de pan, un poco de chocolate y dos o tres litros de kerosén hacen la diferencia entre ser de primera o de ser de ultima. Entre vivir o morir helado.

         ¿Dónde habían quedado las promesas revolucionarias de igualdad para todos? ¿Dónde estaba la abolición de los privilegios? ¿Dónde estaba la hermandad y la solidaridad entre los camaradas revolucionarios?

         No estaban. Todo lo bueno de la revolución se había esfumado entre las manos de los miembros del Partido Bolchevique.

         Había que volver a las fuentes. Volver a rescatar los valores de octubre, los que nos sostuvieron en la pelea contra los blancos. La cosa era simple, solo se tenia que cumplir aquella vieja consigna que había arrasado con el zarismo,  que habían hecho de Lenin y Trotsky dos héroes, esa consigna simple y profunda: "TODO EL PODER A LOS SOVIETS".

         Eso se voto en la asamblea de la plaza del Ancla.

Hombres, mujeres, soldados y marineros, campesinos y obreros, se "cagaron" en cagarse de frío y llenaron la plaza durante todo el día. Desde bien temprano hasta entrada la noche. Discutiendo. Debatiendo. Dándose calor unos a otros. Sacándose la mierda metida durante estos tres años por los putos del partido, (que ahora andaban tomando nota en cuadernos de tapa dura o intimidando, como el gato de la cheka), se volvía a vivir. La plaza volvió a vivir. Kronstad volvió a vivir. El "soviet revivió".

Por el voto unánime  se decidió mandar una comisión al "soviet de Petrogrado" para hablar con el puto de Zinoniev  y presentarle el petitorio elaborado en la asamblea. El trato que nos dieron a los que fuimos fue seco y cortante, mas frío que el hielo que seguí arrasando afuera.

Nada, ni media palabra nos dieron... y encima los muy boludos no vimos lo que se nos venia. Volvimos a la ciudad con las manos vacías.

El viernes las reuniones se multiplicaron por cientos. En la plaza del Ancla los grupos se armaban y rearmaban, mientras subían los calores y el odio a los traidores del partido. Por la biblioteca de Blair también pasaba la gente, y el Kotlin ardía con opiniones y manifiestos varios. Ya muy de madrugada al irlandés se le ocurrió jugar un fulbito el sábado a la mañana y como era para distender el muñeco,  se fueron prendiendo una banda de gente.

El sábado, a eso de las diez u once, caímos a la canchita. La canchita esta pegada a la vieja muralla que rodea, por el este, toda la ciudad y que tiene, en la "puerta de Petrogrado" la entrada principal. Así que desde la canchita no se puede ver nada mas allá de los altos muros. Cuando estabamos llegando nos llamo la atención ver al gordo  Petrichenko, viejo y querido anarco, agacharse y mirar al piso, caminar unos pasos y repetir la maniobra, agacharse, mirar y tocar el congelado piso.

El irlandés le grita, "gordo, los tréboles de cuatro hojas solo crecen en Irlanda". A lo que el gordo le contesta en un ucraniano medio extraño, algo así como "la concha de tu hermana".

La cosa fue arrimarse y ver. El suelo de la canchita estaba completamente congelado, pero esto no era lo raro, a esta altura de febrero era algo normal. Lo extraño era que el hielo estuviese plagado de agujeros. Pequeños agujeros donde solo entraba un dedo a lo sumo. Agujeros pequeños y redondos. Miles de agujero cubriendo todo el campo de juego, pero concentrándose mas en una franja que iba de arco a arco atravesándolo.

• - Que mierda es esto - dijo el brigadier, resumiendo lo que todos pensábamos.

Y fue esta la primera y ultima especulación sobre el tema, ya que todo se evaporo de una manera rápida y atroz. No solo el misterio de los agujeros en el hilo, sino que también nuestro futuro y el futuro de Kronstadt. 

Por la puerta de Petrogrado vemos entrar una fila de soldados, serian unos cincuenta, que al trote se van metiendo en la cancha. Pasan al lado nuestro sin siquiera mirarnos. Llevan un par de pelotas nuevas. Están bien abrigados, y por como corren, se adivina que bien comidos. Van y vienen, y a cada paso se aferran en el hielo como si tuviesen garras.  Agujerean el suelo helado como si lo bombardearan. Blair no aguanta mas y agarra de la manga a uno de los soldados y le hace levantar el pie. De la botamanga del pantalón ahora se deja ver un extraño zapato. Un zapato que se ajusta al pie como una sandalia de baile, pero de un cuero mucho más grueso, atado con largos cordones negros, y en su suela... en su suela, llevaba unas púas de hierro de unos cuatro centímetros de largo. "Tapones" dice el brigadier, "los muy putos tienen botines con tapones". Para nosotros que andábamos prácticamente en pata era como ver a la octava maravilla del mundo.

En eso un pitazo nos despierta del encantamiento. Caminando entre los soldados, que ahora arman una barrera detrás de el,  aparece el "blanco, reaccionario hijo de mil putas" de Mijael Tujachevsky. Sonríe y nos dice "general del ejercito soviético a las ordenes del camarada Trotsky", y con una mueca les dice a los soldados que saluden. Al mismo tiempo todos levantan la pierna derecha poniéndonos casi en la cara la suela de sus "botines".

Ahí vimos  que todos tenían "tapones " de hierro, y esos tapones eran también  "bayonetas".