clandestino

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

Capitulo 8

ROSAS - DESHIELO - PRIMER ATAQUE

         Es rara la sensación que se siente al vivir en una ciudad sitiada.

Más rara aun si esa la ciudad esta esperando que se desate sobre ella una guerra.

Y peor aun si esa ciudad es nuestra amada Kronstadt.

"El Caldero" estaba totalmente cambiado. Si la ciudad había permanecido abierta a todo el mundo, aun en los peores años de la contrarrevolución, si de su puerto se veían ir y venir barcos de todo el mundo, si la puerta de Petrogrado jamas se había cerrado, ahora todo eso parecía más lejano que nunca.

Las murallas de la fortaleza se habían clausurado sobre si mismas. Todas las casa, que se caracterizaban por no tener cortinas ya que nadie tenia nada que ocultar, ahora estaban todas tapiadas, cubiertas con retazos de tela negra. Nadie salía o entraba de la ciudad sin un pase. Los soldados vigilaban desde las torretas con orden de disparar a todo aquel que se acercase demasiado a la alta pared. El Sebastopol y el Petrovlastov apuntaban sus cañones hacia Petrogrado.

Todo era mas o menos un páramo.

Solo un lugar se mantenía vivo, la plaza del Ancla.

Las asambleas se sucedían unas tras otras. Todo el tiempo se estaba deliberando, se estaba organizando como repartir los pocos mendrugos de comida que nos iban quedando, discutiendo que hacer si los "rosas" nos atacaban.

Los "Rosas" les decíamos a la gente de Trotsky, esa extraña mezcla de "rojos" con hijos de mil putas "blancos".

"Los rosas no van a atacar. No tienen huevos los muy cagones", o "al puto de Trotsky no le conviene armar una guerra dentro de Rusia", eran las frases mas escuchadas en los alrededores de la plaza, y aunque algunas pecaban de ingenuidad y ganas de darse animo, en realidad escondían un profundo deseo de todos los que acá vivíamos, "que no hubiese otra guerra", "que todo se solucionase pacíficamente", "que los padrecitos de la revolución entraran en razones y le diesen al Soviet, lo que es del Soviet".

Pero el tema central de la asamblea era como resolver la encrucijada fatal en la que nos hallábamos.

Todos sabíamos que si éramos capaces de resistir hasta los primeros días de abril, el deshielo del golfo de Finlandia, iba a imposibilitar un ataque terrestre, y por otro lado, liberados de su prisión helada, los dos acorazados se volverían invencibles en la batalla.

Pero también sabíamos que nuestro principal enemigo era la escasez de comida. El hambre y el frío nos estaban aniquilando poco a poco.

Dentro de la asamblea había dos posturas. Una que sostenía que debíamos hacer volar el hielo en mil pedazos y apurar los hechos. Alegaba la hambruna y la falta de municiones para poder armar una larga resistencia. La otra, la que levantaba la mayoría. Era hacer el aguante, hacer el sacrificio de comer raciones mínimas, de abrigarse aunque sea con papeles, esperar al deshielo y forzar una solución negociada.

Así fue que comisionaron al gordo y al brigadier para ir a hablar con el mismísimo Trotsky.

Entre todo ese quilombo fue que volvimos a jugarnos unos picados.

Un rato a la tarde, como para distensionar el muñeco, (y de paso mirar sobre el agua helada sí se veían llegar a los rosas.

Estabamos en medio de un partido cuando se ve venir a lo lejos a dos tipos. Eran "los comisionados". Largamos el fulbito y corrimos como pudimos sobre el hielo para alcanzarlos.

El gordo estaba congelado, pero en su cara, colorada por el frío, se le veía una sonrisa. El brigadier, estaba serio y se nos fue adelantando de apoco a medida que volvíamos a la ciudad.

"Dale Gordo, contá" le dijo el irlandés.

"Trotsky no va a atacar" dijo y sonrío. "Quiere que nos volvamos a juntar dentro de dos  o tres días". Nos salvamos gallego, nos salvamos" me grito y abrazo. "Me lo prometio. Ustedes son la joya. Me lo prometio gaita". Y se metió corriendo en la ciudad.

La plaza hervía.

Petrichenko se trepa a un mástil, mira a toda la gente. Mira a las "mamushkas" y sus pibes, mira a los viejos que pelearon contra el zar cuando los putos de Lenin y el anteojudo andaban escapados por ahí, miro a los campesinos que ya no tenían tierras para cultivar y que solo querían eso, a los soldados que solo deseaban que todo se termine para volver a sus casas, miro a los obreros que se pelaban día a día el culo para sostener las fabricas arrebatadas a los cerdos burgueses, nos miro a todos nosotros, que éramos de otro lado pero tan de acá, miro y dijo "Camarad..." y su voz fue ahogada por el estruendo de la primera bomba.

Diez aviones pasaban volando al ras de nuestras cabezas. Ahora ametrallando, ahora soltando sus infernales bombas.

Vuelan vidrios y ladrillos por todas partes. Paredes que se quiebran y caen. El irlandés se despabila y trepa hasta una torreta, se prende a una ametralladora y empieza a dispararle a los aviones.

Los muy putos no se esperaban una respuesta y empiezan a huir, pero el improvisado artillero le da en un ala a un atacante. Todos vemos como el avión cae prendido fuego y se estrella sobre el hielo.

No hay alegría. No hay alegría porque la plaza esta regada de muertos.

Muertos, así sin más.

Es un macabro empate. Muertos de ambos lados.

El peor resultado para el "primer ataque".