Se muestran los artículos pertenecientes a Agosto de 2006.
Resumen
- 05/08/2006 01:18 - NO AL ABORTO
- 05/08/2006 01:22 - ARQUEROS
- 06/08/2006 01:43 - AREA GRANDE
- 06/08/2006 06:01 - MISTICA
- 12/08/2006 01:37 - HEROES DE GOMA EVA
- 18/08/2006 18:42 - EL SALMON
- 18/08/2006 18:50 - EL CLANDE EN EL DESIERTO
- 18/08/2006 18:57 - PASEN Y LEAN Y ESCRIBAN
- 18/08/2006 20:12 - EL TREN
- 19/08/2006 19:38 - EL TREN DE VUELTA
- 21/08/2006 02:16 - INFORMACION CALIFICADA
- 21/08/2006 02:18 - TOTEM CON CLANDESTINOS
- 21/08/2006 02:20 - LA OCTOGONAL
- 24/08/2006 15:41 - RUBRO 69: "MANDALA A LA RED"
- 24/08/2006 15:43 - RUBRO 69: "LA VIRTUAL"
- 24/08/2006 15:45 - LA FIESTA INTERMINABLE
- 26/08/2006 02:10 - GÖEBBELS
- 29/08/2006 05:02 - EL FIN DE LA TRAGEDIA
- 29/08/2006 05:04 - PLUTON LIBRE
- 29/08/2006 05:08 - ¡ULTIMO MOMENTO!
- 30/08/2006 01:13 - "LIKE A ROLLING STONE"
- 31/08/2006 23:14 - EL FIN DEL ARTE
05/08/2006
NO AL ABORTO
Por: Carola “el polaquito” Woytila
¿Te gusto, no?
Tenias la cabecita afiebrada cuando te comiste la bala…
Y ahora lloras.
¡Jodete hermanita!
Si no queres arrepentirte… ¡cerrá bien las chauchas!
Y si te gusta darle a la matraca más que respirar, ¡bancátela chuchi!
Que le vas a hacer…
“Yo te avise y vos no me hiciste caso”.
Nada de culear…
Nada de trincar contra las paredes de la Coca _ Cola…
Nada de bajarse rápidamente la bombachita ante la menor propuesta indecente…
Nada de nada.
¡Abstinencia!
¡Mucha pajota!
¡Mucho ganchito!
Mucho rezarle a la virgencita (o bueno, mucho no, porque la muy puta igual quedo preñada).
Y después no me vengas con excusas tontas.
De que no sabias…
De que nadie te da información…
De que no conoces ningún método anticonceptivo, (te aclaro que el único garantizado por Dios y sus seguidores es el ¡no fifar!)
De que te violaron.
O de que el te engaño como a una adolescente.
¡Pudrite perra!
Y si te haces la loca, acá te estamos vigilando.
Toda la curia y la incuria de sacerdotes y leguleyos.
Y si no podes controlar tus calenturas, hace la del padre Grassi, cojete a un pebete, de 8 años, mas o menos, el cual todavía no tenga esperma en la lechita.
Y si nada de esto te funciona, ampútate el clítoris, los labios, las piernas, los brazos, la lengua, es decir, matate en vida.
Nosotros vamos a rezar un ratito por vos… unos dos o tres nanosegundos.
Y si la cosa no se arregla… ¡anda a llorar a la iglesia! (que va a estar cerrada para vos, of course).
ARQUEROS
El sábado pasado volví al arco.
Volví a ser arquero.
Cosa rara.
Raro esto de jugar en el arco.
Después, al rato, me preguntaba varias cosas.
Pensaba mientras atajaba.
Mientras iba a buscar esos balones que pretendía colárseme abajo, pegados al palo.
¿Por qué nosotros llamamos a ese puesto arquero?
¿De donde deviene ese nombre?
Como diría Lacan, “en las palabras esta la cosa”.
Arquero y no “guardameta”, “portero”, “guardavalla”, el inglesisimo “goal kepper” o el criollísimo “atajador”.
¿Por qué no? si todos estos términos expresan mucho mejor la función del “arquero” dentro de una cancha de juego.
¿No es el fin del “arquero” evitar el que le hagan goles a su equipo?
¿Por qué arquero?
¿Dónde carajo están las flechas?
¿Quién le prendió fuego a Juanita?
¿Y lo que siente un arquero?
Freud nos diría que todo arquero es un “obsesivo compulsivo” (será por esto que atajo tan bien).
El arquero “quiere” que no le marque ningún tanto, es decir, que la pelota se mantenga lo mas alejada posible de su arco. Que ni siquiera entre al área grande y mucho menos que su sombra transite los límites del área chica.
Pero por otro lado, todos los arqueros tenemos el “deseo profundo” de que nos pateen un terrible chutazo al arco, para que nosotros, en una “majestuosa volada” podamos sacar la pelota que pretendía clavarse en un ángulo.
Y ni que decir de atajarse ese penal sobre la hora que lleva a nuestro equipo al triunfo.
Seguía pensando, (en tanto descolgaba un corner justo antes que el delantero lo impactase con su cabeza), que es el arquero, (por su función primaria y primitiva), el que mejor representa el “estado de nirvana” propuesto por aquel gran “zaguero” llamado Hebert Marcase.
Para el arquero, para los arqueros, el partido ideal seria aquel en el cual ninguna jugada terminase en gol.
Es decir un partido cuyo solo objetivo fuese la “nada”.
Un partido cuya característica principal fuese la “inmovilidad”.
Contra esto irian aquellos arqueros que desprecian su labor y salen al medio juego a convertir goles, como el “gordo Chilavert” y el “adelantado Rogieiro”, (hijos bastardos, no legítimos de los tres palos).
Por otro lado, hubo algo que me llamo poderosamente la atención… es que después de cada jugada donde mi arco estaba en peligro, notaba como el corazón latía a un ritmo vertiginoso.
Esto no se siente en ningún otro lugar de la cancha.
Aceleración, desaceleración.
Sentir el corazón.
Sentir que uno sobrevive a cada jugada en contra.
Sentir que ese “no gol” es nuestro pasaporte a unos momentos más de juego.
Soberbio.
Y por ultimo, (mientras tapo un “fulminaso” con la mano cruzada), ¿Por qué a todos los pibes, (cuanto mas chicos mejor) les gusta ser arquero?
Extraordinario.
¿Qué extraño mecanismo, que hipotálamo controla esta función arqueril?
¿Por qué recuerdo el nombre de arqueros de la época del pedo, cuando ni siquiera fueron grandes figuras?
Buticce.Carnevali.Herrera.Riganti.El mono Iruzta.Roma.Carrizo.Gatti.Cejas.Santero.Omar Sanches.Perico Perez.Pogany.Masurquievich.Chocolate Baley.Landaburu.Poletti.Cito de memoria, sin ir a la puta red (jamás un arquero debe ir a “la red”).
Me acuerdo de mi buso amarillo con el numero 1 en la espalda, comprado con mi hermana Adriana en una tienda de Lugano (soy tan viejo que ni “casas de deporte” había), en el primer “reyes develado” de mi historia.
Raro lo de los arqueros.
Algunos domingos voy con mi hijo Santi a patear unos tiros a la cancha de once que hay cerca de casa.
Siempre esta vacía, (increíble el destino de una cancha de fútbol que los domingos este vacía).
Jugamos “mete gol entra”.
Cuando a él le toca atajar, se para debajo de ese arco inmenso y se tira ante cada chutazo para atrapar la pelota entre su cuerpo y sus manos.
Lo maravilloso es que cuando agarra la pelota pega un grito, “¡ataja Julito!” y se ríe.
Julito es el mejor arquero que tengo visto desde que ando fatigando las canchas de fútbol.
Es el arquero de Clandestino.
El “segundo” en la historia de ese equipo.
Pero el mejor de todos sin ninguna duda.
06/08/2006
AREA GRANDE
Toco y me quedo.
A vivir.
O a morir.
Piso la oscura gramilla.
La huelo.
La llevo a mi boca mientras recito un viejísimo conjuro.
Juego.
Corro como nunca.
Me corro.
Descalzo.
O arrastrado.
Me hundo.
Subo y bajo.
Trepo a buscar ese corner pidiendo por una vez que se quede corto, que me haga volver a pisar el área una y otra vez.
Cancha donde no hay derrota posible.
Donde cualquier mano se vuelve la mano de dios.
Caven ahí mi tumba.
Unos pasos fuera del área.
Desde donde el arco parece la puerta del infierno.
MISTICA
12/08/2006
HEROES DE GOMA EVA
Hace rato que andaba con ganas de escribir algo sobre las “historietas” (comics).
Lo venia postergando.
Pero como los caminos de ala son “inescrutables”, y además, Ala es mas sabio, (pero “slowie” es mas sabio y juega al fútbol con calzas en pleno invierno), puso en mis manos un ejemplar de la “bonita” revista “La Barra” editada en los pagos de Ramos Mejia.
Desiderata: me encantan estas revista que se componen de una miríada de anuncios de negocios, matizados, de cuando en cuando, con alguna nota sobre “la influencia de la acupuntura en el transito lento de la cacona”. Algún día voy a tener una revista así, y voy a poder hablar tranquilo sobre las propiedades terapéuticas de la ensalada de hinojo.
Vuelvo. Ojeo esta revista y encuentro entre sus paginas una nota referida a un nuevo súper héroe, un nuevo y autóctono paladín de la justicia que va a hacer palidecer la los mismísimos, Superman, Batman, y al “sorprendente” Hombre Araña.
El neo ídolo es “El Chispa”.
Escrito por Gustavo Secreti y dibujado por Gustavo Lucero, conocidos en el barrio como “los gustavitos”.
Hasta acá todo iba mas o menos bien, pero, ya sabemos que la dicha no es eterna, y que la vida de todos ustedes (no la mía) es demasiado breve.
La cosa es quien es “El Chispa”, y a que se dedica.
Este pelotudo se dedica a “garantizar la seguridad de su barrio, es decir “Ramos”. (Perdoname Lilianita por quererte unos metros más allá de la “Gelateria Due”).
Siiiiii, el boludón anda de acá para allá buscando “transas y limpiaparabrisas” a quienes hacerles llegar la ira de Dios o de Blumberg, que para el medio pelo Ramero es lo mismo.
“El Chispa” tanto te ataca si estas ultimando una tuca, como si cruzas las vías con las barreras bajas.
Dice la nota, “el chispa recorre todos los sábados Pinar de Rocha en busca de delincuentes”… (loco, te acordás cuando a “Pinar íbamos a Travoltear un rato para ver si podíamos arrancar a esa minita al reservado mas oscuro”. Ahora, si “El Chispa” te engancha metiendo una mano por debajo de la trusa, te “corta la mano”).
Esto seria lo de menos.
La vida de los comics esta llena de “pequeños héroes y anti héroes”.
Lo que es jodido es quien es “El Chispa”.
Pasen y vean….
“El Chispa” es un adolescente prolijo y rubiecito, (un putin), que se dedica a jugar al “winner” después que su padre es “desaparecido”.
Y acá lo increíblemente trágico, el padre es una “policía desaparecido”, es una “policía de la bonaerense”, es un tira de la “maldita policía”, es un “rati” de la policía que mas estragos a cometido contra la juventud matancera., (“gatillo fácil, fusilamientos, represiones variopintas, violaciones, aturdimiento por venta de merca, cagadas a golpes varios”), esa mis juventud que este “pedazo de puto” dice defender.
Desiderata: es mas que interesante ver como la derecha “nac y pop” esta en la búsqueda de su “mártir”. La historieta, “El Chispa” no es otra cosa que la encarnación historietistica de “Axel Blumberg”. Es mas que interesante, ver como se busca desdibujar la historia, trocando las victimas en victimarios.
Si es una cana de la bonaerense, es cuanto menos un cómplice por acción u omisión de todas las tropelías que esta realiza en nombre de la “seguridad” y afines.
Retorno… y para colmo de males, “…su abuelo es de la federal, a quien quiere y admira…” suenen claxos y bandurrietas.
Y como “El Chispa” es un héroe bien argento tiene un arma especial… “un palo de jockey”. Si boludo, de no creer, “UN PALO DE JOCKEY”. Todos sabemos que no hay deporte con más arraigo popular que el jockey, “dale gordo, admitilo”.
“el Chispa” usa un palo de jockey, (chispita, venite para el 22, o para San Pete que te vamos a meter el palito por el culito).
Grande “Chispa”.
Yo creo que sinceramente deberían, los gustavitos, cambiarte el nombre y ponerte “El Buche”.
Yo, por otro lado, si me dan a elegir, me quedo del lado de los villanos, de los malos.
Yo, si puedo, voy a hinchar por “El Fumanchero” (te ataca con porrones y discos de Calamaro), “El Dameunpesoparalabirra” (conocido por su terrible golpe con sus Nikes de 400 mangos), “El Piquetazo” (siempre escurriéndose entre el humo negro de gomas quemadas), y “La Perra” (temida por sus increíble mamadas.
Chispa, “hacete coger”.
18/08/2006
EL SALMON
El "Indio" puede cantar lo que se le cante el culo.
Creo que lleva demostrado que es uno de los mejores cantantes que ha dado el suelo argento.
No solo cantar, sino también componer algunos de los más bellos temas de nuestro ya cuartogenario rock nacional.
Decíamos con un amigo, que en el disco de "El Soldado", cada vez que aparecía el Indio, todos los demás desaparecían.
Por otro lado, a mi me gusta decir que con la separación de los Redondos, el Indio se quedo con toda "la ricota" y Skay con "La Renga".
Ahora, en este tiempo de cobres varios, si hay una tema que el Indio tenia que cantar era y es "El Salmón" del otro grande, el "pibe" Calamaro.
Lo estuve escuchando.
El Indio se luce.
Le da un toque que embellece la canción.
La carga de sentido.
Quien si no el es el "salmón" mas grosso de nuestro rock nac y pop.
Nada.
Escúchenlo y disfrútenlo.
Sigamos "la misma dirección".
Dejemos que el indio se siga divirtiendo.
Gocemos.
Aunque en los últimos tiempos sea así, de a cuentagotas.
¡A BRILLAR MI AMOR!
Gracias.
EL CLANDE EN EL DESIERTO
el miercoles, mi "hermano" Julito me alcanzo esta foto de una de las "gloriosas" formaciones del Clande.
era una epoca que saliamos por los barrios a desparramar alegria y vituallas.
esa tarde armamos un partido increible en el "Estadio Sportlandia". una verdadera cuna de "aces del balompie".
en la foto estamos los viejos y queridos historicos, Javier, Julio, Jorgito y un servidor.
pero tambien estan varias estrellas que, si bien nunca moriran en nuestra memoria, se han ausentado con aviso los ultimos sabados. (un Clande jamas deja de trotar con la tricolor puesta ahi donde ruede "la que no se mancha").
estos pibes son Juan, Marcelo, el "irreverente" Toti y el "vastago" de Jorgito Murphy.
se que para los que no estan en el tema ver fotos de otros puede ser embolante, pero permitaseme esta, que tiene todo el sabor de los recuerdos de los buenos tiempos.
PASEN Y LEAN Y ESCRIBAN
gracias de verdad a todos los que visitan esta pagina.
los queremos invitar a dos cosas, (ponganlas ustedes en el orden de importancia que mas les gusten).
que recorran la pagina visitando todas las secciones.
muchos articulos pasan a las mismas cuando en la portada se completan los 20 articulos, por lo tanto hay cosas, (que creo son interesantes para leer), que salen rapidamente de la pagina de inicio.
ademas, nos gustaria que escribiesen en el blog.
lo pueden hacer dejando un comentario o en los correos macongo@hotmail.com y mckarpatos@yahoo.com.ar
la idea es que escriban libremente. el Clande jamas censuro ni censurara a nadie.
para nosostros es una gran alegria saber que hay muchos cumpas que se toman el trabajo de acercarse al blog y solamente quisieramos hacer que su participacion en el mismo sea la mas completa posible.
les mandamos un abrazo.
El clande
EL TREN
Por Charles Bukowsky
Dos putas.
Una con ojos de tragaluz y coño viscoso.
Otra.
Una yegua que prometía pagar 7 con 25 en la 6ª.
Cuatro ancas paradas bebiéndote la vida.
Una jodida dominicana soplapollas.
Una jodida potranca que corría el cuarto de milla en 2´34 minutos.
Y esta noche no se quien es Rita.
Si la yegua o si la puta.
Ahí van mis últimos pavos.
Entre las piernas de la yegua o de la puta.
Piernas que se cierran o se cortan.
Esta noche solo sirve para morir.
O para matarse.
Con la jodida latina tirada en la cama y la jodida yegua tirada sobre el pasto del "Speed Court".
Y todo el mierdoso "peyote".
Toda esa mierda chicana comiéndome las tripas.
"Hank, ¿podrías lamerme el coño?"
"hank, ¿podrías alcanzarme una cerveza?
"hank, ¿me amas lindo?"
"hank, compra esos boletos".
"Y hank ahí va caminado solo dentro de la calurosa noche de agosto buscando algo que lo mate".
Todo por dos hembras.
Por dos putas.
Llego a las vías.
Y voy a tirarme debajo del primer tren que pase.
Para que no quede nada.
Nada de mí.
Nada de esta tristeza.
Nada de esta resaca de vino agrio y yerba.
Y pasan.
Detrás de una maquina roída y lastimosa.
Pasan, empiezan a pasar los vagones.
Uno, dos, tres, mierda, cuatro, cinco, miles.
Un tren infinito.
Ahora que yo decidía terminar con esta atrocidad que alguien llamaba vida, me venia a chocar con un tren interminable.
Vagones y vagones.
Iluminados como una cárcel.
Luz blanca y pulida.
Brillantes que iluminan las caras de los pasajeros.
Todos rostros amables.
Ojos que miran y juzgan.
"hank, no deberías haber chupado ese chochito".
"hank tus entrañas ya no soportan una gota mas de alcohol".
Hank, deberías haber dejado de escribir esa mierda y haberte buscado un trabajo honrado"
"hank, deberías haberte follado esa mariquita que te prometió editar aquel cuento".
"hank deberías haber amado, a Rita, a esa yegua, a esa hembra, a esas puta."
"hank, deberías tirarte"
"vamos hank, tirate".
Mientras el tren dura horas.
Es un muro que corre.
Sin un hueco.
Sin un tajo.
Una tumba lapidada para siempre.
Y esos monos rosados.
Esos culos rosados y sonrientes en la ventanilla.
Ese asco que se contagia de una mirada a la otra.
El tren mortuorio e inacabable.
Los rostros hablantes.
El vino.
La mala yerba.
El asco llenándolo todo.
Y este salto que no puedo dar.
Vomito.
Vuelvo a la pieza del motel.
Todavía queda un cuarto de cereza en una botella.
El piso esta tapizado de boletos rotos.
La puta esta en la cama.
Me acuesto a su lado.
Ella dice "ohh Hank, ¿quieres echar un polvete?"
Mi polla si quiere.
Después de todo la vida no es tan mala.
19/08/2006
EL TREN DE VUELTA
Por El Zumba
llego a mi casa a las 7 y 15
tengo hambre, mucha hambre
abro mi correo y leo un cuento el gran H el gran L
yo se que es lo mismo .pero ese sequito de lambe botas, lo ignora y si lo sabe finge no saber que para el caso es lo mismo.
en mi cama, espera una joven mujer, mientras yo, pobre de todo, hasta de escritura, garabateo estas líneas.
tengo algo para decir? o será que no quiero cojer y simulo hacer algo
para ver si su coñito se duerme?
el cuento del tren me duele, aunque nunca pensé tirarme debajo de un tren
pero me duele
y el alcohol me pesa
y la merca, me pesa
la merca
la merca
la merca
nunca tuve un tren
y jamás seré como el gran B
por que me duelen los trenes?
será por que soy el tren
maldita maquina
asesina
sin poesía
sin heroismo
envidiosa de aquel valiente suicida
temerosa del poeta
o será la merca
o la puta que huelen a semen ajeno
que empiezo a extrañar
21/08/2006
INFORMACION CALIFICADA
Antes que nada, le debemos un sincero agradecimiento al Dr. Collin Chapman, profesor emerito de la Universidad Boreal de Santa Margarita, California, por su desinteresada colaboración con El Clande, al poner en nuestras manos este formidable documento.
Esto nos obliga a difundirlo entre todos ustedes, para que la verdad, "que siempre esta afuera", se vuelva propiedad de todos.
Texto extraído de la pagina de la NASA., hackeada en los EU, por "Hackers for the Truth". (La traducción es nuestra).
"sujetos abducidos 2001 -2006"
"Leonardo DC."
"primera abducción, "25/12/01 a las 1000 am, en Lamadrid y Ruta 3, Casanova, La Matanza, Argentina, 37º 13' lo, 40º 69' ls"
"ultimo reingreso, 12/08/06 a las 1500 pm, (demás datos encriptados)"
El sujeto en cuestión fue abducido en reiteradas oportunidades por aliens (aun no catalogados).
En esos "paseos" fue sometido a diversos experimentos. Pruebas físicas y psíquicas.
El sujeto refiere, en entrevistas posteriores, algunas de ellas, como "el Fondo Blanco", "la Cascadita", "la Nariz Fría", "el Come Nuca", "el Humo Verde". Por desgracia, el sujeto no puede describir ninguna de esta pruebas, solo recordar su nombre. Estimamos que esta amnesia parcial es provocada por los traumáticos hechos a los que se vio sometido contra su total voluntad.
El sujeto si recuerda alguno de los lugares a los que fue tele transportado por los aliens, como ser:.. (Información incriptada).
El sujeto muestra algunas fijaciones, producto de su relación con los extraterrestres, la más notoria es el llanto lento pero persistente cuando cocina pollo al "disco", lo cual nos deja entrever que la nave en la cual fue mantenido en cautiverio era un "plato volador" común y silvestre, y su forma circular motivaría esa extraña reacción de tristeza nostalgiosa.
Recomendamos mantener al sujeto en una estrecha vigilancia dado que el tamaño de su prominente panza sugiere fuertemente que lleva en sus entrañas un feto alienígena a punto de parir de forma violenta.
Acompañamos la foto tomada en el momento de la cuarta abducción sufrida por el sujeto el 30/12/04
19/08/06 Huston, Texas, N.A.S.A. Center Space Affairs
Gracias, nuevamente, Collin.
Gracias por ayudarnos a ayudar a un hermano en la mala.
Ahora podemos entender su comportamiento raro y complejo.
Sus meditaciones metafísicas y su finísimo sentido del humor.
Pero por sobre todo, ahora sabemos porque el sábado pasado, al convertir un hermoso gol, nuestro hermano levanto su dedo índice hacia el cielo, y casi susurrando, casi sin mover los labios, dijo aquello de "ET, phone home; ET, phone home".
TOTEM CON CLANDESTINOS
Otra de "el Clande".
Esta vez, los "players" soportan las inclemencias del frió invierno abrigados "hasta el culo".
Solo el "glorioso e inigualable" TOTEM se la banca con la "roja" como única prenda sobre su "sagrada e inmaculada piel".
LA OCTOGONAL
Ya mi hermano, "el General Pepino", describió, con fina prosa, las virtudes de esa canchita conocida como "la Octogonal".
Yo solo, con mis torpes palabras, la voy a usar de telón de fondo para hablar de las "canchitas".
Primero, las canchas en donde uno juega y jugo, son por siempre eso, "canchitas".
No se el porque de esto.
Será eso tan argentino de llamar con diminutivos a todo aquello que queremos de verdad.
"canchita, fulbito, negrita, putita, y otros itos e itas hasta el infinito".
Cosas del afecto que solo me animo a entrever, pero que me siento incapaz de descifrar en su plenitud.
Segundo, cada equipo tiene su "canchita", su lugar de juego, el lugar donde "son".
Ese sábado se me ocurrió decirle a uno de los "propietarios" de la "Octogonal", porque no pintaban las líneas laterales unos metros mas adentro. Así, aunque se perdía un poco del terreno de juego, se eliminaban los "errores" que imposibilitaban definir el tradicional "rectángulo mágico".
El "dueño" me miro, y no dijo ni una sola palabra. Después
Se fue trotando hasta donde su equipo definía las estrategias del partido que amenazaba arrancar en unos minutos.
Mas tarde entendí. El silencio decía, "A nosotros nos gusta así. Nosotros jugamos así. No nos importa ni las placitas de los corners, ni las lomas, ni que una fuera sea una reja y que el otro lateral se funda con la vereda. Así es y es nuestra".
Después de todo las canchitas las hace la gente que corre detrás de la pelota sobre su césped, sobre su tierra, sobre su asfalto, o sobre lo que sea.
Esos tipitos hacían y hacen lo mismo que yo y que nosotros cuando salimos a defender "El Mimara", sus piedras, su barro de semanas de sombra, su piso bombardeado por innumerables meteoritos, como si cada canchita se regase con el sudor de los jugadores. Como silos engendrara al igual que aquel viejo mito griego, del agujero que cada tapón deja.
Tercero, me acuerdo de la canchita donde jugaba de pibe, allá por "los Catanes". Tenía en uno de sus costados un alambre de púa y una terrible piedra de tosca.
En años, nunca nadie quedo prendido del frió acero, ni se estrello en un infausto pique, contra la temible roca.
Cada canchita protege a sus jugadores, sabe muy bien que sin ellos solo es un pedazo de tierra infértil.
Un desierto.
Nada.
Las canchitas son, o deberían ser el único territorio cuyas fronteras pueden ser definidas por aquellos que las usan.
Verdaderos lares donde la tierra es disfrutada por quien la trabajo partido tras partido.
Para mis amigos de "la Octogonal" de Lugano 1 y 2, ya vamos a volver a jugar en su cancha. Vamos a volver a disfrutar de otra mañana de fulbito de verdad.
El "la Octo" guiados por la mejor de todas las brújulas, esa que es redonda y gira alocada pasando de pie a pie.
En la foto vemos al Clande descifrando la estructura espacial de campo de juego conocido como "La Octogonal".
24/08/2006
RUBRO 69: "MANDALA A LA RED"
Otra vez "el Clande" viene a darte un servicio mas que imprescindible.
Entre tanta "masturbación mediática", entre tanto "histerismo y frigidez crónica".
En medio de tanta "paja audio visual", venimos a llenar un espacio para aclarar todas tus dudas sobre la "sexualidad humana".
Con un espíritu casi sacerdotal, vamos a encara "espinosos" temas referidos al sexo.
No dejaremos "nada" afuera y "terminaremos" bien adentro de los distintos problemas.
Disfunciones, erotismo, poses, gustos, fetiches, perversiones, cuidados, y mil cuestiones más deambularan por esta nueva sección, "RUBRO 69" del blog del Clande.
Como no podemos negar la fuerte influencia que ejerce "el Fulbito de Verdad" sobre nuestras vidas, el acercamiento "epistemologico2 de la materia tiene como marco de referencia "la Ciencia del Fobal".
Y como creemos que metodológicamente el "alumnado" debe aprender divirtiéndose, en nuestro primer "informe - lección" vamos a arrancar con una propuesta erótica.
LECCION Nº 1: "MANDALA A LA RED" (para parejas hetero esencialmente)
Como todo juego erótico, este requiere alguna preparación previa y la inversión en algunos elementos para poder llevarla a cabo.
Necesitaran, (vean la importancia de preparar el juego en pareja para ir estimulando el balero), una red. Una red de "arco de fútbol", usar cualesquiera de otro tipo, (una red de voley, por ejemplo) te tirara la libido al carajo, es decir, te descalentara totalmente.
También es preciso la adquisición de algún lubricante. Sugerimos optar por alguno siliconado, aunque los más expertos pueden usar la vieja y querida "manteca". (Desaconsejamos totalmente emplear grasa de cerdo).
Para ir preparando el ambiente, te conviene ir a buscar con tu chica una red a cualquiera de las canchitas que hay en Villa Luzuriaga. La mejor hora para llevar adelante esta maniobra son las 3 de la mañana. El cagazo producido por esta inimaginable empresa, te pondrá las endorfinas para el carajo, con lo cual, si salís vivo, la excitación habrá logrado alturas inigualables.
Después van a la cama, (sugerimos la de un telo, ya que el lugar suele quedar en condiciones desastrosas después de la práctica de este nuevo ritual).
Allí, se unta el cuerpo de la mujer con el lubricante. De ninguna manera se debe escatimar y amarretear materia, ya que esto puede atentar contra la bellísima practica.
Dicho esto, se arma una bolsa con la red. (El tamaño de dicha bolsa debe ser acorde al de nuestra pareja, sabemos de algunos casos donde en lugar de lograr el máximo clímax, solo se logro el estrangulamiento del partener).
Luego se le embute la red a la minita hasta más arriba de los pezones. (Ver foto).
La señorita debe quedar más o menos como esta en la ilustración.
Seria algo así como una "mujer arco" lista a recibir un penal.
En ese momento, usted debe penetrarla, (si quitar la red, por supuesto), y en el momento del orgasmo (de ambos) debe gritar ¡goooooollll! Mientras que ella, puede optar por, ¡me inflo la red!, en caso de lograr su clímax, o ¡pico afuera referí! En caso de no haber acabado y quedarse con las ganas.
Si usted compra los materiales:
Una red de arco: 35$
Lubricante siliconado: 10$
Turno de telo: 30$
Un polvete de puta madre: no tiene precio.
Fin de la lección 1
RUBRO 69: "LA VIRTUAL"
Así como la "gordita" del Cosmopolitan channel tiene su conchita de peluche, (a la cual le hace hacer las cosas mas increíbles), nosotros, "los Hermanos del Clande", tenemos nuestra conchita "Virtual".
No podía ser de otra forma, ya que sentimos un profundo "fetichismo" por la tecnología, sobre todo, las áreas vinculadas a la informática.
¡Si, nos calienta el teclado ver este hermoso coñito!
¡Nos hacemos los Mouses de tan solo verla!
¡Se nos frita el monitor 17´´ cuando "la Virtual" aparece en la pantalla!
Claro, que nuestra vagina, formación inigualable le "bytes y pixeles", no solo sirve a fines puramente masturbatorios, sino que también es un elemento fuertemente educativo.
¿Cuántos tipos y tipas, (el Clande no discrimina gustos sexuales), no tienen idea donde carajo queda el "clítoris"?
¿A cuantos hemos visto puar desesperadamente para introducir su miembro viril por el "orificio orinal" creyendo torpemente que era el "canal vaginal"?
¿Cuantos son los que creen que porque la "chuchi" tiene labios puede hablar?
Todas estas dudas quedan prestamente disipadas con solo contemplar a la "Virtual".
Ahí esta todo.
Mírenla en su armoniosa simetría.
Libre de extraños flujos y olores incorrectos.
¡Amamos a la virtual por todo lo que nos da!
Y más, por todo lo que nos hace imaginar.
¡BAJATE YA TU VIRTUAL DEL BLOG Y PONELA COMO FONDO DE PANTALLA!
LA FIESTA INTERMINABLE
Bienvenidos ilustres visitantes del mundo Clandestino.
Pasen y vean a la "gloriosa" trouppe en pleno jolgorio.
Toda la fiesta del Clande en su máxima expresión.
Veo a los personajes más insólitos sumergidos en la algarabía y el alcohol.
Para poder disfrutar de tanta belleza explicita, solo tiene que presionar el enlace "LA FIESTA", y ante sus ojos se sucederán imágenes que jamás podrán borrarse de su prístina mente.
Infinitas gracias a todos.
26/08/2006
GÖEBBELS
Hace ya un tiempo, Borges escribió un pequeño artículo periodístico refiriéndose al gusto argentino por los eufemismos.
Los argentinos somos verdaderos artistas en esto de decir y no decir.
No por nada, nuestro juego patrio es el "truco".
Creo que se puede dar una buena oportunidad, y tomando como disparador una nota que recibí por mail de Raúl Isman, (vinculada con la "cuestión Blumberg"), para ampliar el diccionario de la hipocresía argenta, con los eufemismos perpetrados por "la derecha" en su pelea por ganar la guerra discursiva.
Veamos solo algunos bonitos ejemplos.
"MANO DURA": se emplea esta expresión para reemplazar el "YA NO MAS DERECHOS HUMANOS PARA LOS NEGROS", o mejor aun, "HAGANLOS CAGAR", o como diría en "pontífice Ricotero", "SHERIFF, METE BALA POR FAVOR. EMPEZA YA LA PUTA COSA Y SE FEROZ".
"SEGURIDAD": por "VAMOS HIJOS DE PUTA, HAGAN MAS CARCELES", "PONGAN MAS CAMARAS EN EL SUBTE, EN LOS BONDIS, EN LOS COUNTRIES, EN LA GENERAL PAZ, EN LOS COMEDORES ESCOLARES, ENFRENTE DE MI ESCUELITA PRIVADA, EN LOS PUTERÍOS, EN LAS FABRICAS... VIGILEN, VIGILEN" o tal vez, "PIDANLE LOS PAPELES AL DIA, EL HEMOGRAMA AL DIA, EL ADN AL DIA, Y SI NO, MATENLOS, O ENCARCELENLOS (QUE ES SOLO OTRA DE LAS TANTAS FORMAS DE MORIR)"
"DELINCUENTES": en lugar de "ESOS NEGROS DE MIERDA, ESOS PUTOS DE MIERDA, ESOS ATEOS DE MIERDA, ESOS ZURDOS DE MIERDA, ESOS DROGONES DE MIERDA, ESOS MIERDA DE TODISIMA MIERDA"
"NOSOTROS", en vez de, "LOS QUE TENEMOS MIEDO DE VOVLERNOS POBRES", "LOS QUE ODIAMOS TODO AQUELLO QUE NOS RECUERDE QUE EN ESTE MUNDO HAY ALGUIEN MAS QUE NOSOTROS", "LOS QUE VIAJAMOS DETRÁS DE UN VIDRIO POLARIZADO", "LOS QUE NOS HORRORIZAMOS POR LA VIOLENCIA Y ACOMPAÑAMOS LA PEOR DE ELLAS DURANTE 8 AÑOS", "LOS QUE NOS QUEDAMOS CON EL PAIS", "LOS QUE NO NOS QUEDAMOS CON EL PAIS, PERO GANAS NO NOS FALTO Y ENVIDIAMOS A LOS TURROS QUE SI LO HICIERON", "LA GENTE COMO UNO, GORDO".
"JUSTICIA", por, "TODO PARA NOSOTROS, NADA PARA ELLOS"
"JUSTICIA RAPIDA", por, "MAS MUERTE", "MAS GATILLO FACIL".
"DOLOR POR UN HIJO ASESINADO" en lugar, "ELABORADO DISCURSO POLITICO PARA SUSTENTAR UN MODELO MAS Y MAS REPRESIVO"
Sin duda la lista es mucho más extensa que esta.
Pero me canse.
Un abrazo a todos.
29/08/2006
EL FIN DE LA TRAGEDIA
¿Queda alguien que se ahogue en su propia mierda?
¿Alguien que arda?
¿Alguien que supere el drama, la farsa?
El otro día vi una película.
Un policial.
Era una película mas entre tantas.
Creo que se llama "Running Scared".
Lo escribo con su titulo original, no por una presunción de pureza, sino porque desconozco el "brillante" titulo que le deben haber puesto los distribuidores argentos.
Es un film que aporta algunas cosas que permiten rescatarla del olvido.
Se deja ver.
Entusiasma.
No devela el sentido profundo de la existencia, pero tampoco aburre por tonta.
Todo iba bien, hasta el final.
Mejor dicho, todo se desvirtúa en la última escena.
Donde un final, absurdamente feliz, arrasa con todo lo construido a lo largo de la película.
Un final como para evitar el dolor.
Esa nada que sentía solo unos segundos antes.
Antes de que la pantalla fundiera en negro y se volviese a abrir en algo que ya no era, en prozac.
Mas atrás, había terminado de ver "16 Calles", (algunos me dirán que es una castigo merecido por ver este tipo de cine), y de puro aburrido me fui a la opción "Scenes no includes", (esto no lo hago nunca, porque prefiero mantener aun vivo eso de la "supresión de la realidad"), y hay veo que existía otro final.
Este, era muchotas duro, más doloroso que el que yo había terminado de ver un rato antes.
Otra vez la tragedia cedía ante la "alegría".
Como todos saben, "la vida imita al arte".
No morimos.
No nos vamos.
No nos dejamos ir.
Optamos por ese final alternativo llamado "instinto de supervivencia".
Comodidad.
O miedo.
Perdón a todos.
PLUTON LIBRE
La comunidad extraterrestre nos encontramos sumamente preocupados por la nueva intromisión del "imperio del mal" encabezado por el muy puto de "Bush hijo" y sus múltiples secuaces.
La agresión se dirige en esta ocasión contra nuestros hermanos "Plutónicos".
De un día, terrestre, para otro, ese antro de "propaganda política y desinformación publica" que se hace llamar la NASA, a "decretado" que el bienamado "plutón", el "benjamín" del sistema solar, es solo un "planeta enano".
"enano las pelotas".
Quien carajo se creen que son.
Todos sabemos que la difamación es el paso previo a la "invasión".
Pero te estamos esperando "yanqui del orto".
No solo eso, estamos armando una nave como de 100 metros de largo y vamos a ir para la USA y te la vamos a meter bien por el culo.
Mira bien la foto del temible "plutónico" que ilustra esta solicitada.
Mira bien forro.
Vamos a hacer que "la guerra de los mundos" parezca un dibujito animado.
Prepara los cantos.
Nadie va a decidir que es lo que somos.
Y si los avatares del Bing - Bang, nos llevan a bajar de categoría planetaria, seremos un "planeta enano", pero con una "¡PIJA ASI DE GRANDE!"
"POR LA AUTODETERMINACION DE PLUTON"
"POR UN PLUTON SI PAPELERAS"
"POR UN PLUTON OBRERO Y CAMPESINO"
"FUERA BUSH DEL UNIVERSO"
"EXTRATERRESTRES DE TODO EL COSMOS, UNIOS"
Adhieren: ET, ALIEN, ALF, FOX MOLDER, DANA SCULLY, FABIO ZERPA, DART VADER, CARLOS MENEM y siguen las firmas.
¡ULTIMO MOMENTO!
30/08/2006
"LIKE A ROLLING STONE"
Ayer me quede despierto hasta muy tarde viéndolo jugar al "viejito" Agasi en el abierto de los Estados Unidos.
Me vino a la mente la "trouppe" del "legendario" Clande.
Como todos saben, el Clande es un equipo de "cuasi" gerontes.
Equipo entrado en años.
También me vino a la cabeza jugadores míticos como Palermo o Caldera.
Y me di cuenta que todos nos cagamos un poco en el recambio generacional.
Somos "ancianos" que escapamos, tanto a parca, como a la jubilación.
Somos un poco como los Rolling.
La vejez nos sienta bien.
Es que practicamos aquello de que "piedra que rueda no junta musgo".
El sábado pasado le decía al pibe "angustia fácil", que: "el Clande no envejece, evoluciona".
No se, digo.
Por los infinitos partidos que nos quedan por jugar, brindo con ustedes.
(En la imagen, primer retrato del clande. Un bajorrelieve hallado en Gomorra, 3.787 ac.)
31/08/2006
EL FIN DEL ARTE
El arte ha muerto.
No ahora.
Ya apesta a podrido.
El arte es burgués.
Son burgueses quienes los producen.
Es el gusto burgués el que define que arte pre burgués es el que merece ser.
Son los temas burgueses los que funcionan como su telón de fondo.
Son sus dudas existenciales.
Son sus miserias.
El arte ha muerto.
No ahora.
Ahora no siquiera agoniza.
Ni siquiera es decadente.
Esta muerto de toda muerte.
Como diría el profeta de la burguesía.
"Una vez como tragedia, otra como farsa". (Y si no es una alegoría artística, que carajo es).
Ya no mas tragedia.
Ni drama.
Solo farsa.
Parodia de si mismo.
Autorreferenciacion.
Nostalgia a lo Discepolin.
Muerte.
Nada.
Veo una vez mas "La ronda Nocturna".
Es avasalladora.
Es la burguesía a pleno saliendo a decir "acá estamos".
Es la burguesía luminosa saliendo a "alumbrar" las tinieblas.
Es la prepotencia, la soberbia de la culpa que tan bien describió el Carlos.
Ahora el arte es solo noche.
Oscuridad.
Un profundo y mierdoso pozo ciego.
Sin burgueses que lo custodien.
Frío, desencanto y muerte.
Es su fin.
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