clandestino

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

Capitulo 8

ROSAS - DESHIELO - PRIMER ATAQUE

         Es rara la sensación que se siente al vivir en una ciudad sitiada.

Más rara aun si esa la ciudad esta esperando que se desate sobre ella una guerra.

Y peor aun si esa ciudad es nuestra amada Kronstadt.

"El Caldero" estaba totalmente cambiado. Si la ciudad había permanecido abierta a todo el mundo, aun en los peores años de la contrarrevolución, si de su puerto se veían ir y venir barcos de todo el mundo, si la puerta de Petrogrado jamas se había cerrado, ahora todo eso parecía más lejano que nunca.

Las murallas de la fortaleza se habían clausurado sobre si mismas. Todas las casa, que se caracterizaban por no tener cortinas ya que nadie tenia nada que ocultar, ahora estaban todas tapiadas, cubiertas con retazos de tela negra. Nadie salía o entraba de la ciudad sin un pase. Los soldados vigilaban desde las torretas con orden de disparar a todo aquel que se acercase demasiado a la alta pared. El Sebastopol y el Petrovlastov apuntaban sus cañones hacia Petrogrado.

Todo era mas o menos un páramo.

Solo un lugar se mantenía vivo, la plaza del Ancla.

Las asambleas se sucedían unas tras otras. Todo el tiempo se estaba deliberando, se estaba organizando como repartir los pocos mendrugos de comida que nos iban quedando, discutiendo que hacer si los "rosas" nos atacaban.

Los "Rosas" les decíamos a la gente de Trotsky, esa extraña mezcla de "rojos" con hijos de mil putas "blancos".

"Los rosas no van a atacar. No tienen huevos los muy cagones", o "al puto de Trotsky no le conviene armar una guerra dentro de Rusia", eran las frases mas escuchadas en los alrededores de la plaza, y aunque algunas pecaban de ingenuidad y ganas de darse animo, en realidad escondían un profundo deseo de todos los que acá vivíamos, "que no hubiese otra guerra", "que todo se solucionase pacíficamente", "que los padrecitos de la revolución entraran en razones y le diesen al Soviet, lo que es del Soviet".

Pero el tema central de la asamblea era como resolver la encrucijada fatal en la que nos hallábamos.

Todos sabíamos que si éramos capaces de resistir hasta los primeros días de abril, el deshielo del golfo de Finlandia, iba a imposibilitar un ataque terrestre, y por otro lado, liberados de su prisión helada, los dos acorazados se volverían invencibles en la batalla.

Pero también sabíamos que nuestro principal enemigo era la escasez de comida. El hambre y el frío nos estaban aniquilando poco a poco.

Dentro de la asamblea había dos posturas. Una que sostenía que debíamos hacer volar el hielo en mil pedazos y apurar los hechos. Alegaba la hambruna y la falta de municiones para poder armar una larga resistencia. La otra, la que levantaba la mayoría. Era hacer el aguante, hacer el sacrificio de comer raciones mínimas, de abrigarse aunque sea con papeles, esperar al deshielo y forzar una solución negociada.

Así fue que comisionaron al gordo y al brigadier para ir a hablar con el mismísimo Trotsky.

Entre todo ese quilombo fue que volvimos a jugarnos unos picados.

Un rato a la tarde, como para distensionar el muñeco, (y de paso mirar sobre el agua helada sí se veían llegar a los rosas.

Estabamos en medio de un partido cuando se ve venir a lo lejos a dos tipos. Eran "los comisionados". Largamos el fulbito y corrimos como pudimos sobre el hielo para alcanzarlos.

El gordo estaba congelado, pero en su cara, colorada por el frío, se le veía una sonrisa. El brigadier, estaba serio y se nos fue adelantando de apoco a medida que volvíamos a la ciudad.

"Dale Gordo, contá" le dijo el irlandés.

"Trotsky no va a atacar" dijo y sonrío. "Quiere que nos volvamos a juntar dentro de dos  o tres días". Nos salvamos gallego, nos salvamos" me grito y abrazo. "Me lo prometio. Ustedes son la joya. Me lo prometio gaita". Y se metió corriendo en la ciudad.

La plaza hervía.

Petrichenko se trepa a un mástil, mira a toda la gente. Mira a las "mamushkas" y sus pibes, mira a los viejos que pelearon contra el zar cuando los putos de Lenin y el anteojudo andaban escapados por ahí, miro a los campesinos que ya no tenían tierras para cultivar y que solo querían eso, a los soldados que solo deseaban que todo se termine para volver a sus casas, miro a los obreros que se pelaban día a día el culo para sostener las fabricas arrebatadas a los cerdos burgueses, nos miro a todos nosotros, que éramos de otro lado pero tan de acá, miro y dijo "Camarad..." y su voz fue ahogada por el estruendo de la primera bomba.

Diez aviones pasaban volando al ras de nuestras cabezas. Ahora ametrallando, ahora soltando sus infernales bombas.

Vuelan vidrios y ladrillos por todas partes. Paredes que se quiebran y caen. El irlandés se despabila y trepa hasta una torreta, se prende a una ametralladora y empieza a dispararle a los aviones.

Los muy putos no se esperaban una respuesta y empiezan a huir, pero el improvisado artillero le da en un ala a un atacante. Todos vemos como el avión cae prendido fuego y se estrella sobre el hielo.

No hay alegría. No hay alegría porque la plaza esta regada de muertos.

Muertos, así sin más.

Es un macabro empate. Muertos de ambos lados.

El peor resultado para el "primer ataque".

no dejan de ser eso que aborreciamos en el barrio cuando era chicos.

ser un puto vigilante.

un buchon.

un buche.

en esta version caribeña se vuelven gusanos.

desde miami.

desde el paraiso del uno a uno.

buchonemos desde detras de la vidriera del mas caro shoping.

con la Su al lado nuestro.

señor, señora, sabe donde esta Chavez ahora.

sabe de quien es palo que usted tiene metido en su orto.

vigilantes.

asesinos.

asi sin eufemismos.

ME RESISTO A PONER UNA FOTO DE UNA PUTA PARA QUE A ESTE BLOG ENTREN MAS DE 25 VISITANTES EN UN DIA.

LOS QUE VIERON MINAS EN BOLAS EN ESTE BLOG MIRARON MAL.

NO ESTABAN PARA PAJEARSE, NI SIQUIERA PARA RATONEARSE.

SOLO ESTABAN PARA SERVIR DE FONDO A ALGO QUE QUERIA SER HUMORISTICO, ES DECIR PARA CAGARSE UN POCO DE RISA DEL SEXO MACHISTA Y PELOTUDO QUE MUCHOS TIPOS LLEVAMOS A DENTRO.

ES DECIR, REIRNOS UN POCO DE NOSOTROS MISMOS.

SI QUIEREN VER CULOS, PERRAS FOLLANDO, CONCHAS O LO QUE SEA, ESTA TODO BIEN, PERO AUNQUE DESAPAREZCAMOS DE LA BLOGALAXIA Y DE LA CONCHA DE SU MADRE, ME SEGUIRE RESISTIENDO A PONER UNA MINA EN BOLAS.

PD: Y VOY A LLENAR DE TAGS TRUCHOS EL POST ASI LOS QUE VIENEN A VER ME PUTEAN UN POCO.

Etiquetas: CULOS, CONCHAS, TETAS, PUTAS, ORTEADAS, FELATIOS, MAMADAS, CUNILINGUS, Y, ANDA, A, LA, PUTA, QUE, TE, PARIO

Capitulo 9

EL AGUANTE - "DE MADERA" - OVARIOS

Resistimos como pudimos.

De verdad que les hicimos el aguante.

De este lado, todo aquel que pudiese levantar un fusil, sostenerlo entre los brazos y que no le temblase el pulso al disparar, o estaba sobre las murallas, o estaba en las barricadas que se habían armado rodeando la ciudad.

Del otro, los muy hijos de putas del ejercito rojo conducido por los mismos oficiales blancos que habíamos sacado cagando cuando lo de la contrarrevolución, que habíamos jurado que jamás les volveríamos a permitir que nos diesen una puta orden, y ahora los veíamos ahí, cagándose de risa de nosotros y de la mismísima revolución.

Le aguantamos, Portu, te lo juro, hasta la primera quincena de marzo los tuvimos a raya, le cascoteamos el rancho.

Los tenias que ver como rajaban sobre el agua helada, como los pozos abiertos por los obuses en el hielo se los tragaban. Nos tenias que ver llorarlos porque los sabíamos parte del pueblo, parte del pueblo conducida por un trío de hijos de putas, pero pueblo aun.

Y el frió Portu. El frió no aflojaba...

- por lo del efecto invernadero - le digo.

Que efecto invernadero ni la concha de su madre, era un frió de cagarse. Y cuando ya el deshielo debía haber despejado el puerto, el agua estaba más congelada que nunca. Con lo cual el ataque final se nos venia encima mas temprano que tarde.

"hagamos volar el hielo en mil pedazos" se oía en la plaza del Ancla... pero, como carajo íbamos a sostener una guerra interminable que nadie había imaginado, ni menos querido.

Para el 15 la suerte estaba echada.

Sin municiones, sin ropas, sin botas, sin comida, sin maderas con las que prender alguna fogata, aislados del resto de Rusia solo nos quedaba esperar el final "a lo Mazada" o ilusionarnos con que los "padrecitos" se diesen cuenta de la cagada que se estaban mandando y diesen marcha a tras.

Esperar y mirar como los "rosas" se venían cada tarde a jugar un fulbacho en nuestra cancha.

Los muy hijos de putas lo habían convertido en un rito.

A eso de las dos o las tres, se venían y armaban un fútbol con referí y todo.

Sabían bien que no los íbamos a cagar a tiros, "con que mierda le íbamos a tirar, ni un pedo nos quedaba para hacerlo sonar"

Sigo. Llegaban en banda y se ponían a correr sobre el hielo arrancando astillas con sus tapones de acero.

Jugaban unas dos horas y después se iban.

Una tarde estábamos con el irlandés, Blair y el Brigadier mirándolos jugar.

Eran durísimos entre ellos. Más que toscos con la pelota. Dolían los ojos de verlos. No hilvanaban una sola jugada que vos pudieses decir que era al menos bonita. Se cagaban a patas y siempre terminaban cagándose a golpes.

El Brigadier los sintetizo de manera perfecta, "son de madera dijo".

El ingles la caso al vuelo, y a los diez minutos le estaba dando a la sirena que convocaba la asamblea en el Ancla.

Fue el mismo Blair el que hizo el planteo. "hay que hacerle un desafió a los bolches, y si le ganamos, nos dejan sacar a las mujeres y a los pibes ("kids", dijo el) de la ciudad. Con eso ganamos tiempo, raciones de comida y nos aseguramos que los hijos del orto no los masacren".

El griterío aprobando la moción fue terrible. Solo se escuchaba una voz que trataba de abrirse paso a los oídos de todos por entre medio de quibombo.

Andreia Tstaieva se remango la pollera hasta casi la cintura (y la blancura y belleza de sus moldeados muslos encegueció y enmudeció a mas de uno) y casi caminando sobre las cabezas de los asambleístas se hizo un lugar para treparse a la tarima.

- ¡pero que mierda estoy escuchando! - grito - todo bien con el fulbito. La idea me parece buena. Pero, de donde carajo sacaron que nosotras nos vamos a ir de la ciudad. Y no es porque no queremos que piensen que no somos cagonas, eso en realidad me importa un mismísimo carajo, lo que si me importa es que ustedes también se crean, (al igual que los putos del Kremlin) que las mujeres no hicimos la revolución, que las mujeres somos débiles, que las mujeres no nos bancamos la contrarrevolución. De ustedes esperábamos otra cosa. Nosotras de acá no nos vamos. Acá cojimos, acá parimos, acá dimos de mamar y mamamos, acá pelamos y si hay que vivir vivimos, y si hay que morir que sea peleando al lado de nuestro hombres y nuestras mujeres. Y al que no le guste, ¡me chupa bien la concha! - acabo.

El irlandés ni siquiera la dejo bajar. Salto a la tarima y la abrazo como nunca más vi abrazar a una mujer. (Ojo, la Andreia se dejo abrazar también) y entre los casi alaridos de aprobación de la multitud a sus palabras, le partió la boca de un beso.

De mas esta decir que Trotsky acepto el desafió.

Especulaba que un equipo mal alimentado, hambreado, mal vestido, mal dormido, y con falta de fulbito encima, no podía hacerle frente a su escuadra de "termineitors".

El mal cogido recibió a nuestra delegación rodeado de rotwaillers, a los que tiraba pelotas para que las despedacen, y entre risas le dijo al gordo, "si ustedes ganan no solo nos vamos de Kronstadt, sino que también nos vamos de Rusia", "el 17 a la mañana nos vemos".

Ahora los problemas se nos multiplicaban. Como íbamos a armar el equipo, que camisetas íbamos a usar, de donde íbamos a sacar fuerzas para aguantar los noventa minutos de juego, y el mas terrible, "como carajo íbamos a jugar arriba del hielo". Si el pasto se congelaba, como a cada atardecer, a la mañana íbamos a resbalar a lo loco. Iba a ser "patines contra botines". Solamente con sus afilados tapones los muy turros marcarían una diferencia inimaginable.

Eso pensábamos todos los tipos que caminábamos por la cancha esa tarde del 16 de marzo.

El cielo estaba como todos los días, cubiertos de nubes negras que preanunciaban la futura nevada.

Éramos una horda vencida de antemano. Desolada.

El Brigadier saca una mano del bolsillo del gabán y la estira para atrapar el primer copo de nieve de la noche. Extiende la mano como si quisiera atrapar todo el frió de la puta Rusia. Pero sabe que es al pedo.

Ahí... cuando aun no había caído el segundo cristal de nieve... cuando hasta el mas rudo iba a quebrarse se escucharon pasos que venían desde la puerta de la ciudad.

¡Dios!, o mejor ¡diosas!

La Tstaieva se acercaba seguida de cuanta mina había en Kronstadt.

Matronas y putas. Esposas y amantes. Novias vírgenes de toda virginidad. Hermanas. Jóvenes con todos los sueños enrojeciéndoles el rostro.

- yo las vi hermosas, Portu, te lo juro, nunca vi minas mas bellas.-

Traían en sus manos las pocas mantas que nos quedaban, la poca leña que nos quedaba, las pocas ilusiones que nos quedaban.

- ¡se van a quedar ahí! - soltó la Andreia.

Nos fundimos negro.

Nos hicimos uno negro.

No quedo lugar de la cancha donde no hubiese una pareja o lo que fuera tapando con su cuerpo, con su calor, con el calor del sexo o lo que fuese, una mata de pasto.

Así pasamos la noche.

La noche más bella de nuestra vida.

Por la mañana, en las afueras de la ciudad el blanco cubría absolutamente todo. Una capa de más de medio metro de nieve lo sepultaba todo. Mataba todo.

Solo un lugar mostraba otro color.

Un verde amarillento. Un verde castigado, pero verde aun.

En todos los alrededores del Kronstadt, y por que no, de todo el puto mundo, había un solo rectángulo de tierra donde había verde, donde había vida.

Era nuestra cancha.

que tiene Los Hornos que no tenga Aldo Bonzi.

fantasmas.

no eran de Los Hornos los supuestos albañiles que se cargaron a Cabezas.

no es de los hornos el albañil desparecido Julio Lopez.

no tiraron los esbirros de Yabran el cadaver del fotografo en un zanjon.

no se encvontro un cuerpo tan podrido como la carne podrida de decir que era el de Lopez en un zanjon.

Cabezas no era un mensaje mafioso para Duhalde.

Lopez es un mensaje mafioso para Kirchner.

Duhalde y Kirchner no es que eran mafiosos.

ya no hablaremos de lucha de clases, sino de luchas de mafias.

o lucha de fantasmas.

estoy como el indio.

"no me excita el fantasma Yabran"

"ni el de este puto gobierno en todas sus expresiones"

"ni el fantasma de la dictadura"

"ni menos a Hebe levantando el fantasma de la dictadura"

me da un poco de miedo, pero ya se me va a pasar.

Etiquetas: FANTASMAS

me tomo el atrevimiento de llamarlo mi amigo.

en realidad compartimos un par de años la misma escuela.

yo siento que si lo somos.

al menos es el responsable directo que el Colo, ese genio, sea uno mas de la familia clandestina.

el sabado lo volvi a ver despues de mucho tiempo.

puteaba por dos cosas.

la primera, porque llego una circular a las escuelas diciendo que ya no se pueden largar a los pibes cuando falte algun profesor (tiemblan mis prece).

la segunda, y la mas importanten, es porque de este blog habian desaparecido las minas en bolas.

rompiendo mi palabra te mando estse caramelo.

es para vos Cristian. por las horas que vas a tener que clavarte haciendole copiar cualquier blodudez a los pibes de 9º.

Etiquetas: PUTITA

despues de largos meses en que el corderin se la paso aumentando de peso, llego la tarde en que se rindio ante la gula de los feroces Clandestinos.

un sacrificio que bien valio la pena.

Etiquetas: CORDERITO

esta no la pinto el puto de Da Vinci.

pero si lo vemos a Dios reunido con todos sus discipulos.

Etiquetas: CENA

Capitulo 10

CASACAS - "TODO EL PODER" - DE VOLEA

La reunión para dar los últimos toques al equipo la hicimos en la biblioteca. Si te digo que éramos casi 100 personas metidas en un sala de 10 por 100 no te estoy mintiendo en nada. El calor humano empañaba los vidrios y hacia casi imposible ver lo que pasaba adentro a los que se habían quedado afuera.

El "team" estaba casi definido. Jugábamos el Brigadier, el gordo Petrichenko, el Irlandés iba al arco, un rusito colorado y metedor, el Káiser, el negro Noche (un angoleño que había llegado como brigadista en la época de la contrarrevolución), dos ucranianos,  el siberiano Pavlovich, el sobrino de Blair, un inglesito de anteojos a lo "Harry Potter" y yo.

"ni un puto cambio teníamos".

Blair hacia las veces de técnico, para lo cual se pinta en un buzo blanco de algodón las letras "T.D." (Tactical director).

Con el nombre tampoco hubo mucho despelote. Después de tirar varios nombres se eligió por amplia mayoría el de "VOLT´NITSY", cuya traducción aproximada seria algo así como "LOS INDOMABLES".

E nombre al menos imponía respeto. Lo que no imponía nada, sino que daba para cagarse de risa, (y de frió), era el tener que jugar en cuero.

¿De donde mierda íbamos a sacar una casacas, o un poco de tela para armarlas?

Los últimos retazos los habíamos usados para fabricar mantas durante el sitio de la ciudad.

Alguien dijo "juguemos así nomás, descamisados", y otro contesto, "descamisados las pelotas... aca esta la tela".

Un viejito se fue acercando al escritorio que funcionaba como mesa y tiro arriba de el una bolsa de la cual saco unas viejas banderas anarquistas. Estaban tan gastadas, tenían tantas luchas encima, que el negro y el rojo estaban casi desteñidos. Y como había mas tela de un color que del otro, la camiseta quedo negra con unas tiras rojas cosidas a los costados.

La Tstaieva que se salía del culo por meter algún bocado y aportar un toque femenino, saco no se sabe de donde, (algunos hijos de puta decían irónicamente que eran pendejos),  unos hilos de oro con los cuales bordo la vieja y querida "estrella de cinco puntas" en cada casaca.

Así salimos a la cancha.

Nadie invoco a dios, y el Diego todavía no había nacido.

Formados sobre la línea del medio campo esta el equipo de los "rosas".

Trotsky estaba parado unos pasos al frente y gritaba una interminable serie de indicaciones a sus jugadores.

Los muy putos habían renunciado al rojo de las tradicionales casacas del pueblo, y estaban vestidos con unas camisetas de frisa blancas en la cual tenían estampada la frase "TODO EL PODER A LOS SOVIETS", con el terrorífico agregado que las palabras  "A LOS SOVIETS" estaban tachadas, con lo cual solo se leía "TODO EL PODER". Le faltaba nada más que signos de admiración para convertirse en la imagen viva de la "conchudisima dictadura del proletariado".

Trotsky se adelanta unos pasos y lo llama al gordo, que era nuestro capitán, y le dice "yo voy de referí", y cagandosenos de risa agrega, "por eso de la igualdad, la imparcialidad y otras boludeces".

El gordo mira las ametralladoras bolches que la juegan de hinchada de los rosas, mira a la gente de Kronstadt subida a la muralla, se hace el boludo y le contesta, "lo que usted diga majestad", pega la vuelta y se pone a armar el equipo en la cancha.

Trotsky revolea un rublo al aire y antes de que este toque el suelo decide que los rosas van a elegir el arco y sacar del medio.

Pero ahí se da cuenta que no hay pelota para jugar. El muy boludo se las había tirado todas a los perros.

"¡ahora no jugamos un carajo!", grita el muy cagon.

Antes de que pueda arrear a su escuadra, blair sale cagando, entra a la biblioteca y de un baúl saca una antiquísima pelota.

Esta casi marrón por el paso del tiempo y los fulbachos que tiene encima. El ingles la tantea para ver si esta inflada y antes de rajar para la cancha le escribe con un pincel y tinta roja "SOVIET O MUERTE".

Trotsky la toma entre sus manos, hace una mueca irónica, la pone en el centro de la cancha y hace arrancar el partido.

Desde el vamos el griterío de los soldados del equipo rosa, mas el de los que están fuera se nos hace ensordecedor. Pero de a poco nuestra gente se suelta y comienza a alentarnos.

Los rosas nos están cagando a pelotazos y a patadas.

Nosotros tratamos de armarnos bien desde atrás y salir jugando.

Ellos empujan como pueden. Mas con prepotencia y fiereza, que con buen juego.

Por momentos no podemos ni siquiera pasar la mitad de la cancha, a pesar de que el káiser se caga gritando "salgamos, salgamos". A donde mierda vamos a salir si nos están aplastando.

En el equipo rosa algunos jugadores formaban parte del equipo de "rentados" que tenia el partido para "expandir" el bello deporte y mostrar los "logros" físicos del "estado obrero".

Uno de ello, el que se hace llamar a si mismo "el padrecito" y que todos saben es el "preferido" de Trotsky, arranca una jugada, mas o menos por la mitad del campo.

El hijo de puta tira dos gambetas y cuando el Káiser le sale a cortar las piernas, se la pasa al centrojaz que le iba corriendo a lado y va a buscar la devolución por detrás de nuestro defensor. Así recibe solo frente al Irlandés. Cuando este lo sale a atorar, lo corta con un amague, un quiebre de cintura que desaira al guardameta y se manda al trote hasta el fondo del arco.

Se desata el "aquelarre bolchevique". Son casi 10.000 soldados rodeándonos por los cuatro costados de la cancha. Son todos de ellos. Trotsky había prohibido a los ciudadanos de Kronstadt salir de la ciudad, así que los pocos que nos alentaban estaban trepados a la muralla, los otros se desesperaban reunidos en la plaza ante el relato del partido que hacia alguno desde arriba.

Trotsky no sabe si hacer sonar el silbato o gritar el gol. El mismísimo hijo de puta hace las dos cosas. Primero grita el gol y después pita señalando el círculo central.

El vocerío y los tiros al aire convierten la canchita en un infierno.

Estamos hechos mierda. Nadie se atreve siquiera a ir a buscar la pelota que se muere en la red. Todos sabemos que de la mano de nuestra derrota viene la destrucción de la ciudad. Todos prevemos la goleada, la sentimos cortando el aire helado de la mañana.

Bueno, todos no.

El Brigadier se agacha, levanta la pelota, la limpia, la pone debajo del brazo, da media vuelta y empieza a caminar hacia el medio de la cancha. Va tranquilo, extremadamente tranquilo.

Camina y mira a los reconchudos que lo insultan. Camina y nos va mirando a cada uno de nosotros. Es una mirada sin reproche. Es una mirada de amigo, de hermano, de infinita calma.

Cuando llegan al medio del campo deja caer la pelota de entre sus manos y la aplasta contra el círculo de cal con su pie derecho. Se da vuelta y no dice a todos. Nos susurra a todos, y el susurro se hace escuchar por sobre el ensordecedor griterío trosko. Nos habla y nos dice., "no se a ustedes, pero a mi me esperan en la plaza", nos dice y mira la jauría de soldados armados que se nos caen encima. Los mira y nos dice, "LOS DE AFUERA SON DE PALO", y abre la pelota para el gordo que ya se esta escapando por la punta izquierda.

Portu... no sabes como jugamos. Le dimos vuelta el partido.

No se que nos paso.

"amor propio" le digo, "huevos".

Le empezamos a cascotear el rancho. Le sacamos astillas de los palos. Los arrinconamos contra su propio arco.

"bailaban", Portu... "bailaban de verdad".

El guacho de Trotsky nos tiraba a cagar.

Cortaba todas las jugadas. Inventaba fules. Cobraba orsais que solo el veía.

El silencio se iba imponiendo en toda la cancha.

Más jugábamos, mas silencio.

Hasta que solo se oyó el ruido a cuero golpeado.

El gordo se volvió imparable.

En una se le escapa al marcador y tira una diagonal de izquierda a derecha. Todos esperaban que saque un centro corto pero el muy turro pica la pelota y busca clavársela al arquero por arriba. El tipo que estaba adelantado empieza a retroceder mirando como la pelota se le cuela. Desesperado pega un salto y alcanza a tocar la pelota con la punta de los dedos. El balón se va al corner. Despacito voy hacia la esquina para patearlo cuando lo veo venir al Káiser al área. Se viene haciendo el boludo como para que su marca se descuide. Me grita "metela como anoche" y yo se que tengo que ponerla en el punto del penal. Le entro a la globa con la cara interna del pie y la pelota agarra un efecto increíble. "A la inglesa", se va alejando de los defensores y el arquero, y le cae justo en la cabeza del Káiser. Este mete un terrible frentazo que hacer estallar la pelota contra el travesaño. El cabezazo fue tan fuerte que el balón se eleva y vuelve hacia el centro de la cancha. Todos miramos la parábola que el esférico va describiendo en el aire. Ahí, justo donde la pelota va a caer, esta el Brigadier. Son unos 30 metros del arco. Así. De bolea. Sin siquiera molestarse en pararla, el Brigadier le da duro de zurda. Si de de "zurda", con la de palo, Portu.

Rosca al revés, la pelota hace que sube pero a una velocidad monstruosa cae por detrás del arquero.

Era el empate.

La vuelta a la vida.

Desde dentro de la ciudad se sintió un grito, y luego un temblor que nos sacudió a todos.

Trotsky se pone rojo de furia y empieza a las puteadas, mientras nosotros corremos a abrazarnos.

Ni llegamos a festejarlo porque el muy reventado de Trotsky  cobra el gol e instantáneamente termino el primer tiempo.

Etiquetas: TROTSKY

Lúmpenes.

Barras bravas devenidos en "guardias de hierro", en "SS" criollas, en "hordas de la mano dura".

Lúmpenes abrazados a Kirchner, Kirchner abrazado a Hebe, o la Carloto, Hebe o la Carloto abrazados a los "hijos de mil puta" jóvenes K.

Lúmpenes, como ni siquiera los soñó Carlitos Marx.

Acomodando hinchas en un súper clásico, reprimiendo estudiantes universitarios, golpeando a los trabajadores del hospital Francés, rompiendo huelgas, matoneando, dándose codazos para salir en la foto junto con el funcionario garca de turno.

Mano de obra ocupada.

Ensangrentada.

¿Donde hay una vela prendida que pida la desaparición de estas mierdas?

Metiendo miedo.

Haciéndonos pagar un costo terrible al resto de los mortales.

Mano enriquecida con el sufrimiento ajeno.

Pagada a un precio vil.

¿Cuál fue tu precio Hebe?

Vos que no tenías precio.

How match?

Para remarcar esta movida "satanista" que ha invadido a las filas del Clande, vemos esta imagen donde el demonio mayor BELCEBU MURPHY, ejecuta un viejo y sofisticado ritual diabólico en un "opi".

¡Gallina puta del orto!

Saliste del closet porque ganaste un partido.

Te vas a quedar bien caliente, como siempre.

Sos buchona.

Sos amiga de la federal.

Rati puta.

Y encima decís que tenes un "duendecito de la suerte".

A vos, gallina trola te protege el "hada madrina de Shrek 2".

El único duende copado es el del Clande.

Te vamos a agarrar a vos y al duende y le vamos a hacer salir "tréboles de cuatro hojas" por el culo.

¡Aguante el duende Clandestino!

¡Leprechauts del mundo uníos!

Etiquetas: DUENDES, GALLINAS

Etiquetas: DUENDES, GALLINAS

Capitulo final

BOMBEANDO - "TIRALA ACA" - FINAL

El entretiempo se nos va para todos en tratar de recuperarnos, de poder tomar un poco de aire para encarar lo que resta del partido.

Para todos menos para Trotsky.

Ni bien toca el silbato sale disparado par una carpa que esta montada a unos metros de la cancha. Ahí se prende desesperadamente al telégrafo.

Del otro lado de la línea esta el mismísimo Lenin.

"¿Qué mierda hacemos?", le grita Trotsky, y le moribundo le contesta, "hagas lo que hagas, el partido hay que ganarlo".

En nuestro equipo el Gordo Petrichenko esta fusilado. Que mas le podemos pedir al gordo jugo todo.

Solamente tenemos un cambio y hay que hacerlo. Es el pibe "Diosko", un chechenio de unos 17 años que se gana la vida haciendo jueguito con una pelota de trapo en la Plaza del Ancla.

El pibe entra y anda a la deriva por la cancha, al igual que ambos equipos durante todo el segundo tiempo.

Nadie daba mas, y aunque el empate no le servia a ninguno, los dos lo hubiesen firmado sin mirar.

Solo hay una persona que se va poniendo loco y más loco a medida que el reloj corre. Es el puto de Trotsky.

Van como tres minutos de alargue cuando el viejo Blair se da cuenta que el partido no va a terminar hasta que los "rosas" se queden con el partido. Lo llama al Brigadier y le dice "hay que colgar la pelota... sin pelota el partido esta liquidado". Pero la muy puta deja de estar en nuestros pies. Ahora son los rosas los que nos están cagando a baile y ni siquiera nos la dejan tocar.

A los seis minutos de descuento un jugador de los rosas recibe la pelota más o menos a dos metros de la línea del área. Cuando la va a pisar, el muy boludo se patina y se cae. Un pitazo cruza el aire helado de Kronstadt.

Cuando levantamos la vista, lo vemos a Trotsky corriendo desde la mitad de la cancha, señalando con su mano derecha el punto penal. El pitazo se diluye justo en el mismo momento que los soldados que nos rodean cargan sus armas y nos apuntan. Ni amagar una protesta pudimos.

Trotsky agarra la pelota y se la entrega a su favorito mientras le dice, (tan fuerte como para que todos podamos oírlo), "hacelos mierda".

El muy putito toma la pelota entre las manos, lee lo que blair le había escrito, eso de "SOVIET O MUERTE", le echa un escupitajo y borra la palabra "SOVIET", y le muestra al irlandés lo que queda, "MUERTE". El irlandés, haciéndose el boludo se agarra los huevos y le señala el palo izquierdo del arco. "tirala acá putin" le dice.

El rosa pone la pelota en el punto del penal y toma una carrera de cómo diez pasos. Como para matarlo. Arranca y se le va encima a la pelota. Se le va muy derecho, casi sin ángulo. Se le va y saca un terrible derechazo. Fuerte, fortísimo. El irlandés se tira a la izquierda, pero la pelota sin dirección le pega en las piernas que estaban casi colgadas del medio del arco. Le pega en la rodilla. Mejor dicho, le rebota en la rodilla y sale haciendo una parábola por arriba de la cabeza de todos los que estábamos parados en el borde del área.

La globa vuela y cae como una piedra en el pecho del chechenio.

El pibe la duerme.

La pisa de zurda, gira y arranca para el arco rosa.

Sale un defensor, se va por afuera. Sale otro, ahora se va para adentro, otro y otro. El brigadier le va a lado. Es un escolta de lujo. Es un espectador de lujo. El "Diosko" se mete en el área y ve venirse encima al brutal arquero rosa y al ultimo defensor. Lo van cortar. Le van a cortar las piernas. Lo van a matar. Pero el chechenio amaga patear, el guardameta se come el amague y queda desairado, el pibe entonces la toca con la punta del botín y la manda a dormir a la red.

Ahí se arma un quibombo bárbaro.

Nosotros festejamos, los rosas putean, Trotsky no sabe que hacer.

El que si sabe que hacer es el Brigadier. Corre, se mete en el arco rival, agarra la pelota, se la mete debajo del brazo, entra a gambetear gente como si fuese un jugador de rugby, y cuando los caminos se le cierran, lo encuentra al brigadier trepado a la muralla y hacia ahí saca un sablazo, se la pone justo en las manos del ingles.

Este no se como, desaparece de manera inmediata.

Sin balón, no hay partido.

En un estado de locura irreproducible, Trotsky se ve obligado a terminar el partido.

En la plaza del Ancla la tarde es una fiesta.

Imaginate hombre y mujeres en cuero con 5 grados bajo cero. A nadie le importaba un carajo. Alguien había abierto el último barril de vodka y le habían afanado al ingles las últimas botellas de güisqui. Todos chupaban y cantaban, mientras el "Diosko" era llevado en andas por unas adolescentes que hacían la envidia de todos.

El único que no estaba por ningún lado era el ingles.

A las seis de la tarde la noche se nos había venido encima, pero la fiesta parecía que no iba a terminar nunca.

En ese momento se encendió el cielo y se oyeron algunas explosiones ensordecedoras.

" ¿Quién mierda estaba tirando fuegos artificiales?"

En eso vemos que dos mujeres que bailaban al lado nuestro caen al piso bañadas en sangre, y el techo de una casa volar en mil pedazos.

No son fuegos artificiales. Nos están bombardeando. El hijo de mil putas de Trotsky no cumplió su palabra y nos esta cagando a cuetazos.

Se desata el infierno.

Las bombas caen de a cientos. Pedazos de pared empieza a funcionar como esquirlas que hieren y matan.

El desbande es terrible.

Hay sangre y fuego por todos lados.

Hay muerte por todos lados.

De repente la puerta de la ciudad vuela en mil pedazos y Trotsky entra a los tiros seguido de más de mil soldados.

Nada lo detiene.

Cruza la plaza y se manda directamente a la biblioteca de Blair. Rompe a patadas la puerta y se mete en la sala principal al grito de "¡la pelota, donde esta la pelota!".

Revuelve absolutamente todo y la pelota no esta.

"¡Hijos de puta!", grita, "¡hijos de mil putas!".

Le saca el espolón a una granada y vuela la biblioteca para el resto de la eternidad.

Corre hasta el centro de la plaza, se trepa a la tarima, y entre las bombas, entre las explosiones, entre la sangre, entre los tiros, entre los heridos, entre los muertos, aúlla, "¡la pelota, donde esta la puta pelota!".

Como pudimos nos fuimos escapando.

El Potemkin, cargado hasta las tetas nos saco de pobres y de Rusia.

Desde mar adentro veíamos arder a Kronstadt, a nuestra querida Kronstadt.

"gallego", digo, "¿donde carajo estaba la pelota?"

El gallego saca la vista del mate que esta sirviendo y mira el aparador que esta  junto a la heladera.

Ahí, entre un viejo trofeo de algún olvidado campeonato, y un paquete de yerba hay una pelota. Me acerco y la agarro. Es una pelota vieja muy vieja. Tan vieja que se ha vuelto casi color gris. La hago girar hasta que aparecen dos palabras escritas. Una apenas puede leerse, dice "Muerte", y al lado hay otra, que se ve fue rescrita muchísimas veces que dice "SOVIETS".

"Gaita, es la pelota" le digo.

Y el gaita me dice, "que la venga a buscar... que la venga a buscar ahora ese hijo de mil putas".

Etiquetas: TROTSKY

Uno de los arcos de la "gloriosa".

Los terribles embates contra esta valla pueden terminar generando una "ART" para alguna maestra distraída.

Etiquetas: CANCHAS

El de lo "sombra".

El mas lindo de lo dos arcos.

Sus postes son dos frondosos árboles.

Ideal para atajar en las tardes de verano.

Carece por completo de travesaño, como toda canchita que se precie de "porteril".

Etiquetas: CANCHAS

La "Gloriosa".

En cada recreo, el patio de la 159, se convierte en una de las canchas mas lindas del planeta.

He visto y he jugado ahí, alguno de los partidos más vibrantes de mi  vida.

Alojo a varias generaciones de cracks.

Tuvo el honor de que el arbitro internacional Sequeria, dirigiese un par de encuentros.

Alojo a los impresionantes "Campeonatos de fútbol 15".

Toda una gloria del gran "San Pete".

Etiquetas: CANCHAS

Después de pasar por los mas diversos vicios, el "fifador" duende Clandestino se mando con sus entrañables amigos a un puterío de San Justo, donde rienda suelta a sus mas bajos instintos sexuales.

¡Para vos duende gallina trola!

Etiquetas: DUENDES, VICIOS

Para distensionar el muñeco, el "fiestero" duende Clandestino salio de juerga con sus mejores amigos, "Buzzligth Trotsky", y "Bob Peron Esponja".

Quemaron todo aquello que se lu puso a tiro y se chuparon hasta el agua de las cubeteras.

¡Para vos duende gallina puta!

Etiquetas: DUENDES, PUTAS

UN COMENTARIO DE LA FULANA ME HIZO REVIVIR LAS GLORIAS MATANCERAS, DE ACA QUE SAQUEMOS ESTE POST REFRITADO.

VALE LA PENA, YA QUE DEBAJO DEL PUTO PUENTE, SE DEJA VER UNA ROTONDA QUE NO SE RESIGNA A MORIR.

MONSTRUOSA

monstruosa.

casi gigante.

al menos par mi, que siempre la vi con esa mirada de niño que agiganta los tiempos y las distancias.

ahí se la ve desplegando sus cuatro tentáculos como una hidra.

como medusa. convirtiendo en piedra. apedreando a todo aquel que se atreviese a ponerle los ojos encima.

desiderata... ¿por que leticia gonzález me leíste a los griegos?

te vi tragándote toneladas de hierros y vidrios.

vi aplastándote sucios cromados y castigadas pinturas.

pero jamás vi devorarte vidas, carnes o sangres.

eras un monstruo herbívoro, como aquel general.

yo sentía miedo ante vos.

ese tipo de miedo que ahuyenta y atrae al mismo tiempo.

ese miedo de película de terror.

de ver una película de terror.

eras como una especie de mito.

de demonio a vencer.

de fantasma.

yo supe que sabia manejar solo en el momento en que pude superarte limpiamente.

faro.

lugar de cita.

blanco inmóvil desde el espacio.

daba gusto guapear en tu seno.

moverse en tu vientre.

pijotearte.

eras bella.

laberíntica.

ahora en tu lugar están construyendo un espantoso puente que jamás aparecerá en el discovery channel.

un recinto de prostitutas, violadores y carteristas varios.

un despliegue de hormigón estéril.

una lapida.

las generaciones que vienen no te verán.

no te conocerán.

ni siquiera habrá una placa de gastado bronce que te recuerde.

destino de última palmera.

siempre me digo a mismo, si tengo que estrolarme arriba de mi moto.

si tengo que aplastarme contra un semi, que sea entre tus fantasmagóricas piernas.

pera ya nunca será así.

imaginen a algún boludo cayendo de un estúpido puente.

imbécil.

desastroso.

cuando pueda dar la ultima vuelta a tu cuerpo te recordare como se recuerda a aquella cintura que se doblego bajo nuestras manos.

te recordare y seguiré sintiendo ese irrespetuoso miedo.

seguirás siendo bella.

monstruosamente bella.

Etiquetas: ROTONDA, MONSTRUOS

nos escribe Maria Alejandra de Laferrere:

srs de Clandestino:

me dirijo a ustedes para que a traves de una tirada del FULBIN me puedan dar una mano y me ayuden a tomar una desicion que se me hace mas que dificil.

desde que era casi una puber me atormenta y acompleja mi falta de unas buenas tetas.

esto me cohibio siempre, imposibilitandome armar alguna pareja, o llevarme, simplemente, a un tipo a la cama.

ahora estaba pensando en ponerme un poco de tetas, pero no se que tamaño aplicarme.

podrian ustedes asesorarme un poco.

gracias.

Maria Alejandra, pica y pica "la que no se mancha2 y el fulbin arroja el pentagrama 256 "CON LOS TAPONES DE PUNTA".

veamos su interpretacion:

"si vas a salir, sali CON LOS TAPONES DE PUNTA"

"ES DECIR, EL TAMAÑO IMPORTA MUY POCO.

ES MAS, SALVO PARA ALGUNOS QUE SE HAYAN QUEDADO EN UNA ETAPA MUY PRECOZ DE SU VIDA, (Y QUE POR LO TANTO SUFREN DE EYACULACION PRECOZ, Y MEJOR QUE LOS DESCARTES), PARA EL RESTO DE LOS TIPOS SOLO ES UNA CUESTION DECORATIVA.

UNA TETA MUY GRANDE NO ENTRA COMODAMENTE EN NINGUNA BOCA, POR LO TANTO CUESTA UN MONTON CHUPARLAS EFICAZMENTE.

SI BIEN SE VUELVEN UTILES AL MOMENTO DE EJECUTAR UN FRANCESA, CON MAS INTELIGENCIA QUE CON FUERZA, VOS PODRAAS SUPLIR CON INGENIO, LOS CENTIMETROS DE TETAJE QUE TE FALTAN.

COMO BIEN DICE EL "FULBIN" LO IMPORTANTE SON "LOS TAPONES - PEZONES"

ESTOS SI QUE DEBEN FUNCIONAR A PLENO.

HE VISTO PEQUEÑOS PECHOS, QUE DOTADOS DE BUENOS PEZONES, PROPORCIONABAN LOS MAS ALTOS GOCES A SU DUEÑA.

SIEMPRE DE PUNTA, ES DECIR, SIEMPRE LOS PEZONES ERGUIDOS.

APUNTANDO A TU PAREJA.

DICENDOLE "VENI A MAMARLOS HIJO DE PUTA".

ASI QUE NO TE HAGAS NINGUN PROBLEMA POR LO GRANDE O LO PEQUEÑO QUE SEAN TUS TETITAS, SOLO PREOCUPATE DE QUE TUS TAPONES ESTEN BIEN FIRMES Y DISPUESTOS A INCRUSTARSE EN LA PIEL DE TU COMPÑAERO HASTA HACERLO SANGRAR.

COMO AYUDA, EN LA FOTO, TE DAMOS UN PAR DE MODELOS PARA QUE VOS ELIGES CUALES SON LOS QUE TIENEN MEJOR AGARRE, DEPENDIENDO SIMPRE DEL TIPO DE SUELO DONDE LOS PONGAS EN JUEGO.

Etiquetas: TETAS

CUMPAS...

YA ESTAN LAS FOTOS DEL LA 4ª FECHA.

SOLO TIENEN QUE IR AL ENLACE "CATENACCIO" Y MIRAR Y COMENTAR.

UN ABRAZO.

Etiquetas: CANCHAS

me llamo la atencion como el multimedio de "bailando por un sueño 3" se ocupo por todos sus medios (literalmente hablando) de bajar la linea de que lo ocurrido en  san vicente el 17 de octubre, es lo mismo que lo que paso en Ezeiza en el 73.

no lo hacen de ingenuos, o porque desconozcan la historia argenta.

veamos.

en Ezeiza, nos guste o no, se enfrentaban dos propuestas politicas, dos modelos de pais. (la historia nos dice que tanto Peron, como los hechos que se sucedieron tres años mas tarde, eligieron a los que estaban arriba del palco).

tambien hay que destacar que en Ezeiza, mas que un enfrentamiento hubo un "fusilamiento"por parte de la gente de lopez Rega y su lacayo Osinde, sobre la gente de montoneros, la JP y otros curiosos varios.

en San vicente tuvimos la oportunidad de ver otro nuevo capitulo de esta miniserie, (que bien podrian poner como competidora de "Montecristo), que podriamos llamar "Mafiosos en accion".

es solo eso.

las mafias pegando y castigando al igual que lo hicieron en el conflicto de la uba, o mas cerca en el tiempo, en el hospital frances.

son "la mano armada de las mafias" lanzadas unas contras otras, o contra los que estan realizando algun reclamo que les joda sus putos intereses.

son las "nuevas mafias".

fusion de burocratas locales, con el gran capital.

una especie de nuevo estado de tipo "feudal" donde cada señor, cada gerenciador, cada directorio empresarial, es quien impone las leyes y los castigos.

esta mal decir que hay "complicidad politica".

esta actitud mafiosa es completamente "ineherente" al desarrollo de la acividad politica en el pais colonia.

no hay miradas para el costado o tolerancias.

es una metodologia estructurarda desde el poder economico y politico, que tiene el despudor de mostrarse a plena luz del dia.

ni errores ni excesos.

el multimedio agita la similitud porque busca instalar, al igual que el presidente pingüino, una falsa discusion sobre el pasado.

una discusion a su medida.

a medida de la "teoria de los dos demonios".

un debate que enturbie, que no permita discernir cuanles fueron los verdaderos moviles de cada uno de dichos acontecimientos.

es la politica de "descolgar cuadros y hambrear al pueblo".

solo hay una coincidencia en ambos hechos.

tanto a Ezeiza, como a San Vicente, Peron llego muerto.

Etiquetas: peron

NI EN DIEZ AÑOS

(MILONGA DE HANNIBAL TROLO PITUCO)

ESTO ES EL CLANDE PAPÁ

LARGÁ A TU JERMU Y VENITE

SOMOS UN GRUPO DE PIBES

QUE PONEN HUEVOS Y GANAS

UN UNO QUE PEINA CANAS

PERO SACA LO QUE TIREN

TORPEDOS, BOMBAS, MISILES

¡EL IRLANDÉS TE LA ATAJA!

HAY UN NEGRO CARRILERO

QUE ERA ESCRIBA EN EL EGIPTO

NO ESCUCHA QUE SUENA EL PITO

Y TE SIGUE GAMBETEANDO

TIENE UNA ZURDA DE ORO

(LÁSTIMA QUE NO LA USA)

SE CALZA LOS TACOS AGUJA

Y CORRE, (PERO PALOS COSTADOS)

SUERTE QUE ESTÁ EL PELILARGO

QUE SUDA COMO UNA BESTIA

CON "ANTÍGONA" DE FIESTA EN FIESTA

LADRABA ESTE "NUEVA OLERO",

EL CLANDE LO SACÓ DEL AGUJERO

Y AHORA HASTA MANDA EN LA CANCHA

AQUÍ APRENDIÓ A USAR LA PLANCHA

Y DE I.P.S NI SE ACUERDA

EL PORTORREAL TE CABECEA

HASTA LAS PIEDRAS DEL MIMARA

Y CUANDO EL ARCO ENCARA

TE LA PONE DONDE SEA

FALTA QUE EL CRABÓN ENTIENDA

Y QUE LE QUEDE EN LA MENTE

QUE CABECEE PAL ARCO DE ENFRENTE

O EL SUEÑO DE CAPITÁN SE LE ACABA.

CUANDO EL CLANDE ESTÁ INSPIRADO

NO HAY NADA QUE LO DETENGA

PUEDEN VENIR LOS QUE VENGAN

ACA LO VAMO A ATENDER:

JUAREZ, JULITO, GERARDO, JAVIER

CRISTIAN, P ABLO, MARIO  Y  SU PALITA,

CARLITOS QUE ALIENTA Y GRITA

¡¡¡¡¡ES EL ESTILO SINIESTRO QUÉ JODER!!!!!

LOS  JORGES, LUIS y LEONARDO,

EL URU, EL COLO, Y LA MORSA,

TE AGARRAN Y TE CAVAN LA FOSA,

NO LES GANÁS NI EN DIEZ AÑOS.

PARA PODER DESAFIARLOS

ASEGURATE LAS PIERNAS

SI TE SALVÁS DE ESTAS BESTIAS

LA SAETA TE MANDA AL TELO DE AL LADO.

ENCARA EL BATI LA PUNTA

Y SE LA PASA A PABLITO

MARIANO LE TOCA PITO

PERO NO LE DAN BOLILLA,

¡CAMBIATE LAZAPATILLA¡

LE GRITAN SUS COMPAÑEROS

TRAE DOS "COCAS", UNA "SIERRA", UN "RESERO"

QUE PA ESO TE TRAJIMOS

PARECÉS EL CORRECANITNOS

PERO CANSÁNDOTE AL PEDO

AL BLAISTEIN y A LOS DEL PORVE

YA LO TENEMO DE HIJO

TENIENDO A LOS FLEITAS, A PIÑON FIJO,

JAMÁS PODEMOS PERDER

SI SE LASTIMA JAVIER

NO IMPORTA, JUEGA GUSTAVO,

QUE EL UNICO APORTE QUE HA DADO

ES IR A JODERLO A FIDEL

A GERARDO LO TENEMO

PA ALIMENTAR A LOS ROPE 

Y EL GALLOSO CON SU GALOPE

A LA RED LE HACE UN AGUJERO.

SI EL SCORE VA CERO A CERO

Y CON EL FULBITO NO ALCANZA

PRENDEMO LA SALAMANDRA

¡¡¡Y A OTRA COSA COMPAÑERO !!!

Y SI HABLAMO DE CUÑADOS

AQUÍ YA CAMBIA LA COSA

PONEMO DE NUEVE A LA MORSA

QUE PA DARSE VUELTA TARDA UN AÑO

DE SU GRÁCIL PIÉ, SIN EMBARGO,

NACIERON BUENAS JUGADAS

MANDÓ DIEZ GLOBAS A LA AMUEBLADA

¡¡VOLVÉ MURALITO, TE PERDONAMOS!!!

AL MOCHILA NO LO VAN A PASAR

NI AUNQUE VENGAN DEGOLLANDO

Y SI SE TE OCURRE ENCARARLO

EL SIEMPRE TE LA VA A AFANAR

EL MURPHY CIDCO LA PIDE Y AHÍ NOMÁS

AGARRATE CATALINA

ELUDE HASTA A LA VECINA

Y TE LA MANDA A GUARDAR

EL MOTOR DE ESTE EQUIPAZO

FUNCIONA A FULL COMPAÑERO

Y AUNQUE SON ARTIMAÑEROS

TIENEN CON QUE CAMPEONAR

CADA UNO EN SU LUGAR  PARECEMO UN RELOJITO

SI EL COLO SE EMPEDA ESTÁ LUISITO

DISPUESTO PA LO QUE GUSTE

Y PA QUE EL CHORI SEA BUEN REBUSQUE

EN LA PARRILLA ESTÁ P ABLITO

NAIDES PRETENDA ENFRENTAR

LA BRAVURA DE ESTOS CHICOS

LA TRICOLOR QUE YO VISTO

TE LA HAGO TRANSPIRAR

Y SI NOS QUIEREN  GANAR

HAN DE ROMPERSE EL CULITO

EL CLANDE ES MÁS GRANDE QUE CRISTO

ES EL FULBITO DE VERDAD

LUIS GONZÁLEZ ARMÓ ESTE TEAM

DE VALIENTES GLADIADORES

Y PA QUE LA MISTICA NO SE ATORE

ESTÁ ASEGURADO EL PORVENIR:

HIJOS QUE VAN A PERMITIR

QUE SE MANTENGA EN ALTO EL GRITO

BIRRA, PESCA, TRUCO Y MATE,

ROCK AND ROLL Y POLLO AL DISCO,

PENALES ERRADOS, CATENACCIOS,

TOQUE Y TOQUE A RAS DEL PISO,

MORCILLA, BOCHAS, CHORIZO,

COLO Y ENSALADA, MUKE Y VINO,

LA PASIÓN DEL CLANDESTINO

LO DEMÁS NO CUENTA NADA.

Etiquetas: MILONGAS