clandestino

      En la búsqueda de mi uapiti, que otra cosa quiero mas que mi uapiti, “la vida es una herida absurda” se escuchaba en las antiguas milongas o en los cabarulos de la bella Francia decorada en su frente por Toulouse Lautrec, y cuanto más profunda y absurda sea, que más da tener un diadema de oro ultra fastuoso, que un uapiti al cual poder acariciarlo y llevarlo a todos lados. Al final la bestia abominable, sucia y nefanda del senador era la única cueva de coherencia dentro de esa ubérrima tierra que solo vomitaba hierbas las cuales tapaban nuestra vista.       

     Borges diría algo así: “ el tiempo solo es lo que nos surge, lo que se presenta inextricablemente; el verdadero conocimiento del mismo es su modelo, su arquetipo: la eternidad”. Y en esto no nos podemos alejar demasiado de la idea del tiempo circular, solo que Boris la arrastro hasta gastarle las uñas. El pasado no te cambia, solo dispone una muerte más placentera. Si, tirado sobre la hierba.      

     Hace poco tiempo en la Alianza Francesa se dio una especie de exposición sobre el gran Boris Vian, Llevando como titulo: “Boris Vian un artista multifacético”. Y yo recordaba cuando de purrete alguien me había alcanzado unos de sus libros (Gracias, usted sabe que fue usted) al cual al principio le tenia algo de recelo, me resultaba desconocido el nombre de su autor, por lo tanto comencé a leerlo con cierta precaución casi prejuiciosa, pero una vez entre mis manos no pude soltarlo. Una vez terminado paso el tiempo, pero lo latente empujaba como pulsion que solo busca el placer, y el placer que generaba este autor era inabarcable. Luego de descubrir sus aficiones al jazz (genero del cual yo me venia nutriendo hace rato), descubrí que aparte de escritor era un basto músico, lo cual hizo que me viera en la empresa de conseguir sus temas. Excelentes, es como que todo se reunió en sus melodías, transportándome hacia la Francia mas prolifera, en la cual se debatían los cabaret y las existencias existencialistas. Este acercamiento de Boris hacia esta ultima etapa francesa le valió las guampas que le propino el forro de Sarte. Todavía sueño, como esperanza o como simple venganza, la hipotética situación en donde Boris se culea desenfrenadamente a la ultra feminista de Simone de Beauvoir y luego de derramarle toda la leche en sus autofrustados genéricos ojos la inmola al mejor estilo Heliogábalo.         

          La vida ha sido fortuita con él, murió joven, característica principal de todo ídolo. Ha tenido en lo musical la cumbre de haberse reunido para realizar un tema junto al gran Henri Salvador de donde ha salido el magnifico “Blue du dentiste”. Y lo más llamativo de todo es su libro “Escupiré sobre vuestra tumba”. Si algo me enfadaba de él, termino llana y radicalmente luego de haberlo leído. “La puta” pensé, es el Bukowski francés que tanto había anhelado.