NO VER
Por Luís González
Va la Moria Casan dentro de su auto – burbuja - bunker de vidrios polarizados.
Va el icono de la sexualidad del “bendito país colonia” (que mal estamos bolú)
Va la “soñadora”.
En su limusina de ventanillas tapiadas.
Y detrás de ellas.
Sus ojos tapiados tras lentes oscuros.
So, so oscuros.
Y la “Galactea” argenta cree que eligió no ver.
Que el mundo de la pobreza que la rodea se diluye en la penumbra artificial de su coche espantajo.
Tiresias, el primer voyeur, no elige ver.
Rara condena por sentir lo que siente una mujer entre las piernas.
Extraño castigo por ver la desnudez de la diosa de los ojos glaucos. Esos que ven más allá de lo que otros quieren mirar.
Va Tiresias.
Viendo.
Viendo sin amariconados lazarillos.
Intentando, con escasísima fortuna, que los otros vean.
Ojeando por sobre las cabezas de los soñadores que no quieren ver.
Que creen que eligieron no ver.
Y algunos “Barbies” que intentan cerrar los ojos.
O “nublar la visual” con hileras interminables de pinos berretas.
O soñando de 22 a 24.
En sus barrios privados.
Allá lejito por la ruta dos, o la tres, o la que mierda fuese.
Recostados boca abajo sobre el pulcro césped recortado con los dientes.
Y creen que eligieron vivir en el paraíso.
Y de su culín chorrea cacona colorada.
Mientras en la villita.
Los “sellos” te ponen en vivo y en directo la realidad.
Esa que ni se animan a filmar los putos cobanis travestidos en Oliver Stone.
Resucitan el suplicio y le prenden una vela al “Gauchito Foucault”.
Van a buscar a la madre del boludín de turno.
Del bardo al pedo.
Y la hacen arrodillar delante de todos los negros cumbieros en medio de las tiras.
Para que todos miremos.
Y a los soñadores se les irritan los ojitos ciegos.
Ojitos rojos por falta de colirio.
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