ROJAS LAS MANOS

ROJAS Y RONCAS LAS GARGANTAS

TODOS SE EMPUJAN PARA SALUDAR Y APLAUDIR AL ÌDOLO

LUEGO DE LA EPOPEYA ANTE LOS TIBIOS CHILENOS DEL COLO COLO (TAN TIBIOS QUE NI DIOS GASTARIA UN MISERO VOMITO) BAJARON LOS APLAUSOS COMO UN VENDAVAL PARA ACLAMAR LA SALIDA DE JESUS “LOQUILLO” DATOLO.

CUANTOS TE BANCAMOS DESDE SIEMPRE JESUS?

POCOS

SOLO AQUELLOS QUE TE VIMOS CON LAGRIMAS EN LOS OJOS PEDIRLE AL MERCADER POMPIYO QUE TE QUERÌAS QUEDAR A PELEAR UN LUGAR EN BOCA.

QUE LE DECIAS NO AL BAYERN MUNICH O AL CHELSEA (NO RECUERDO EL EQUIPO)

RENUNCIAMIENTO GIGANTE.

LE DIJISTE SI A LA GLORIA Y NO AL VIL DINERO Y A LA FAMA PASAJERA.

UN GESTO GRANDILOCUENTE

EMULANDO EL PEDIDO DE OTRO GRANDE QUE PREFIRIO QUEDARSE: “BICICLETA” SATURNO.

YA NO HABRA MAS MURMULLOS CADA VEZ QUE TENGAS LA PELOTA EN TU ZURDA LOCA Y DESCONTROLADA.

A PARTIR DE ANOCHE SE IMPONE EL “OLE, OLE, OLE, OLE JESUS, JESUS” ANTE CADA GAMBETA, ANTE CADA TOQUE SUTIL PARA HABILITAR A UN COMPAÑERO, ANTE CADA BALON RECUPERADO DE LOS PIES DEL ENEMIGO.

GRACIAS JESUS POR QUEDARTE EN BOCA

ADIVINO TU ROSTRO EN UNA BANDERA AZUL Y ORO JUNTO A ROJITAS, POTENTE,  MARADONA Y RIQUELME.

GRACIAS JESUS POR LA MAGIA.

ROMAN: NO TE EXTRAÑAMOS, NO TE NECESITAMOS. ANDA A LOQUEAR CON LAS CONEJITAS DE PLAYBOY SI QUERES.

PERO TENE EN CUENTA QUE EL DIA QUE QUIERAS VOLVER VAS A TENER QUE TIRARTE A LOS PIES PARA ROBAR PELOTAS. PECHO FRIO

Y JESUS: PERDONA A YERAR, CORDERO Y STUART, CLANDESTINOS QUE OSARON MANSILLAR TU NOMBRE Y DUDAR DE TUS CAPACIDADES.  

SI JESUS CON LA AZUL Y ORO

QUIEN CONTRA NOSOTROS?

AMEN         

Manuel Marques

Para Erika

Íbamos a ver jugar al fútbol a la Negra.

Una vez por semana.

Nos escapábamos de la escuela con Jelica y Maria y nos llegábamos a los campos que rodean la estación del tren en Caulen.

Las tres queríamos ser ella.

Y la Negra decía,

“no tienen una cosa mejor que hacer”.

Y se reía.

Siempre éramos las primeras.

Nos gustaba ver como se iba armando el ritual.

Una ceremonia en la que solo participábamos muy limitadamente, muy precariamente.

Mirábamos de lejos como los tipos se cambiaban.

Como se reían entre bromas que para nosotras carecían de significado.

Como entraban a la cancha a corretear displicentemente para entrar en calor.

Como se repartían por bandos siguiendo un inexplicable sistema de alianzas.

Nosotros íbamos a ver a la Negra.

Cuando ella llegaba a la cancha, para nosotros comenzaba la fiesta.

Después de saludar a sus compañeros de juego, se nos acercaba, y tirándole el bolso a la Maria nos decía:

“a ver pendejas si me dan una mano”.

La Negra le hacia un culto a la simplicidad.

Era de un ascetismo inigualable.

Cubría su culo perfecto y fibroso con un pantalón oscuro, agrisado de viejo.

Al igual que sus medias, que subía hasta mas allá de las rodillas.

Solo se permitía vestir la colorida casaca del los “Rainbow Soldiers”.

“el amarillo me hace lucir mejor el color de ojos”,  se reía la Negra.

Una camiseta varios talles más grandes que ocultaban un cuerpo bellísimo.

“Rusita, vendame bien las tetas, que es como mi talón de Aquiles”, la Negra me decía y volvía a reír.

O sino,

“vení y apretame la faja que se me va a escapar un teta en el partido”.

Y ahí iba yo a darle varias vueltas de venda a unos diminutos y casi imperceptibles pechos.

Después la turca se ponía los botines y se los ataba al viejo estilo.

“el viejo estilo siniestro” decía.

Una vuelta de cordones por debajo de la suela. Otra vuelta por detrás del tobillo. Y un nudo que se cerraba casi sobre el final del empeine.

Con las dos manos se recogía el pelo largo y negro en un una trenza que se ajustaba mas y mas contra la nuca, y nos preguntaba.

“¿estoy linda?”

Al final se calzaba la 10.

“hay que tener ovarios para llevarla puesta”, le decía Maria.

Y la Negra respondía siempre, “cabeza, nena, cabeza hay que tener”.

Y se largaba a trotar hacia el medio de la cancha.

Ahí, en el medio juego, la Negra tenía su reinado.

Se movía con una soltura y una gracia inigualable.

Parecía que no corría.

Como si casi flotase cuando tenía la pelota en los pies.

Bien pegada al pie.

Como soldada a su botín derecho.

Un jaz como de los que ya no se ven.

Siempre los ojos negros bien abiertos.

Siempre la cabeza levantada.

Con una intuición felina para saber en que lugar estaba su compañero mejor ubicado.

Y una precisión matemática para lanzar el pelotazo que le caería en sus pies.

En general los tipos no le pegaban.

O no le pegaban tanto.

Una porque se había ganado el respeto de todos.

Y otra, porque parecía resbalar por sobre las piernas rivales.

Como si tuviese los muslos aceitados.

Como si fuese un fantasma

Un ánima.

Casi etérea.

La Negra jugaba y hacia jugar.

“nada corre mas rápido que la pelota” afirmaba.

Y tocaba rápido para ir desmarcada a buscar la devolución de una pared.

O volvía sobre sus pasos para ayudar a un defensor a sacar una pelota amenazante que caía sobre su propia area.

Tuvimos la suerte, o la desgracia, de ver el último partido que jugo la Negra.

Fue un miércoles.

De media tarde.

De muchísimo calor.

Ese calor húmedo y pegajoso que solo hace en Caulen.

Era una especie de desafió.

Algo así como un partido especial contra un equipo de Ensenada.

Un partido con una rivalidad macerada por los años.

La Negra brillaba.

Iba y venia con la pelota desparramando juego y rivales.

Dribliaba y tocaba corto.

Cruzaba pelotazos de mas de 40 metros que se depositaban, si o si, en los botines de algún compañero de equipo.

El equipo de la Negra ganaba puno a cero con baile incluido.

Tenían el partido más que controlado.

Pero la Negra no gozaba a nadie.

A mayor control del juego, mayor era la simpleza con la que ella jugaba.

Siempre encarando el area contraria.

Siempre buscando estirar la diferencia en el marcador.

“a un rival se le demuestra respeto cagándolo a goles”, decía.

Y se mataba por recuperar la pelota como si fuesen perdiendo por goleada.

Llegando a la mitad del segundo tiempo, la Negra recibe un pase casi en el borde de su propia area.

Antes de darse vuelta ve que todos sus compañeros habían bajado a defender su arco y que solo tenia, unos metros mas atrás, al centrofowar de su equipo, un pibe al que creo que le decían Toti.

Entonces la Negra gira con la pelota debajo de la suela de su botín derecho, y ve que tiene una franja del campo libre que llega casi hasta la línea de mitad de cancha.

Y se largar a correr.

Hace veinte o treinta metros en una solitaria carrera.

Dentro del círculo del medio juego le sale el primer rival.

Un quiebre de cintura.

Una finísima finta.

Y el 4 queda desbaratado en la gramilla.

La Negra empieza a abrirse sobre la banda izquierda.

Se mueve en una diagonal recta y profunda.

Siempre con la pelota a unos escasos 10 centímetros de su pie.

El numero 3 de ellos la sale a buscar.

La Negra al verlo venir amaga el pase para Toti que la persigue unos metros mas atrás, y levanta la pelota por sobre la pierna se su contrincante y ella misma patina por sobre el muslo del adversario y sigue en una derrotero hacia el arco rival.

Va cada vez mas pegada a la línea.

Solo la separan del arco un último defensor.

El tipo sabe que no tiene que comerse ningún tipo de amagues, así que se para y la invita a la Negra a que se venga.

Casi como que la seduce a que lo busque por algún lado.

Y la Negra acelera.

En un pique corto y extraño.

Se le va encima como si fuera a chocarlo.

A atravesarlo.

El 2 sabe que le va a ganar por físico.

Que la negra va a rebotar como contra una pared.

Y se afirma sobre su pierna derecha.

La Negra lo ve

Y cuando casi le puede sentir el aliento,

Cuando hasta puede verle el color de los ojos,

Tira un cambio de pie.

La pelota pasa casi instantáneamente de su botín derecho a su pie izquierdo.

En nada.

Ni en una fracción de segundo.

En una exhalación.

La globa ya esta un metro adelante sobre la línea blanca de cal, y la Negra corriendo detrás de ella.

El defensor, gira sobre su pie derecho, y saca un puntazo que se clava en la rodilla izquierda de la Negra.

No hay gritos.

La Negra cae retorcida en un manojo de espanto sobre el césped.

Esta como muerta.

Se arma una especie de pelea, (en la que nosotras también formamos parte), pero nada pasa a mayores.

El dos se caga de risa de nuestros insultos, y se refugia bien adentro de su area.

La Negra se levanta y pide seguir jugando.

No tiene rodilla.

Es una pelota azulada y sangrante con que lleva a mitad de su pierna.

La trico sucia de tierra.

La trenza se ha convertido en una maraña de pelo.

“seguimos”, afirma la Negra.

Pero no solo la Negra recibió el golpe.

El equipo poco a poco se va cayendo a pedazos.

La negra esta clavadita en medio de la cancha y solo atina a ver como pasa la pelota.

Apenas puede estar de pie.

El empate no tarda en venir.

Y la lluvia de pelotazos sobre su propia valla tampoco se hace esperar.

Alguien le grita a la Negra que salga.

Ella lo fulmina con la mirada y le dice,

“ya voy a tener una”.

El partido se termina.

Para los de Ensenada un empate es como una victoria.

Así que se repliegan y buscan asegurar el resultado.

Este repliegue, y una jugada un tanto extraña, terminan en un corner a favor del equipo local.

En este momento un corner a favor es mas una burla del destino, que una bendición para el equipo de la Negra.

No hay nadie que lo vaya a tirar.

Esta es una tarea de la Negra.

Pero la mina apenas si puede llegar hasta el area rival arrastrando su desvalida humanidad.

Ni siquiera hay fuerzas en su equipo para el ir a buscar el gol hasta con el arquero.

Aunque sepa a derrota, los locales también esperan llegar a un miserable empate.

Todos menos la Negra.

Se le acerca a Toti que tiene la pelota entre las manos y le dice algo al oído.

“a la inglesa”

Y se para en el punto del penal.

Toti pone el balón en la esquina, separado del banderín y tira el corner dándole a la pelota con la cara interna de su pie derecho.

La pelota arranca casi pegada a la línea de fondo.

Casi como queriéndose escapar del campo de juego,

Y después empieza a abrirse.

La comba hacia fuera la va alejando cada vez mas de la mitad del arco, que es el lugar que ha elegido el arquero para pararse.

La Negra esta solo dentro del area.

Rodeada de rivales.

Marcada por el hijo de mil putas del 2.

La pelota viene.

Trae muchísimo efecto.

Los gajos negros y blancos casi se funden en su girar enloquecedor.

La Negra entonces hace que se va a buscar el segundo palo,

El que esta detrás del arquero.

Pero en realidad sale, da dos pasos hacia delante,

En diagonal,

A medio metro del vértice izquierdo del área chica,

Y anticipa al 2 que se ha quedado parado,

Clavado en el piso,

Que se ha comido el amague y ve que ahora no llega.

La negra salta sobre su pierna derecha,

Esa que esta intacta.

Se arquea en el aire

Su pierna muerta en se vuelve el contrapeso justo que le permite balancear el cuerpo.

Le saca una cabeza a su maldito marcador.

La Negra cabecea la pelota.

El pelo estalla en una explosión de pura negrura.

Los ojos giran como dirigiendo a la globa.

Los dientes apretados hasta el dolor

Le da con el costado de su frente,

Le cambia la dirección a la pelota,

La hace trepar y meterse por encima de la estirara estéril del guardameta,

La hace colarse muy cerca del ángulo más lejano

Le hace besar la red.

Sin pensarlo nos metimos todas dentro de la cancha y hay mismo término el partido.

Creo que se agarraron a trompadas.

Una especie de todos contra todos.

Nosotros fuimos directamente a buscar a la Negra y la sacamos entre las tres.

Maria y yo la llevamos una de cada brazo.

La Negra todavía tenía fuerzas y ganas como para decirle a Jelica.

“pendeja, lo importante no es saltar mas alto, ni correr mas rápido, si no saber siempre donde va a estar la pelota”.

Dicen que la Negra anda por el norte vendiendo artesanías.

Que se caso y que tiene un par de hijos.

Maria termino un doctorado en Bioenergia y emigro hacia las Europas.

Jelica se quedo en Caulen y administra un hotel.

Yo me vine a Nueva Shield donde arme una pequeña farmer.

Ninguna de las cuatro vio nunca más fútbol.

Etiquetas: SUDISTAN

Por Manuel Marques

Para Erika.

Odio la pesca.

Los pescadores.

Sus amariconados rituales.

Sus pequeñas y pretenciosas sabidurías.

Su negar al río.

“me voy Hank”

“no puedo soportar  ver en que te estas convirtiendo”

“no resisto mas verte ir”

Vengo al río a buscar tus marcas.

A tratar de adivinar donde estas.

“¿a donde vas a ir?”

“No se”

“Mailin, Boao, Greenplace…”

“Lejos de tu muerte”.

Hank, ves esos putos pescadores? Creen que entienden el río.

Se cuentan al oído como adolescentes alzadas sus supuestos secretos.

El río los aborrece.

Hank,

El río nos aborrece a todos.

“voy a cruzar el río”

“A dejarme llevar”

“es solo otro lugar del infierno”

“sin fronteras”

“te amo muchísimo”.

Vengo al río.

A buscar tus marcas.

Etiquetas: SUDISTAN, CUENTOS

MIL GRACIAS A TODOS LOS QUE LLAMARON, ME MENSAJEARON Y SE ACORDARON  DE MI CUMPLEAÑOS.

 O LO QUE ES MAS CORRECTO DECIR A ESTA ALTURA DE MI VIDA: LA CONMEMORACION DE UN ANIVERSARIO DE MI NACIMIENTO.

PASO UN AVISO. SI QUERES ENTERARTE DE LO QUE PASA EN CLANDESTINO  ANDA AL ENLACE MONDO CLANDE Y HACE CLICK EN VERANO 2008 Y VIVI EL APASIONANTE MUNDO TRICOLOR

SALUDOS CLANDESTINOS

Por Manuel Marques

Para Erika

almaceneros hijos de mil putas.

miserables tenderos.

imbeciles de toda imbecilidad.

idiotas.

hijos de mil putas.

agarra lo que puedas salvar.

todo se volvio una bola de mierda.

ni siquiera tengo tiempo para matar al putisimo colorado.

un cagon.

un vomito del mismisimo dios.

dios.

cuando mierda decidiste abandonarnos.

carga solo lo que puedas salvar.

no importa que necesitemos.

ya no importa nada.

aca.

nada.

hasta que reventemos.

hasta que se nos llene la boca de tierra rancia.

hasta que no demos mas.

hasta que nos enllaguemos el cuerpo.

quien es el puto que se quiere volver?

a donde carajo se quieren volver?

a un mierdoso rancherio de abogados y malas afrancesadas putas?

a la patria que los escupio?

son tan cobardes?

son tan soretes?

si sangran los hijos de puta?

mira como sangran estos mierdas y sus caballos!

en que se van a volver ahora?

mira como sangran los vientres de la renegrida concha de su madre.

vuelvanse nadando en este rio de sangre a su otro rio.

a su espantoso rio dorado.

naden en su propia mugre.

en su miedo.

floten sobre sus tripas.

sobre su propia mierda.

en esta desolacion.

en este paramo.

en este cementerio.

en este desierto de todo.

te fundo Sudistan.

dios te salve. 

Hermanas y hermanos…

Ya son miles los pedidos que llegan a nuestro blog para que le tiremos el “Fulbín” y los ayudemos a entrever como va a ser este 2008, el año del “centrojás”.

La pecosa no da abasto.

Pica endemoniadamente y va arrojando las más increíbles predicciones.

Hoy responderemos a la inquietud de nuestro hermano el Colo, que nos envía una pregunta desde la localidad de 20 de Junio.

         Hermanos Clandestinos:

Hace ya varios años que estoy en pareja con una dama, (pareja estable), con la cual me siento mas que feliz.

Pero aun así, veo como día tras día, el sexo, la cama, (que antes era todo fuego y pasión), se nos va enfriando, se va como diluyendo.

Hemos probado con una infinidad de cosas.

Agregar al acto sexual algunos juguetitos.

Sumar una mina o un tipo para armar  sendos atrios.

Hemos consultado a la gordita Alexandra.

Y hasta hemos leído y releído varias veces el kamasutra.

Nada de esto nos ha dado ningún tipo de resultado.

Ya casi sumido en la desesperanza, es que me dirijo a ustedes, para que en su “inagotable” sabiduría, me den una mano.

Mil gracias.

Hermano Colo, bota y bota “la que no se mancha” y arroja el “fulbingrama” nº 621, “tira una bicicleta”.

Interpretémoslo juntos…

La “bicicleta” es una vieja jugada inventada por un mas viejo delantero del club San Lorenzo de Almagro, conocido como “el lobo” Fischer.

Gran goleador de la escuadra azulgrana.

La jugada consistía en tomar la pelota con ambos pies, y hacerla deslizar por la cara interna de uno de ellos, y más luego, levantarla con el taco, enviándola por sobre la cabeza del rival, para luego recogerla a las espaldas de este.

Sin duda que no es una jugada para que la realice cualquier paparulo.

Pero cuando salía, el contrincante quedaba como un boludo con la boca abierta.

Que quiere decir esto.

Que te tenes que animar.

Te tenes que jugar.

Tenes que dejar de lado todas esas poses pelotudas del tantra y las otras mierdas, que solo te hacen contracturar las cervicales.

Tenes que volver a lo criollo, a lo argento.

Dejar fluir la magia.

Jugate y vas a ver como tu chica queda con la boquita abierta, (situación mas que propicia para que te realice este pete que tanto te gusta y tanto se hace desear.

Mandate de una aunque te parezca que la cosa se pone difícil.

Experimenta.

Solo el sexo que se detiene es el que se muere.

Te mandamos un fuerte abrazo.

Etiquetas: FULBIN, HOROSCOPO, KAMASUTRA, KAJUHARO

Por Luís González

Buenas tardes a todos, en especial a nuestro hermanas/os de UK.

Viendo que este iba a ser otro año que se me iba a pasar al reverendo pedo, y tratando de encontrarle sentido a mi existencia, es que decide emprender esta tarea que considero harto necesaria para mejorar los destinos de todos los que habitamos este “bendito país colonia”.

La cosa es en realidad simple, (si todos le pusiéramos un poco de ganas), ya que se trata de eliminar esta “seudo democracia”, esta “democracia restringida”, esta “falsa democracia” en la que nos hallamos imbuidos, y transformarla en la “mas bella de las monarquías”.

Algún chichipio pensara que es una idea alocada, a lo que yo le respondo, sin ningún tipo de eufemismos, “que decís boludazo”.

Y lo digo y lo sostengo, porque la idea tiene en si misma un increíble raigambre histórico en nuestras tierras.

Una historia que han querido silenciar, acallar y sucumbirla al más feroz de los olvidos.

Voy a realizar, en esta primera “entrega justificatoria legimitizadora” algunos de los hitos en los cuales estuvimos cerca de tener a alguien con una corona en su cabeza dirigiendo os destinos de sus amados súbditos, y que por esas cosas de la vida no se pudieron concretar.

Si alguno de ustedes lo desea, podría, en otros post, explayarme mas profundamente sobre cada uno de ellos.

Leamos:

La historia de esta idea arranca con la llegada de lo españoles a nuestras tierras.

Todo lo anterior, la época de los indios, no cuenta para nada. A no ser que ustedes sean de ese pequeño grupejo de “seudo intelectuales” que considera que los indios eran algo así como humanos.

Para el que escribe estas líneas, todo lo anterior  al momento en el cual el “venerable” Colon puso sus pies en el “Nuevo Mundo”, pertenece más al terreno de la “biología” que al de las “Ciencias Sociales”.

Así que con la llegada de los primeros hispanos es que tuvimos la oportunidad de experimentar lo que ser parte de una corona.

Es verdad que los reyes estaban un poco lejos, (aunque esta no es ninguna excusa, yo mismo viví 20 años en González Catan y sin embargo llegue a ser lo que soy ahora sin ningún problema), su marcada inutilidad les hizo creer a los criollos que otro sistema de gobierno podía ser más eficaz.

Claro que de ningún modo se trata de un mal inherente a la monarquía, sino a la imbecilidad de los sucesores de nuestra “amadísima” Isabel La Católica.

Sobre todo, del cornudo de Carlos IV, y el “soberanamente pelotudo” de Fernando VII.

Así fuimos tirando. Misereando a penas.

Hasta que a principios del siglo XIX tuvimos la primera oportunidad concreta y maravillosa de ser parte de un imperio en serio.

De ser parte de pertenecer al grupo de países selectos que le hacen reverencia a su “divina majestad”.

¿Y que carajo hicimos?

Como buenos negros de mierda que somos la hicimos cagar!!!!

¡¡¡Cagada hicimos!!!

Tres o cuatro boludos, almaceneros, sastres, vendedores de empanadas y abogados, (¡¡¡abogados!!! Bolú), decidieron que era mejor que nos gobernáramos solitos.

¡Que pedazos de hijos de puta!

Y encima, en menos de dos años la cagamos dos veces.

¡Dos veces!

E increíblemente a esos pelotudos los llamamos ¡próceres!

¡La gran concha de sus madres!

Después deambulamos a la deriva.

Es mas, mientras en otros reinos tenían “Lores”, “Duques”, “Marqueses”, “Condes”, “Señores de la Guerra”, acá tuvimos “caudillos”.

¡Caudillos!

Esperpentos de tiranuelos.

Salvajes vestidos con casimires traídos desde Liverpool.

Caníbales sentados alrededor del piano escuchando Bach.

Mendicantes incrustados en sus palacios de paredes de adobe.

¡Si bolú, paredes de barro pintadas con sangre de vaca! Una sutileza.

Claro, después el “gordito de las calzas blancas” se dio cuenta de la pelotudez que había hecho y empezó a pedir a los gritos, ¡traigan al Inca, traigan al Inca! ¡Hagamos un imperio!

Pero que Inca ni tres pelotas, ya esta, bancatela ahora forro.

Mas luego, con mas de un siglo de atraso, naufrago en las playas del “río color de león” (león del animal león, no de León Trotsky, trosco del orto), toda la mierda farfullesca de la revolución francesa, el positivismo y las fuckins libertades individuales.

Y los negros se vinieron a las barbas.

Que votemos, que nos corresponden cosas, que somos importantes, y alguna boludez más.

Dos siglos perdidos.

Dos siglos donde solo el proyecto truncado y boicoteado por la “sinárquica internacional y el narcotráfico”, de el “fallido Carlos I” intento restablecer la monarquía perdida.

Estuvo ahí nomás…

A un pelito.

A un “uno a uno”.

Pero Carlos, como el mismo lo dijo cuando se auto comparo con Cesar (Julio), fue Julio (Cesar), el lo vio, pero lo clavaron antes.

Así llegamos a nuestros días.

Y como dios es argentino, nos ha dado la nueva oportunidad de que enmendemos el desastre que hemos cometido.

Otra vez podemos sanar los errores del pasado y salir de una vez a flote.

Sacar la cabeza fuera de este pozo ciego repleto de mierda.

Una vez más podemos tener un rey.

Mejor dicho, “una reina”.

¡No rompamos más las bolas!

¡Cristina reina ya!

Basta del boludeo de votar cada cuatro años.

¡Cristina reina de acá para siempre!

Loco, es linda, tiene carisma, tiene guita, ¿que carajo mas querés?

No perdamos un nanosegundo más.

Entreguémosle la corona y prendamos la tele para ver “Coronando por un sueño”.

Cristina, yo, tu primer súbdito – lacayo, me arrodillo a tus prístinos pies, y me humillo ate tu gloriosa presencia.

¡Dios salve a la reina!

¡God save the Cristina!

Amen.

En un próximo post voy a anotar las ventajas que tiene la monarquía sobre este sistema pedorro de gobierno llamado “mierdocracia”.

Si querés respaldar este “pueblada” deja tu mensaje, tu comentario, en este blog.

Etiquetas: MONARQUIAS

        ¿QUIEN SE ACUERDA DE LOS PIQUETEROS?

        Después de mucho pensar cual seria el ángulo por el cual le entraría al trabajo sobre la UTD de Gral. Mosconi, y de descartar varias posibilidades, de pronto, al leer un reportaje a “Pepino” Fernández, la línea de laburo que tenia que seguir se presentaba mas que clara.

         En ese reportaje Pepino dice “nosotros somos culpables de los que nos pasa”. Ahí se produjo el clic. Acaso uno de los ejes de nuestra cursada no se refería a ver como funciona la pelea por lo simbólico. No dijimos más de una vez que “lo que uno es” es parte de una construcción. Que la palabra crea el objeto, lo construye, (o donde queda aquello de que “primero fue el verbo”). No decíamos que tras lo que se dice esta lo que “no” se dice. Esta el quien lo dice y cuales son sus intereses en decirlo.

Es aquí que yo veo se aparecen algunas contradicciones en el discurso de los cumpas de la UTD.

         No puedo explicar esto mas que de considerar que ellos, al igual que yo, al igual que otros), son seres duales. Seres que aun están recorriendo el camino de la liberación. Que aun están aprendiendo.

         Es por eso que englobo los cuatro conceptos en un solo texto.

         Porque si no como explicar esta frase de Pepino referida a la privatización de YPF, a como actuaron en ese momento, a que responsabilidad le cabe a cada uno, (que es la que dio origen al enfoque del parcial):

         “cuando estábamos trabajando en YPF no veíamos la necesidad de pelearla. Vivíamos en casa de una familia media, con buenos sueldos y trabajo seguro… es algo que nuestros padres y abuelos supieron defender durante tanto tiempo. Nosotros somos culpables de haberlo perdido. Y, uno siente bronca, porque si esta lucha la hubiésemos hecho en ese momento, hubiésemos evitado miles de muertos, miles de enfermos a lo largo y a lo ancho del país”.

         Y acá si hay un error. Me permito traer una escena de una película que por estos pagos se conoció como “Tocando al viento”, y que en realidad se llamaba “Brassed off” (el fin de la banda), titulo que se acercaba mas a la trama del film. Allí unos mineros tenían una banda de música, y el argumento se desarrolla dentro de la lucha por el no cierre de la mina de carbón que no solo sostiene a la banda sino a todo el pueblo. En una escena, la protagonista, una “evaluadora” (que a su vez es la trompetista de la banda) se reúne con la patronal, para comunicarles que la evaluación de la mina había demostrado que esta todavía podía producir ganancias y que por lo tanto era necesario no cerrarla. Ahí el capitalista, le dice, “la mina se cierra”. Entonces ella muy enojada y sintiéndose culpable le grita, “ustedes tomaron esta decisión hace dos años, para que me hicieron trabajar, ilusionarme con salvar la mina”, a lo que el burgués gentil hombre le responde, “señorita, se equivoca, la decisión de cerrar la mina se tomo cuando usted ni siquiera era estudiante”.

         Y esto le digo a Pepino. La decisión de privatizar YPF es de por lo menos la época de la dictadura.

No es tu culpa. Ni la culpa de los ciudadanos de Mosconi. Si en algo tenemos la culpa es no haber sabido, como sociedad en su conjunto, el generar un proyecto distinto al modelo neoliberal que algunos supieron aplaudir.

         Es esencial para que la UTD crezca y aprenda el poder dilucidar esto.

         Porque de esta concepción se desprende esa vana esperanza de continuar viendo al estado como proveedor, como garante, como padre bueno.

         “porque con todo en manos del estado había trabajo y la gente vivía bien”, “el estado era una cadena de trabajo”

         No, el trabajo en manos del estado también era trabajo alienado. Trabajo forzado, trabajo explotado. Solo una combinación económica – social y política menos desastrosa para el pueblo permitió esa primavera llamada “estado de bienestar”.

         Ese estado al que defendés, ese paraíso perdido al que pretendes volver es el mismo al que le decís:

         “los jueces, los intendentes, los concejales, los diputados, los senadores, todos están unidos, pero son traidores porque están a beneficio de las empresas transnacionales y no del pueblo”, y aclaras, “con las privatizaciones, las empresas hacen lo que quieren”, y mas “nadie se hace cargo de la tierra maltratada, nadie se hace cargo cuando hay un tornado, nadie se hace cargo de nada. Ni los jueces federales, ni los jueces provinciales, ni la gendarmería, ni la policía federal, que son cómplices de todo esto. Porque son mercenarios, no son fuerzas de seguridad argentina, son mercenarios de las multinacionales”

         Y te animas a mas y le pones nombre y apellido al estado: “Tecpetrol, Petrobrás, ingenio Ledesma, Mobile, American Airlines, Brithsh, Amoco, los Bulgheroni, los Bridas, Repsol, Pluspetrol, contra todas esa empresas luchamos”

         Y esas empresas son los dueños del Estado.

         Ese estado al que le piden la “reparación histórica”. ¿Que estado le va a sacar plata a Macri? Si Macri define muchas de las políticas del estado.

         Ese estado, sus políticas, que convierten a Mosconi en Sarajevo, que manda fusiladores, que encarcela, que envenena el agua, que expulsa a la miseria a miles de obreros, que margina, que miente cuando se dice “ausente” y se hace presente a punta de FAL.

         Por eso es necesario rever esta lectura. Porque de ella también se deriva quien es el enemigo.

         Cuando decís: “yo digo: aquellos funcionarios que viven de familia en familia haciendo política, que no producen nada, lo único que producen es perdidas. En cambio donde yo trabajaba, los pozos petrolíferos siguen produciendo hasta el día de hoy. Los políticos que no producen nada han saqueado, han robado, han traicionado a la patria. Esa es la diferencia entre el obrero y el funcionario. Nosotros producimos y ellos vacían el país”.

         Esta bien que uno se enfrente diariamente con los funcionarios del poder. Con los “almaceneros” del estado. Pero ellos son solo los instrumentos de las políticas que la clase dominante establece para sus clases subalternas.

         De ningún modo esto significa que no debamos dar la pelea contra ellos. Si debo profesar mi opinión con respecto a la dialéctica entre señor y siervo, entre opresor y oprimido, yo prefiero a todas luces aquel viejo y sabio lema de “quien no es conmigo es contra mi”. Pero me parece que poder poner en claro contra quien realmente se pelea. Quienes son los “títeres” y quien el “titiritero”, es el mejor camino para que la esperanza y la utopía no se vuelvan malas palabras.

Etiquetas: CAPITALISMO, ESTADO, PIQUETEROS

Así como los chinos (este dato lo releve en un supermercado coreano de acá de bonzo) dicen que este es el Año de la “rata”, para todos los seguidores del “Fulbín”, y el “fulbito de verdad”, es el año del “centrojás”.

Con lo cual, aquellos que transiten por la vida jugando y haciendo jugar a sus hermanas y hermanos, van a estar a pleno.

Es por eso que, dando nuevas muestras de que lo nuestro es un sacerdocio, continuamos evacuando las dudas de nuestros seguidores, haciendo que “la que no se mancha”, devele el futuro horoscopal que cada uno se merece.

Hoy responderemos la pregunta que nos envía, (vía mail) nuestra hermana, Pepona de González Catan.

Hermanos Clandestinos.

Se me vinieron las vacaciones encima, se me vino el año encima, se me vino todo encima, y yo no me siento preparada para salir adelante en este nuevo comienzo que se inicia.

Me gustaría estar “a full”.

Sentirme una ganadora.

Saber que si voy por la orilla del mar, si me tiro a tomar sol en la playa, si decido tomar sol desnuda en el fondo de casa, todos los hombre, (y porque no algunas mujeres), me miren. Es mas, que no puedan dejar de mirarme, que se den vuelta para verme pasar.

Y después de las vacaciones, cuando este escribiendo en el pizarrón, quiero sentir el silencio profundo, y las miradas que se me clavan en la espalda, (y más abajo).

Pero soy muy insegura.

No siento que este bien dotada para que mis deseos se cumplan.

Como que me falta algo.

Igual les mando la foto (la que ilustra el texto) para que ustedes, y el “Fulbín”, puedan decirme si en estos doce meses que se vienen voy a ver satisfechas mis más profundas necesidades.

Mil gracias.

Hermana Pepona… gira la globa y os regala el “fulbingrama” número 576, “UN BUEN EQUIPO SE ARMA DE ATRÁS PARA ADELANTE”.

Pepo, me parece que lo que nos dice el “Fulbín” esta mas que obvio. (Mas viendo la foto que nos mandaste).

A vos lo que te hace falta es tomar confianza en tus líneas defensivas.

Tenes que revalorar tus partes traseras (que se ven más que impecables) y de ahí en más, “ir para adelante”.

Es mas, creo que tendrías que caminar “para atrás” (con lo cual ya no necesitarías que los hombres se den vuelta a mirarte, porque te tendrían que mirar si o si para no llevarse por delante tan soberano culo).

Fe y trabajo.

No tenes que dejar que se caigan esas ilusiones, y tampoco esas carnes.

Acá los Clandes estaríamos dispuestos a darte una mano y a meterte mano si fuese necesario (y si que lo es).

Tenes un hermoso ano, (perdón año), por delante, y un “fabuloso siglo por detrás”.

Un abrazo.

Etiquetas: CULOS, KAJUHARO, FULBITO

Por Luís González

Va la Moria Casan dentro de su auto – burbuja - bunker de vidrios polarizados.

Va el icono de la sexualidad del “bendito país colonia” (que mal estamos bolú)

Va la “soñadora”.

En su limusina de ventanillas tapiadas.

Y detrás de ellas.

Sus ojos tapiados tras lentes oscuros.

So, so oscuros.

Y la “Galactea” argenta cree que eligió no ver.

Que el mundo de la pobreza que la rodea se diluye en la penumbra artificial de su coche espantajo.

Tiresias, el primer voyeur, no elige ver.

Rara condena por sentir lo que siente una mujer entre las piernas.

Extraño castigo por ver la desnudez de la diosa de los ojos glaucos. Esos que ven más allá de lo que otros quieren mirar.

Va Tiresias.

Viendo.

Viendo sin amariconados lazarillos.

Intentando, con escasísima fortuna, que los otros vean.

Ojeando por sobre las cabezas de los soñadores que no quieren ver.

Que creen que eligieron no ver.

Y algunos “Barbies” que intentan cerrar los ojos.

O “nublar la visual” con hileras interminables de pinos berretas.

O soñando de 22 a 24.

En sus barrios privados.

Allá lejito por la ruta dos, o la tres, o la que mierda fuese.

Recostados boca abajo sobre el pulcro césped recortado con los dientes.

Y creen que eligieron vivir en el paraíso.

Y de su culín chorrea cacona colorada.

Mientras en la villita.

Los “sellos” te ponen en vivo y en directo la realidad.

Esa que ni se animan a filmar los putos cobanis travestidos en Oliver Stone.

Resucitan el suplicio y le prenden una vela al “Gauchito Foucault”.

Van a buscar a la madre del boludín de turno.

Del bardo al pedo.

Y la hacen arrodillar delante de todos los negros cumbieros en medio de las tiras.

Para que todos miremos.

Y a los soñadores se les irritan los ojitos ciegos.

Ojitos rojos por falta de colirio.

Etiquetas: TIRESIAS, CEGUERAS, POLITICA