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28/02/2008
SUDISTAN. Capitulo 3. "LA NEGRA"
Manuel Marques
Para Erika
Íbamos a ver jugar al fútbol a la Negra.
Una vez por semana.
Nos escapábamos de la escuela con Jelica y Maria y nos llegábamos a los campos que rodean la estación del tren en Caulen.
Las tres queríamos ser ella.
Y la Negra decía,
“no tienen una cosa mejor que hacer”.
Y se reía.
Siempre éramos las primeras.
Nos gustaba ver como se iba armando el ritual.
Una ceremonia en la que solo participábamos muy limitadamente, muy precariamente.
Mirábamos de lejos como los tipos se cambiaban.
Como se reían entre bromas que para nosotras carecían de significado.
Como entraban a la cancha a corretear displicentemente para entrar en calor.
Como se repartían por bandos siguiendo un inexplicable sistema de alianzas.
Nosotros íbamos a ver a la Negra.
Cuando ella llegaba a la cancha, para nosotros comenzaba la fiesta.
Después de saludar a sus compañeros de juego, se nos acercaba, y tirándole el bolso a la Maria nos decía:
“a ver pendejas si me dan una mano”.
La Negra le hacia un culto a la simplicidad.
Era de un ascetismo inigualable.
Cubría su culo perfecto y fibroso con un pantalón oscuro, agrisado de viejo.
Al igual que sus medias, que subía hasta mas allá de las rodillas.
Solo se permitía vestir la colorida casaca del los “Rainbow Soldiers”.
“el amarillo me hace lucir mejor el color de ojos”, se reía la Negra.
Una camiseta varios talles más grandes que ocultaban un cuerpo bellísimo.
“Rusita, vendame bien las tetas, que es como mi talón de Aquiles”, la Negra me decía y volvía a reír.
O sino,
“vení y apretame la faja que se me va a escapar un teta en el partido”.
Y ahí iba yo a darle varias vueltas de venda a unos diminutos y casi imperceptibles pechos.
Después la turca se ponía los botines y se los ataba al viejo estilo.
“el viejo estilo siniestro” decía.
Una vuelta de cordones por debajo de la suela. Otra vuelta por detrás del tobillo. Y un nudo que se cerraba casi sobre el final del empeine.
Con las dos manos se recogía el pelo largo y negro en un una trenza que se ajustaba mas y mas contra la nuca, y nos preguntaba.
“¿estoy linda?”
Al final se calzaba la 10.
“hay que tener ovarios para llevarla puesta”, le decía Maria.
Y la Negra respondía siempre, “cabeza, nena, cabeza hay que tener”.
Y se largaba a trotar hacia el medio de la cancha.
Ahí, en el medio juego, la Negra tenía su reinado.
Se movía con una soltura y una gracia inigualable.
Parecía que no corría.
Como si casi flotase cuando tenía la pelota en los pies.
Bien pegada al pie.
Como soldada a su botín derecho.
Un jaz como de los que ya no se ven.
Siempre los ojos negros bien abiertos.
Siempre la cabeza levantada.
Con una intuición felina para saber en que lugar estaba su compañero mejor ubicado.
Y una precisión matemática para lanzar el pelotazo que le caería en sus pies.
En general los tipos no le pegaban.
O no le pegaban tanto.
Una porque se había ganado el respeto de todos.
Y otra, porque parecía resbalar por sobre las piernas rivales.
Como si tuviese los muslos aceitados.
Como si fuese un fantasma
Un ánima.
Casi etérea.
La Negra jugaba y hacia jugar.
“nada corre mas rápido que la pelota” afirmaba.
Y tocaba rápido para ir desmarcada a buscar la devolución de una pared.
O volvía sobre sus pasos para ayudar a un defensor a sacar una pelota amenazante que caía sobre su propia area.
Tuvimos la suerte, o la desgracia, de ver el último partido que jugo la Negra.
Fue un miércoles.
De media tarde.
De muchísimo calor.
Ese calor húmedo y pegajoso que solo hace en Caulen.
Era una especie de desafió.
Algo así como un partido especial contra un equipo de Ensenada.
Un partido con una rivalidad macerada por los años.
La Negra brillaba.
Iba y venia con la pelota desparramando juego y rivales.
Dribliaba y tocaba corto.
Cruzaba pelotazos de mas de 40 metros que se depositaban, si o si, en los botines de algún compañero de equipo.
El equipo de la Negra ganaba puno a cero con baile incluido.
Tenían el partido más que controlado.
Pero la Negra no gozaba a nadie.
A mayor control del juego, mayor era la simpleza con la que ella jugaba.
Siempre encarando el area contraria.
Siempre buscando estirar la diferencia en el marcador.
“a un rival se le demuestra respeto cagándolo a goles”, decía.
Y se mataba por recuperar la pelota como si fuesen perdiendo por goleada.
Llegando a la mitad del segundo tiempo, la Negra recibe un pase casi en el borde de su propia area.
Antes de darse vuelta ve que todos sus compañeros habían bajado a defender su arco y que solo tenia, unos metros mas atrás, al centrofowar de su equipo, un pibe al que creo que le decían Toti.
Entonces la Negra gira con la pelota debajo de la suela de su botín derecho, y ve que tiene una franja del campo libre que llega casi hasta la línea de mitad de cancha.
Y se largar a correr.
Hace veinte o treinta metros en una solitaria carrera.
Dentro del círculo del medio juego le sale el primer rival.
Un quiebre de cintura.
Una finísima finta.
Y el 4 queda desbaratado en la gramilla.
La Negra empieza a abrirse sobre la banda izquierda.
Se mueve en una diagonal recta y profunda.
Siempre con la pelota a unos escasos 10 centímetros de su pie.
El numero 3 de ellos la sale a buscar.
La Negra al verlo venir amaga el pase para Toti que la persigue unos metros mas atrás, y levanta la pelota por sobre la pierna se su contrincante y ella misma patina por sobre el muslo del adversario y sigue en una derrotero hacia el arco rival.
Va cada vez mas pegada a la línea.
Solo la separan del arco un último defensor.
El tipo sabe que no tiene que comerse ningún tipo de amagues, así que se para y la invita a la Negra a que se venga.
Casi como que la seduce a que lo busque por algún lado.
Y la Negra acelera.
En un pique corto y extraño.
Se le va encima como si fuera a chocarlo.
A atravesarlo.
El 2 sabe que le va a ganar por físico.
Que la negra va a rebotar como contra una pared.
Y se afirma sobre su pierna derecha.
La Negra lo ve
Y cuando casi le puede sentir el aliento,
Cuando hasta puede verle el color de los ojos,
Tira un cambio de pie.
La pelota pasa casi instantáneamente de su botín derecho a su pie izquierdo.
En nada.
Ni en una fracción de segundo.
En una exhalación.
La globa ya esta un metro adelante sobre la línea blanca de cal, y la Negra corriendo detrás de ella.
El defensor, gira sobre su pie derecho, y saca un puntazo que se clava en la rodilla izquierda de la Negra.
No hay gritos.
La Negra cae retorcida en un manojo de espanto sobre el césped.
Esta como muerta.
Se arma una especie de pelea, (en la que nosotras también formamos parte), pero nada pasa a mayores.
El dos se caga de risa de nuestros insultos, y se refugia bien adentro de su area.
La Negra se levanta y pide seguir jugando.
No tiene rodilla.
Es una pelota azulada y sangrante con que lleva a mitad de su pierna.
La trico sucia de tierra.
La trenza se ha convertido en una maraña de pelo.
“seguimos”, afirma la Negra.
Pero no solo la Negra recibió el golpe.
El equipo poco a poco se va cayendo a pedazos.
La negra esta clavadita en medio de la cancha y solo atina a ver como pasa la pelota.
Apenas puede estar de pie.
El empate no tarda en venir.
Y la lluvia de pelotazos sobre su propia valla tampoco se hace esperar.
Alguien le grita a la Negra que salga.
Ella lo fulmina con la mirada y le dice,
“ya voy a tener una”.
El partido se termina.
Para los de Ensenada un empate es como una victoria.
Así que se repliegan y buscan asegurar el resultado.
Este repliegue, y una jugada un tanto extraña, terminan en un corner a favor del equipo local.
En este momento un corner a favor es mas una burla del destino, que una bendición para el equipo de la Negra.
No hay nadie que lo vaya a tirar.
Esta es una tarea de la Negra.
Pero la mina apenas si puede llegar hasta el area rival arrastrando su desvalida humanidad.
Ni siquiera hay fuerzas en su equipo para el ir a buscar el gol hasta con el arquero.
Aunque sepa a derrota, los locales también esperan llegar a un miserable empate.
Todos menos la Negra.
Se le acerca a Toti que tiene la pelota entre las manos y le dice algo al oído.
“a la inglesa”
Y se para en el punto del penal.
Toti pone el balón en la esquina, separado del banderín y tira el corner dándole a la pelota con la cara interna de su pie derecho.
La pelota arranca casi pegada a la línea de fondo.
Casi como queriéndose escapar del campo de juego,
Y después empieza a abrirse.
La comba hacia fuera la va alejando cada vez mas de la mitad del arco, que es el lugar que ha elegido el arquero para pararse.
La Negra esta solo dentro del area.
Rodeada de rivales.
Marcada por el hijo de mil putas del 2.
La pelota viene.
Trae muchísimo efecto.
Los gajos negros y blancos casi se funden en su girar enloquecedor.
La Negra entonces hace que se va a buscar el segundo palo,
El que esta detrás del arquero.
Pero en realidad sale, da dos pasos hacia delante,
En diagonal,
A medio metro del vértice izquierdo del área chica,
Y anticipa al 2 que se ha quedado parado,
Clavado en el piso,
Que se ha comido el amague y ve que ahora no llega.
La negra salta sobre su pierna derecha,
Esa que esta intacta.
Se arquea en el aire
Su pierna muerta en se vuelve el contrapeso justo que le permite balancear el cuerpo.
Le saca una cabeza a su maldito marcador.
La Negra cabecea la pelota.
El pelo estalla en una explosión de pura negrura.
Los ojos giran como dirigiendo a la globa.
Los dientes apretados hasta el dolor
Le da con el costado de su frente,
Le cambia la dirección a la pelota,
La hace trepar y meterse por encima de la estirara estéril del guardameta,
La hace colarse muy cerca del ángulo más lejano
Le hace besar la red.
Sin pensarlo nos metimos todas dentro de la cancha y hay mismo término el partido.
Creo que se agarraron a trompadas.
Una especie de todos contra todos.
Nosotros fuimos directamente a buscar a la Negra y la sacamos entre las tres.
Maria y yo la llevamos una de cada brazo.
La Negra todavía tenía fuerzas y ganas como para decirle a Jelica.
“pendeja, lo importante no es saltar mas alto, ni correr mas rápido, si no saber siempre donde va a estar la pelota”.
Dicen que la Negra anda por el norte vendiendo artesanías.
Que se caso y que tiene un par de hijos.
Maria termino un doctorado en Bioenergia y emigro hacia las Europas.
Jelica se quedo en Caulen y administra un hotel.
Yo me vine a Nueva Shield donde arme una pequeña farmer.
Ninguna de las cuatro vio nunca más fútbol.
18/02/2008
SUDISTAN. Capitulo 2. "RIO LOS SAUCES"
Por Manuel Marques
Para Erika.
Odio la pesca.
Los pescadores.
Sus amariconados rituales.
Sus pequeñas y pretenciosas sabidurías.
Su negar al río.
“me voy Hank”
“no puedo soportar ver en que te estas convirtiendo”
“no resisto mas verte ir”
Vengo al río a buscar tus marcas.
A tratar de adivinar donde estas.
“¿a donde vas a ir?”
“No se”
“Mailin, Boao, Greenplace…”
“Lejos de tu muerte”.
Hank, ves esos putos pescadores? Creen que entienden el río.
Se cuentan al oído como adolescentes alzadas sus supuestos secretos.
El río los aborrece.
Hank,
El río nos aborrece a todos.
“voy a cruzar el río”
“A dejarme llevar”
“es solo otro lugar del infierno”
“sin fronteras”
“te amo muchísimo”.
Vengo al río.
A buscar tus marcas.
29/01/2008
SUDISTAN. Capitulo 1 "WESTLAND"
Por Manuel Marques
Para Erika
almaceneros hijos de mil putas.
miserables tenderos.
imbeciles de toda imbecilidad.
idiotas.
hijos de mil putas.
agarra lo que puedas salvar.
todo se volvio una bola de mierda.
ni siquiera tengo tiempo para matar al putisimo colorado.
un cagon.
un vomito del mismisimo dios.
dios.
cuando mierda decidiste abandonarnos.
carga solo lo que puedas salvar.
no importa que necesitemos.
ya no importa nada.
aca.
nada.
hasta que reventemos.
hasta que se nos llene la boca de tierra rancia.
hasta que no demos mas.
hasta que nos enllaguemos el cuerpo.
quien es el puto que se quiere volver?
a donde carajo se quieren volver?
a un mierdoso rancherio de abogados y malas afrancesadas putas?
a la patria que los escupio?
son tan cobardes?
son tan soretes?
si sangran los hijos de puta?
mira como sangran estos mierdas y sus caballos!
en que se van a volver ahora?
mira como sangran los vientres de la renegrida concha de su madre.
vuelvanse nadando en este rio de sangre a su otro rio.
a su espantoso rio dorado.
naden en su propia mugre.
en su miedo.
floten sobre sus tripas.
sobre su propia mierda.
en esta desolacion.
en este paramo.
en este cementerio.
en este desierto de todo.
te fundo Sudistan.
dios te salve.
20/02/2007
ESCUPIRE SOBRE VUESTRA TUMBA
En la búsqueda de mi uapiti, que otra cosa quiero mas que mi uapiti, “la vida es una herida absurda” se escuchaba en las antiguas milongas o en los cabarulos de la bella Francia decorada en su frente por Toulouse Lautrec, y cuanto más profunda y absurda sea, que más da tener un diadema de oro ultra fastuoso, que un uapiti al cual poder acariciarlo y llevarlo a todos lados. Al final la bestia abominable, sucia y nefanda del senador era la única cueva de coherencia dentro de esa ubérrima tierra que solo vomitaba hierbas las cuales tapaban nuestra vista.
Borges diría algo así: “ el tiempo solo es lo que nos surge, lo que se presenta inextricablemente; el verdadero conocimiento del mismo es su modelo, su arquetipo: la eternidad”. Y en esto no nos podemos alejar demasiado de la idea del tiempo circular, solo que Boris la arrastro hasta gastarle las uñas. El pasado no te cambia, solo dispone una muerte más placentera. Si, tirado sobre la hierba.
Hace poco tiempo en la Alianza Francesa se dio una especie de exposición sobre el gran Boris Vian, Llevando como titulo: “Boris Vian un artista multifacético”. Y yo recordaba cuando de purrete alguien me había alcanzado unos de sus libros (Gracias, usted sabe que fue usted) al cual al principio le tenia algo de recelo, me resultaba desconocido el nombre de su autor, por lo tanto comencé a leerlo con cierta precaución casi prejuiciosa, pero una vez entre mis manos no pude soltarlo. Una vez terminado paso el tiempo, pero lo latente empujaba como pulsion que solo busca el placer, y el placer que generaba este autor era inabarcable. Luego de descubrir sus aficiones al jazz (genero del cual yo me venia nutriendo hace rato), descubrí que aparte de escritor era un basto músico, lo cual hizo que me viera en la empresa de conseguir sus temas. Excelentes, es como que todo se reunió en sus melodías, transportándome hacia la Francia mas prolifera, en la cual se debatían los cabaret y las existencias existencialistas. Este acercamiento de Boris hacia esta ultima etapa francesa le valió las guampas que le propino el forro de Sarte. Todavía sueño, como esperanza o como simple venganza, la hipotética situación en donde Boris se culea desenfrenadamente a la ultra feminista de Simone de Beauvoir y luego de derramarle toda la leche en sus autofrustados genéricos ojos la inmola al mejor estilo Heliogábalo.
La vida ha sido fortuita con él, murió joven, característica principal de todo ídolo. Ha tenido en lo musical la cumbre de haberse reunido para realizar un tema junto al gran Henri Salvador de donde ha salido el magnifico “Blue du dentiste”. Y lo más llamativo de todo es su libro “Escupiré sobre vuestra tumba”. Si algo me enfadaba de él, termino llana y radicalmente luego de haberlo leído. “La puta” pensé, es el Bukowski francés que tanto había anhelado.
24/01/2007
"AN IHRE SPRAHCE SOLLT IHR SIE ERKENNEN", (por sus palabras los reconocereis)
Para mi hermano el Colo.
La discusión sobre la participación de Heidegger en el pensamiento y el "acontecer" nazi, queda saldada por si misma.
No solamente "el maestro de Friburgo" fue un funcionario nazi, sino, que ha pesar del pedido de su discípulo, Hebert Marcuse, y ya terminada la guerra, se negó a desdecirse de lo dicho durante "Los mil Años de Reich".
Creo que lo interesante de volver a leer a Heidegger, de adentrarse en su "sombra", esta, como diría la Wainstock, en aquello de la "filosofía aplicada", es decir, en rescatar aquellas cosas del discurso, de la "praxis" heideggeriana, que puedan servirnos para interpelar el presente, para entender discursos y praxis actuales, para escudriñar mejor la sociedad, anque, para "trasformarla".
De aquí que abramos una serie de notas sobre los escritos de Heidegger.
Me voy a remitir a lo que el filosofo produce durante los años en que el movimiento nazi de desarrolla en Alemania, desde sus inicios en la década del 20, hasta su epifanía a mediados de los 40.
El texto elegido en este caso es "El ultimo dios".
Y la idea central del comentario se establece alrededor de la idea de lo "fundacional".
Veamos.
Creo, en primer lugar, que a Heidegger le hubiese gustado la frase que le pone titulo a esta serie de notas.
No solo por su pasado de ferviente católico, sino también, por la importancia que tiene el "lenguaje" dentro de su "cosmos filosófico".
Es interesante ver como las vanguardias, los iluminados, aquellos que se siente en la necesidad de tener que pensar por los otros, de sentir por los otros, de convertir sus ideas en dogmas "cuasi sagrados", de convertirse en voceros de aquellos a quienes han dejado rezagados, superados, de esos que son, en ultima instancia, "despreciados", considerados incapaces de producir una sola idea que valga la pena, esos "otros" que terminan, por la propia dinámica del pensamiento vanguardista, siendo "Fremds", extraños.
Say me, es interesante ver como los "vanguardistas" tienen la imperiosa necesidad de convertirse en "fundadores".
Todo lo suyo, todo su hacer, todo su acontecer, cada pequeño acto de su vida debe ser "fundacional", debe ser "originario", "creador".
El pasado no sirve.
El pasado es algo que no solo debe ser superado, sino que debe ser negado.
El pasado debe ser "abolido".
Y con ello la historia.
Se debe fundar, piensan los vanguardistas, una nueva historia. (Acaso los "mil años de Reich" no planteaban una historia que arrancaría de cero. Y más acá, el "fin de la historia", estandarte del neo imperialismo, no es acaso la "fundación" de una nueva "historia sin historia").
Una nueva historia con u nuevo hombre.
"el hombre nuevo".
Y no solo un hombre nuevo, sino también, exacerbando la cosa, un dios nuevo, "El ultimo Dios".
De aquí se desprenden varias líneas a seguir.
Cuando se habla de "crear", lo fundacional estaría dado en el mismísimo sentido que tiene esa palabra.
Crear es hacer de la nada.
Crear una sociedad de la nada implica el más profundo desprecio por el hombre que se pudiese expresar.
Crear es decir abiertamente "todo lo que nos precede no sirve. Hay que acabar con todo".
Crear es no entender a los seres humanos en toda su amplia gama de virtudes y bajezas.
Crear es decirse incapaz de construir con lo que se tiene.
"hacer con las diferencias", construir o reconstruir con algo mas que las diferencias, con lo que aborrecemos en los otros, con lo que aborrecemos en nosotros mismos, con lo que en verdad somos, pero con la meta de mejorarlo, de hacernos mas humanos, es un plan de trabajo que no figura en la agenda de los "padre fundadores".
Ellos, los elegidos, están tan lejos, se han adelantado tanto, que solo le reservan a los rezagados los calientes hornos de Auswichts o Treblinka.
"es totalmente Otro (así, con mayúsculas en el original), frente a los que han sido", arranca el filosofo.
Este "otro", este "extranjero", debe ser despreciado.
Es un "imperativo categórico" el despreciarlo.
Y en el combo nacional - socialista, en su "cajita feliz", viene unido, (tan solo por dos pesitos más), el desprecio por uno mismo.
Este desprecio se traduce en la "auto inmolación" que tan bien describe Foucault en "Genealogía del Racismo".
Ese desprecio por uno mismo es lo que yo llamo, (ojo que si funciona es mió), el "Síndrome del Profeta".
Es decir, "ojo, ustedes no son, pero yo tampoco soy. Solo soy el que anuncia la buena nueva que vendrá. Ese evangelio que yo solo puedo ver y relatarles. Pero lo verdaderamente verdadero esta por venir. Y yo, tengo el deber de comunicárselos, y de llegar el caso, a imponérselos".
"el ultimo dios es el inicio de la historia... para preparar esto, pueblos y estados son demasiados pequeños, es decir ya demasiado sustraídos a cualquier crecimiento", dice Martín H.
No pueden los pueblos.
No pueden forjarse un dios.
Esto es tarea reservada para unos pocos.
La divinidad es pertenencia de unos pocos.
(Me viene a la mente ese pasaje donde Cristo les responde a sus discípulos cuando estos le preguntan ¿Por qué le hablas al pueblo en parábolas que ellos apenas entienden? Y el les dice, "una cosa es el discurso pa´todos, y otra el discurso para nosotros". Mesa grande, mesa chica, falto decirle).
En Heidegger la tarea de "crear" un dios se va reduciendo a cada vez menos individuos, (¿a uno?), es mas, se reduce a un dios que se crea a si mismo.
Un dios que solo tiene al hombre como herramienta de su propia creación.
Si saco Dios y pongo fhürer, Heidegger no se enojaría para nada.
Y si saco fhürer y pongo Hitler, menos aun.
¿O no nos cuenta el Adolfo como se forjo a si mismo en su obra "Mi Lucha"?
"un dios nuevo, mejor hecho, bajo nuestro pulgar", diría el Indio.
Un dios de pocos.
Un dios al cual solo se accede desde un plano que esta mas allá de la razón.
Solo puede vislumbrarse desde "la Voluntad", y se sabe bien que el pueblo es poco "voluntarioso".
Un dios exclusivo.
Que solo atiende en Buenos Aires, en Berlín, en Moscú o en Washington D.C.
Es el Dios de los "desencantados".
(Habría que escribir una historia del "desencanto", o, quizás, el desencanto sea el verdadero motor de la historia).
Y los desencantados son "inexorablemente" vanguardistas.
Ellos ya estuvieron acá.
"Heidegger was here".
Ya vieron.
Ya saben.
No tienen tiempo que perder.
No pueden esperar.
Tienen prisa.
Saben, conocen y tienen la solución a todos los problemas.
De aquí que el "inicio final" que tanto pregonan, este tan cerca de "das endlüsung", la "solución final" que tan eficazmente han aplicado en aquellos lugares donde han podido esparcir su niebla de palabras huecas, su sombra de muerte.
Un abrazo
.