Etiquetas: HIV, SIDA

Etiquetas: DIEGO

Esos que andan arruinando el trabajo de otros, (no me atrevo a llamarlos hackers, porque seguro que no les da ni el cuero, ni la inteligencia para serlo), son "Eunucos".

son pobres tipos o tipas.

Pequeños aprendices de fhürers.

Pequeños soretes.

Seres incapacaes de generar algo interesante.

Son solo a traves de los demas.

Parasitos.

Su imbecilidad los achicharra.

Incapaces de meterse con los verdaderos pesos pesados, van por ahi, deambulan, generando odio.

¿Que van a hacer ahora cuando vean la solidaridad que se levanta con aquellos a quienes les han golpeado sus blogs?

¿Que mueca imbecil se les dibujara en la cara simulando una estupida sonrisa?

Son muy boludos.

Nada mas.

Un abrazo clandestino para todos.

Etiquetas: HACKERS, EUNUCOS, LIBERTAD

    El comienzo de un buen tema siempre es un buen comienzo, en este caso "Sweet Home alabama", al igual que "Sweet home Buenos Aires", acordes ultra trillados en la historia del rock, Re- Do- Sol hasta el infinito, recurso usado por los Guns n´Roses y en la esfera local por los redondos en "Caña seca y un membrillo". Esta de mas decir que lo estoy escuchando por Lynyrd Skynyrd, pero bueno no seria tan interesante si no lo hubiera oido de manera subyacente desde los huevos de mi viejo quien sabe por que interprete de ocasion.

    Ahora bien, todo comenzo con esta foto de Walker Evans donde es retratada una familia (justamente de Alabama) luego de la crisis de los años 30 yanquis. Por eso alguien dijo una vez, ¿Niezstche tal vez?, que el tiempo es circular. Hoy todos somos bienvenidos a este dulce hogar, que nos cobija, nos recoge y nos taladra el encefalo con tres acordes que desmenuzan cualquier pensamiento descortes. Es tarde, seguro en Jose Leon Suarez, Dieguito estara disfrutando de las profundidades del Ceamse y yo estare escuchando hasta el hartazgo la beatitud de mi "hogar dulce hogar". A tomar por culo! como dirian los gallegos.      

RE

DO

SOL

RE

DO

SOL

RE DO SOL..............................................

Etiquetas: RE, DO, SOL, Sincronicidad, Peat

¿Cuántas primeras veces hay en la vida de una persona? En el sexo, en la escuela, el baile, un campamento. Seguramente me olvido de alguna. ¿Cuándo fue tu primer recital. Te acordás? El mío fue a los 18 años y fui a ver a Silvio Rodríguez con Afrocuba al Luna Park. Allá a mediados de los 80 cuando sonaba la Nueva música Latinoamericana y jurábamos muerte a los yanquis que acosaban la Revolución (sic) Sandinista en Nicaragua. Después las malas compañías fueron llenándome la cabeza de nuevos sonidos y empecé a escuchar U2, The Cure, INXS y los vernáculos Sumo, Los Redondos, Fricción, La Zimbabwe, Memphis y varios más. En verdad la banda que me partió la cabeza fue Sumo, por eso empecé a escuchar rock. Los que vivieron aquella época saben lo que representó la banda de Luca para el llamado Rock Nacional. Pasaron los años, las bandas y los shows en vivo. Pero como diría Masliah "La familia, tu hijo y los pañales se robaron tu cariño por los recitales." Y el último fue de los Redondos, bastante violento por cierto con peleas y botellazos de parte del público. Decidí entonces no ir a verlos más. Nunca pensé que iba a ser mi último recital. Pero así fue.Pero la vida te da innumerable cantidad de sorpresas y satisfacciones, por eso vale la pena vivirla. El Lunes 29 de Enero de 2007 es una fecha que me va a quedar grabada a fuego (y metal). Fue el día del primer recital con mi hijo mayor, Lucas de 12 años. Fue en el Teatro de Flores y fuimos a ver a Arch Enemy una banda de deth metal que me voló la cabeza tanto como sumo en el 85. Alguna vez comenté que una profesora del secundario (Isabel Fragapane) hablaba de momentos únicos en la vida, irrepetibles. El primer recital con tu hijo es único. Si ya lo viviste sabés de lo que te hablo. Si todavía no pasaste por esa experiencia preparate. Y no te esfuerces como yo en guardar todos los papeles que te refresquen con el tiempo ese momento sublime: nada te hará sentir lo que sentiste esa primera vez. Vivilo y disfrutalo a full, es un verdadero polvo cósmico.No voy a contar nada sobre el recital ni las bandas soporte porque no soy crítico ni tampoco escucho metal (a decir verdad estoy más para Salgán-De Lío que para un recital metalero), sólo digo que nada empañó ese Lunes tan especial.Las últimas líneas van para le gente del Metal: Gracias por la fiesta!! Señora mamá, Señor papá: a su hijo le gusta el Metal y a Ud. le da miedo? Déjelo ir, no lo cargue con sus miserias. No le haga caso a Blumberg.

[Recuperado - Fecha Original 08-02-2007]

Etiquetas: PUNK, METAL, ROCK

De las profundidades de la selva del Río Matanza, en los extraños y exóticos parajes de Laferrere, los "ambientalistas" Clandestinos han rescatado, casi, casi, de la extinción al "sorprendente" mono "CHIPON". 

Azotado por la "vil" mano del hombre, y destruido su hábitat hasta el culo, el "Chipón" se halla al filo del exterminio.

Junto a organizaciones ecologistas, al Animal Channel, y a Raúl Portal, los Clandestinos, (criados bajo los preceptos naturalistas de Daktari, se lanzan a esta empresa "animal - humanitaria" llamada, "Acaricia al monito Chipón y revivilo".

Es por eso que invitamos a todos los visitantes a nuestro blog a que se lleguen hasta el final de la portada, y allí le propinen unos mimos, con el puntero del mouse, al "juguetón" simio.

Solo el afecto y la solidaria del proletariado internacional podrán salvar al "Chipón" de una horrenda muerte.

¡Veni y hacete la del mono con nosotros!

Etiquetas: SIMIOS, M, ASCOTAS

Leí los otros días en el blog de "Prismático", (el cual ya tiene un enlace en nuestro blog), una nota referida a la canción "En algún lugar sobre el arco iris", aquella que canta "Judy Garland" en "El mago de Oz".

El decía que la canción le despertaba ciertos sentimientos de "bienestar".

Al leerla me di cuenta que a mi también  me pasaba lo mismo.

Vi "El mago de Oz" cuando era muy chico en el cine Gran Catan.

Después la debo haber revisto alguna que otra vez.

No es la película la que conmueve, sino "esa" canción.

Recuerdo que trabajando en una clase sobre revolución rusa, o algo así, la cosa se iba poniendo tan "negra", tan "down", que se me ocurrió para hacer el cierre, poner ese tema.

Es como que "en algún lugar sobre el arco iris nos vamos a encontrar, vamos a ser quien realmente somos, seremos, tal vez, menos hijos de puta, la cosa será un poco mejor".

Es un sentimiento de que "todavía no esta todo perdido".

Tras cartón corrugado se me envino a la mente un sucesión "cuasi infinita" de canciones, (bandas de sonido no), de algunas películas que resuenan junto con las imágenes de la escena de la que forman parte.

Es mas, en esas escenas es casi imposible separar música de imagen.

Están completamente fundidas.

Se me ocurrió armar una lista, siempre precaria, siempre incompleta, nunca exhaustiva, de algunas de esas escenas, y dejar que los que tengan ganas la amplíen a gusto y piaccere.

Aleatoriamente:

Imborrable aquella escena de los helicópteros en "Apocalipsis Now" volando sobre Vietnam mientras suena "La cabalgata de las Valkirias" de Wagner.

O el increíble "Hi - Ho", (que tantas veces le cante a mis hijos), de la no menos increíble "Blancanieves".

Y esa canción, de la cual no recuerdo su nombre, poniéndole un marco justo a ese bumerang que choca con el tanque de agua y cae al suelo, cuando todo no puede estar mas mal, en "Bagdad Café".

Y el insuperable contrapunto entre la Marcha militar alemana y "La Marsellesa" en el bar de Rick de "Casablanca".

Y el cuasi riff de teclados que suena mientras el cura llega, maletín en mano y en contra luz, a la casa de la endemoniada niñita del "Exorcista".

Como olvidarse de la escena de furibunda tortura en "La naranja mecánica", mientras el torturador entona "Cantando bajo la lluvia".

Y quien no quiso romper todo, (o rompió todo), mientras dentro de su marote sonaba, "Necesito una mujerzuela" como al desemparejado Pink en "The Wall".

O ver al Liza y su maestro de ceremonia bailoteando y cantando "El dinero mueve al mundo" en "Cabaret".

Y quien no soñó ser Tony Manero, lata de pintura en mano, caminar por la ciudad mientras suena "Standing Alive" en "Fiebre de un sábado por la noche".

Y así, "hasta el infinito y más allá".

Mientras cierro, escucho, o mi viejo me hace escuchar, silbando muy suave, (desde el otro mundo, of course), el tema que acompaña a esa patrulla de inglese mientras cruzan un extraño puente, "el puente sobre el río Kwait".

Abrazos eternos para todos.

TODOS LOS COMENTARIOS EN ESTE POST SE SUMARAN A LA NOTA DE PORTADA.

ACA VA EL DE EL INDIO.

La primer canción asociada a una peli que me viene a la mente es "Expreso de medianoche" cuando al chabón lo enganchan con merca en el aeropuerto. Saludos !

Etiquetas: OZ, CANCIONES

No me alegra la muerte de Pinochet.

En esto días de infinita tristeza para mi, son extremadamente pocas las cosas que pueden alegrarme.

No me alegra porque sigo pensando que "toda muerte es absurda".

Sea quien sea el que muere.

Cuando tenía 12 años, haya por el 74, leí dos libros, seguramente puesto en mis manos por alguna de mis hermanas o mi cuñado, que me marcaron un tanto. (Creo que uno nunca puede llegar a saber cuanto lo marca un libro o cualquier otra obra de arte.

Esto libros son, "El Estadio" escrito por un preso político que estuvo detenido en el Estadio Nacional de Santiago de Chile en los primeros tiempos posteriores al golpe de estado del 73, y el otro es "El Juicio de Nüremberg", escrito por un periodista que presencio el juzgamiento a los criminales de guerra nazis.

Del "Estadio" recuerdo una escena de tortura donde a un prisionero político le aplastaban los huevos en una especie de torno. Para acrecentar el dolor, lo hacían en presencia de su hermana.

Siempre me pareció un momento de una atrocidad espantosa.

Algo muy "humano"

"humano, mas que humano".

Luego, en mi país, la argentina, nuestros militares, y sus socios (y los que callamos junto a ellos) nos dimos a la tarea de perfeccionar los ritos de tortura como solo los nacidos a la orilla occidental del Rió de la Plata podemos hacerlo. (No por nada somos los inventores de la tristisima "picana eléctrica".

Pinochet muere sin ser enjuiciado.

Sin ser castigado por los crímenes que cometió.

Muere "puro".

Muere sin siquiera haber pasado por un "Nüremberg truchito" como fue nuestro "Juicio a las Juntas" y su correlato literario, el "Nunca Mas", abalado por los intelectuales de la derrota, los afiliados al putisimo "Partido Comunista Argentino", por Sabato y Magdalena, y los forros del alfonsinismo.

Dicen que casi la mitad de la población chilena va a llorar su muerte.

No es de extrañar.

Acá hay millones de personas que reivindican a la dictadura.

"que vuelvan los milicos dicen", Asi, sin espantarse, sin siquiera sonrojarse.

Solo me queda por citar aquella frase, en realidad no se bien quien carajo la dijo, que dice.

seguramente le hubiese gustado este brevisimo poema para ilustrar su lapida.

POEMA HUMANO

CINCO KILOS

DE GRASA HUMANA.

DIEZ CUARTOS DE AGUA.

CINCUENTA GRAMOS

DE SODA CAUSTICA.

ES,

SOLO ES,

JABON HUMANO.

"EL ORO DE BERLIN"

HUMANO,

MAS QUE HUMANO.

Por Don Ramiro.

y sí, me tuve  que volver. La verdad es que hay cosas a las que uno se acostumbra y después le cuesta dejarlas. España es muy linda, no se como explicarte. O por lo menos para mi hijo y la familia que ya hace tiempo están asentados y con trabajo, porque sino se hace imposible. Sino mirá los africanos. Meta alambre de  púas para que no pasen ¡Hay que ser mal parido! Si los gallegos paraban los barcos en el puerto para venirse a "Hacer la América"  en su momento

Por qué ahora le cierran las puertas a tanta gente que lo necesita? Pero ojo que no es la gente común. Es el capitalismo: generan miseria y desocupación y después te cierran la puerta en la jeta para que no vengas a mendigar, afanar o traer el SIDA al primer mundo.  Se tiene que acabar viejo! Algún día van a caer todos los hijos de puta del mundo empezando por el "Bobo" Bush. Sabías qué es medio bobo no? Otro día te cuento. Bueno entonces te decía, extrañaba estas escapadas de los sábados a la mañana, salir con la bolsa de los mandados bajo el sobaco y antes de hacer la recorrida venirme a ver algún que otro partido. Sabés por qué? El otro día escuché a un tipo decir que los Cyber vaciaron los potreros y yo le decía que tiene razón a medias porque podrá matar los potreros pero nunca podrá con el Fulbito de Verdad.

Etiquetas: FUTBOL

poner de fondo mental sonoro, la musica de Quilapayum 

"...para hacer esta muralla

traigamos todas las manos,

los WASP (white, anglo, sajon, protestan) sus manos blancas

lo del K.K.Klan sus blancas manos.

(manchadas de sangre de negros de mierda, pero a quien carajo le importa).

una muralla que vaya

desde mejico hasta el libano,

berlin, la china,

puerta de hierro, san pete, la palito,

o todo aquel lugar donde no haya gente como uno.

la muralla que separe,

a nosostros

los buenos,

de la resaca del mundo,

de ese mundo nauseabundo

todo atestado de pobres.

y si nos rompen las bolas,

ademas de la muralla,

tenemos como mil misiles

para partirles la raya, (y el orto bien tambien).

asi que vengan los chicanos,

los bolis y los paraguas,

que juntos en la muralla,

les haremos tragar mierda.

y por que no se van un poco a la reputisima madre que los repario.

bush y la concha bien de tu madre.

Etiquetas: MUROS

toda muerte es idiota.

e inutil.

la pena de muerte,

da pena.

aun la muerta impuesta a Saddam,

a Laden,

o a quien carajo fuera.

se supone

que la sociedad es algo mas que la suma de los individuos que la integran.

que la sociedad es una instancia superadora.

un touche, mas no sea.

como dice el gordo Lanata, "la sociedad no deberia comerse al canibal".

por otro lado...

matar a Saddam es mas facil.

mas facil que meterse a fondo con el deculamiento de quienes son sus complices.

como llego y se mantuvo en el poder.

como fue avalado por la propia "usa" para llevar adelante los crimenes de los que ahora lo acusan.

matar es tapar, negar, frenar, impedir que se conozca, que se sepa. (voto a los griegos que aborrecian la pena de muerte).

toda muerte es idiota.

hasta la de Saddam.

hasta la de Bush.

Etiquetas: saddam, muerte

llego la noticia.

la cadena fue mas rapida que guascazo de adolescente precoz.

msn, internet, el viejo y querido fonazo, señales de humo.

vos yama, yo te yamo, a tu hermana a tu amante a tu tio a tu amigo.

dos nano segundos despues, millones de docentes matanceros se lanzan a decular cuanto cajero se les pusiese a mano.

el hijo de mil putas de Sola, largo una moneda para ver si no ibamos al para.

pero que pedazo de boludo.

con una moneda en el bolsillo, soy mas combativo que el recontra hijo de mil putas de Yasky.

nada, no quedo una putisima moneda.

si loquito, nos llevamos todo (claro que el "todo" nuestro es un "todito" para los amos del pais colonia).

en Aldo Bonzi, fueron tantos los colegas que se acercaron a retirar sus morlacos, que el cajero se prendio fuego (ver foto) de escupir tanta tarasca junta.

¡y vamo loco al paro y vamo con la moneda!

birrin, fulbito, garche y los redondos.

chupame la pija Sola, Kichner, y el vasallo Yasky, y su trola mascota Baradel. 

Todos los que puedan escuchar

 Esto nos llega de Tilcara.- Por favor,reenvíenlo a todas las direcciones de mail que puedan, para hacer el suficiente barullo que quite la impunidad que las distancias y el olvido dan a
todo estos salteadores y "colonizadores".-

"Estimados Amigos de Red Latina Sin Fronteras:
Mi nombre es Luis Fernando Cabrera, soy tilcareño y estoy muy preocupado por lo que nos está pasando, desde que se declaró Patrimonio de la Humanidad,Tilcara está sometida a este despojo de tierra, ya nada es como antes

En estos últimos días aparecieron Gringos, Hippies con Tatuajes (Perdón por la Expresión), con papeles de compra y venta de Tierras, están usurpando  Canchas de Fútbol, Quintas,Cercando lugares que siempre nos pertenecieron, aduciendo a que son de ellos, sacando a gente humilde sin piedad, son tierras conhistoria, con más de 500 años que fueron nuestras.

 Hoy todos extraños están ocupando Tilcara, Construyendo Hoteles, la inseguridad está creciendo, ya no podemos salir a la calle,  no podemos dejar las puertas abiertas, como siempre lo hacíamos....


Gente que vivió toda su vida, sembrando, criando ovejas hoy están siendo desalojada por estos Gringos con plata que con un Papel de Compra y Venta Falso, nos quieren quitar lo poco que nos pertenece.  Los Tilcareños necesitamos ayuda, que se  investigue todo esto, ya no aguantamos más, queremos que se vayan toda esta gente extraña. Les pido encarecidamente y con el corázón humilde que  tenemos, nos ayuden,nosotros no podemos hacer nada contra este aparato más poderoso que nuestra simpleza de ser tilcareños.

Estos son algunos de los datos graves y preocupantes:Sabina Gregorio, Albina Gregorio, Leonarda Gregorio de Alfarcito, Terrazas  de Cultivo legada por los incas, están siendo depojadas por la Familia Alvarez Prado (Terratenientes). Calle Sorpresa de Tilcara Familia Flores Olmos, despojada por Alvarez Prado, después de 85 Años de Mantener una Tierra.
Comunidad Aborigen de Villa Florida están siendo despojados por Zambrano (Gente Extraña) Comunidad del Huasamayo ya fueron despojadas varias familias y hoy nos quitan la Cancha de Fütbol donde juegan 600 deportistas del pueblo. Club Atlético Terry despojado de una tierra para el deporte por personas desconocidas que compraron en esta semana estas tierras quien sabe a quien y  hoy lunes 09 de mayo fueron alambradas  y cercadas.

Barrio Usina, Familias enteras que están siendo despojadas de sus tierras por terceros.
Todos estos vienen con papeles de la ciudad. Que podemos hacer?, ya no hay justicia para nosotros, que  pasará mañana en Tilcara?, toda esta gente nos maltrata con palabras  tales
como: Coyas, Negros sucios, etc. Palabras irreproducibles.


 Gracias por Difundir esta grave preocupación.
Un Abrazo enorme y un sincero saludo desde Tilcara - Jujuy -
Argentina."

me llamo la atencion como el multimedio de "bailando por un sueño 3" se ocupo por todos sus medios (literalmente hablando) de bajar la linea de que lo ocurrido en  san vicente el 17 de octubre, es lo mismo que lo que paso en Ezeiza en el 73.

no lo hacen de ingenuos, o porque desconozcan la historia argenta.

veamos.

en Ezeiza, nos guste o no, se enfrentaban dos propuestas politicas, dos modelos de pais. (la historia nos dice que tanto Peron, como los hechos que se sucedieron tres años mas tarde, eligieron a los que estaban arriba del palco).

tambien hay que destacar que en Ezeiza, mas que un enfrentamiento hubo un "fusilamiento"por parte de la gente de lopez Rega y su lacayo Osinde, sobre la gente de montoneros, la JP y otros curiosos varios.

en San vicente tuvimos la oportunidad de ver otro nuevo capitulo de esta miniserie, (que bien podrian poner como competidora de "Montecristo), que podriamos llamar "Mafiosos en accion".

es solo eso.

las mafias pegando y castigando al igual que lo hicieron en el conflicto de la uba, o mas cerca en el tiempo, en el hospital frances.

son "la mano armada de las mafias" lanzadas unas contras otras, o contra los que estan realizando algun reclamo que les joda sus putos intereses.

son las "nuevas mafias".

fusion de burocratas locales, con el gran capital.

una especie de nuevo estado de tipo "feudal" donde cada señor, cada gerenciador, cada directorio empresarial, es quien impone las leyes y los castigos.

esta mal decir que hay "complicidad politica".

esta actitud mafiosa es completamente "ineherente" al desarrollo de la acividad politica en el pais colonia.

no hay miradas para el costado o tolerancias.

es una metodologia estructurarda desde el poder economico y politico, que tiene el despudor de mostrarse a plena luz del dia.

ni errores ni excesos.

el multimedio agita la similitud porque busca instalar, al igual que el presidente pingüino, una falsa discusion sobre el pasado.

una discusion a su medida.

a medida de la "teoria de los dos demonios".

un debate que enturbie, que no permita discernir cuanles fueron los verdaderos moviles de cada uno de dichos acontecimientos.

es la politica de "descolgar cuadros y hambrear al pueblo".

solo hay una coincidencia en ambos hechos.

tanto a Ezeiza, como a San Vicente, Peron llego muerto.

Etiquetas: peron

UN COMENTARIO DE LA FULANA ME HIZO REVIVIR LAS GLORIAS MATANCERAS, DE ACA QUE SAQUEMOS ESTE POST REFRITADO.

VALE LA PENA, YA QUE DEBAJO DEL PUTO PUENTE, SE DEJA VER UNA ROTONDA QUE NO SE RESIGNA A MORIR.

MONSTRUOSA

monstruosa.

casi gigante.

al menos par mi, que siempre la vi con esa mirada de niño que agiganta los tiempos y las distancias.

ahí se la ve desplegando sus cuatro tentáculos como una hidra.

como medusa. convirtiendo en piedra. apedreando a todo aquel que se atreviese a ponerle los ojos encima.

desiderata... ¿por que leticia gonzález me leíste a los griegos?

te vi tragándote toneladas de hierros y vidrios.

vi aplastándote sucios cromados y castigadas pinturas.

pero jamás vi devorarte vidas, carnes o sangres.

eras un monstruo herbívoro, como aquel general.

yo sentía miedo ante vos.

ese tipo de miedo que ahuyenta y atrae al mismo tiempo.

ese miedo de película de terror.

de ver una película de terror.

eras como una especie de mito.

de demonio a vencer.

de fantasma.

yo supe que sabia manejar solo en el momento en que pude superarte limpiamente.

faro.

lugar de cita.

blanco inmóvil desde el espacio.

daba gusto guapear en tu seno.

moverse en tu vientre.

pijotearte.

eras bella.

laberíntica.

ahora en tu lugar están construyendo un espantoso puente que jamás aparecerá en el discovery channel.

un recinto de prostitutas, violadores y carteristas varios.

un despliegue de hormigón estéril.

una lapida.

las generaciones que vienen no te verán.

no te conocerán.

ni siquiera habrá una placa de gastado bronce que te recuerde.

destino de última palmera.

siempre me digo a mismo, si tengo que estrolarme arriba de mi moto.

si tengo que aplastarme contra un semi, que sea entre tus fantasmagóricas piernas.

pera ya nunca será así.

imaginen a algún boludo cayendo de un estúpido puente.

imbécil.

desastroso.

cuando pueda dar la ultima vuelta a tu cuerpo te recordare como se recuerda a aquella cintura que se doblego bajo nuestras manos.

te recordare y seguiré sintiendo ese irrespetuoso miedo.

seguirás siendo bella.

monstruosamente bella.

Etiquetas: ROTONDA, MONSTRUOS

Capitulo final

BOMBEANDO - "TIRALA ACA" - FINAL

El entretiempo se nos va para todos en tratar de recuperarnos, de poder tomar un poco de aire para encarar lo que resta del partido.

Para todos menos para Trotsky.

Ni bien toca el silbato sale disparado par una carpa que esta montada a unos metros de la cancha. Ahí se prende desesperadamente al telégrafo.

Del otro lado de la línea esta el mismísimo Lenin.

"¿Qué mierda hacemos?", le grita Trotsky, y le moribundo le contesta, "hagas lo que hagas, el partido hay que ganarlo".

En nuestro equipo el Gordo Petrichenko esta fusilado. Que mas le podemos pedir al gordo jugo todo.

Solamente tenemos un cambio y hay que hacerlo. Es el pibe "Diosko", un chechenio de unos 17 años que se gana la vida haciendo jueguito con una pelota de trapo en la Plaza del Ancla.

El pibe entra y anda a la deriva por la cancha, al igual que ambos equipos durante todo el segundo tiempo.

Nadie daba mas, y aunque el empate no le servia a ninguno, los dos lo hubiesen firmado sin mirar.

Solo hay una persona que se va poniendo loco y más loco a medida que el reloj corre. Es el puto de Trotsky.

Van como tres minutos de alargue cuando el viejo Blair se da cuenta que el partido no va a terminar hasta que los "rosas" se queden con el partido. Lo llama al Brigadier y le dice "hay que colgar la pelota... sin pelota el partido esta liquidado". Pero la muy puta deja de estar en nuestros pies. Ahora son los rosas los que nos están cagando a baile y ni siquiera nos la dejan tocar.

A los seis minutos de descuento un jugador de los rosas recibe la pelota más o menos a dos metros de la línea del área. Cuando la va a pisar, el muy boludo se patina y se cae. Un pitazo cruza el aire helado de Kronstadt.

Cuando levantamos la vista, lo vemos a Trotsky corriendo desde la mitad de la cancha, señalando con su mano derecha el punto penal. El pitazo se diluye justo en el mismo momento que los soldados que nos rodean cargan sus armas y nos apuntan. Ni amagar una protesta pudimos.

Trotsky agarra la pelota y se la entrega a su favorito mientras le dice, (tan fuerte como para que todos podamos oírlo), "hacelos mierda".

El muy putito toma la pelota entre las manos, lee lo que blair le había escrito, eso de "SOVIET O MUERTE", le echa un escupitajo y borra la palabra "SOVIET", y le muestra al irlandés lo que queda, "MUERTE". El irlandés, haciéndose el boludo se agarra los huevos y le señala el palo izquierdo del arco. "tirala acá putin" le dice.

El rosa pone la pelota en el punto del penal y toma una carrera de cómo diez pasos. Como para matarlo. Arranca y se le va encima a la pelota. Se le va muy derecho, casi sin ángulo. Se le va y saca un terrible derechazo. Fuerte, fortísimo. El irlandés se tira a la izquierda, pero la pelota sin dirección le pega en las piernas que estaban casi colgadas del medio del arco. Le pega en la rodilla. Mejor dicho, le rebota en la rodilla y sale haciendo una parábola por arriba de la cabeza de todos los que estábamos parados en el borde del área.

La globa vuela y cae como una piedra en el pecho del chechenio.

El pibe la duerme.

La pisa de zurda, gira y arranca para el arco rosa.

Sale un defensor, se va por afuera. Sale otro, ahora se va para adentro, otro y otro. El brigadier le va a lado. Es un escolta de lujo. Es un espectador de lujo. El "Diosko" se mete en el área y ve venirse encima al brutal arquero rosa y al ultimo defensor. Lo van cortar. Le van a cortar las piernas. Lo van a matar. Pero el chechenio amaga patear, el guardameta se come el amague y queda desairado, el pibe entonces la toca con la punta del botín y la manda a dormir a la red.

Ahí se arma un quibombo bárbaro.

Nosotros festejamos, los rosas putean, Trotsky no sabe que hacer.

El que si sabe que hacer es el Brigadier. Corre, se mete en el arco rival, agarra la pelota, se la mete debajo del brazo, entra a gambetear gente como si fuese un jugador de rugby, y cuando los caminos se le cierran, lo encuentra al brigadier trepado a la muralla y hacia ahí saca un sablazo, se la pone justo en las manos del ingles.

Este no se como, desaparece de manera inmediata.

Sin balón, no hay partido.

En un estado de locura irreproducible, Trotsky se ve obligado a terminar el partido.

En la plaza del Ancla la tarde es una fiesta.

Imaginate hombre y mujeres en cuero con 5 grados bajo cero. A nadie le importaba un carajo. Alguien había abierto el último barril de vodka y le habían afanado al ingles las últimas botellas de güisqui. Todos chupaban y cantaban, mientras el "Diosko" era llevado en andas por unas adolescentes que hacían la envidia de todos.

El único que no estaba por ningún lado era el ingles.

A las seis de la tarde la noche se nos había venido encima, pero la fiesta parecía que no iba a terminar nunca.

En ese momento se encendió el cielo y se oyeron algunas explosiones ensordecedoras.

" ¿Quién mierda estaba tirando fuegos artificiales?"

En eso vemos que dos mujeres que bailaban al lado nuestro caen al piso bañadas en sangre, y el techo de una casa volar en mil pedazos.

No son fuegos artificiales. Nos están bombardeando. El hijo de mil putas de Trotsky no cumplió su palabra y nos esta cagando a cuetazos.

Se desata el infierno.

Las bombas caen de a cientos. Pedazos de pared empieza a funcionar como esquirlas que hieren y matan.

El desbande es terrible.

Hay sangre y fuego por todos lados.

Hay muerte por todos lados.

De repente la puerta de la ciudad vuela en mil pedazos y Trotsky entra a los tiros seguido de más de mil soldados.

Nada lo detiene.

Cruza la plaza y se manda directamente a la biblioteca de Blair. Rompe a patadas la puerta y se mete en la sala principal al grito de "¡la pelota, donde esta la pelota!".

Revuelve absolutamente todo y la pelota no esta.

"¡Hijos de puta!", grita, "¡hijos de mil putas!".

Le saca el espolón a una granada y vuela la biblioteca para el resto de la eternidad.

Corre hasta el centro de la plaza, se trepa a la tarima, y entre las bombas, entre las explosiones, entre la sangre, entre los tiros, entre los heridos, entre los muertos, aúlla, "¡la pelota, donde esta la puta pelota!".

Como pudimos nos fuimos escapando.

El Potemkin, cargado hasta las tetas nos saco de pobres y de Rusia.

Desde mar adentro veíamos arder a Kronstadt, a nuestra querida Kronstadt.

"gallego", digo, "¿donde carajo estaba la pelota?"

El gallego saca la vista del mate que esta sirviendo y mira el aparador que esta  junto a la heladera.

Ahí, entre un viejo trofeo de algún olvidado campeonato, y un paquete de yerba hay una pelota. Me acerco y la agarro. Es una pelota vieja muy vieja. Tan vieja que se ha vuelto casi color gris. La hago girar hasta que aparecen dos palabras escritas. Una apenas puede leerse, dice "Muerte", y al lado hay otra, que se ve fue rescrita muchísimas veces que dice "SOVIETS".

"Gaita, es la pelota" le digo.

Y el gaita me dice, "que la venga a buscar... que la venga a buscar ahora ese hijo de mil putas".

Etiquetas: TROTSKY

Capitulo 10

CASACAS - "TODO EL PODER" - DE VOLEA

La reunión para dar los últimos toques al equipo la hicimos en la biblioteca. Si te digo que éramos casi 100 personas metidas en un sala de 10 por 100 no te estoy mintiendo en nada. El calor humano empañaba los vidrios y hacia casi imposible ver lo que pasaba adentro a los que se habían quedado afuera.

El "team" estaba casi definido. Jugábamos el Brigadier, el gordo Petrichenko, el Irlandés iba al arco, un rusito colorado y metedor, el Káiser, el negro Noche (un angoleño que había llegado como brigadista en la época de la contrarrevolución), dos ucranianos,  el siberiano Pavlovich, el sobrino de Blair, un inglesito de anteojos a lo "Harry Potter" y yo.

"ni un puto cambio teníamos".

Blair hacia las veces de técnico, para lo cual se pinta en un buzo blanco de algodón las letras "T.D." (Tactical director).

Con el nombre tampoco hubo mucho despelote. Después de tirar varios nombres se eligió por amplia mayoría el de "VOLT´NITSY", cuya traducción aproximada seria algo así como "LOS INDOMABLES".

E nombre al menos imponía respeto. Lo que no imponía nada, sino que daba para cagarse de risa, (y de frió), era el tener que jugar en cuero.

¿De donde mierda íbamos a sacar una casacas, o un poco de tela para armarlas?

Los últimos retazos los habíamos usados para fabricar mantas durante el sitio de la ciudad.

Alguien dijo "juguemos así nomás, descamisados", y otro contesto, "descamisados las pelotas... aca esta la tela".

Un viejito se fue acercando al escritorio que funcionaba como mesa y tiro arriba de el una bolsa de la cual saco unas viejas banderas anarquistas. Estaban tan gastadas, tenían tantas luchas encima, que el negro y el rojo estaban casi desteñidos. Y como había mas tela de un color que del otro, la camiseta quedo negra con unas tiras rojas cosidas a los costados.

La Tstaieva que se salía del culo por meter algún bocado y aportar un toque femenino, saco no se sabe de donde, (algunos hijos de puta decían irónicamente que eran pendejos),  unos hilos de oro con los cuales bordo la vieja y querida "estrella de cinco puntas" en cada casaca.

Así salimos a la cancha.

Nadie invoco a dios, y el Diego todavía no había nacido.

Formados sobre la línea del medio campo esta el equipo de los "rosas".

Trotsky estaba parado unos pasos al frente y gritaba una interminable serie de indicaciones a sus jugadores.

Los muy putos habían renunciado al rojo de las tradicionales casacas del pueblo, y estaban vestidos con unas camisetas de frisa blancas en la cual tenían estampada la frase "TODO EL PODER A LOS SOVIETS", con el terrorífico agregado que las palabras  "A LOS SOVIETS" estaban tachadas, con lo cual solo se leía "TODO EL PODER". Le faltaba nada más que signos de admiración para convertirse en la imagen viva de la "conchudisima dictadura del proletariado".

Trotsky se adelanta unos pasos y lo llama al gordo, que era nuestro capitán, y le dice "yo voy de referí", y cagandosenos de risa agrega, "por eso de la igualdad, la imparcialidad y otras boludeces".

El gordo mira las ametralladoras bolches que la juegan de hinchada de los rosas, mira a la gente de Kronstadt subida a la muralla, se hace el boludo y le contesta, "lo que usted diga majestad", pega la vuelta y se pone a armar el equipo en la cancha.

Trotsky revolea un rublo al aire y antes de que este toque el suelo decide que los rosas van a elegir el arco y sacar del medio.

Pero ahí se da cuenta que no hay pelota para jugar. El muy boludo se las había tirado todas a los perros.

"¡ahora no jugamos un carajo!", grita el muy cagon.

Antes de que pueda arrear a su escuadra, blair sale cagando, entra a la biblioteca y de un baúl saca una antiquísima pelota.

Esta casi marrón por el paso del tiempo y los fulbachos que tiene encima. El ingles la tantea para ver si esta inflada y antes de rajar para la cancha le escribe con un pincel y tinta roja "SOVIET O MUERTE".

Trotsky la toma entre sus manos, hace una mueca irónica, la pone en el centro de la cancha y hace arrancar el partido.

Desde el vamos el griterío de los soldados del equipo rosa, mas el de los que están fuera se nos hace ensordecedor. Pero de a poco nuestra gente se suelta y comienza a alentarnos.

Los rosas nos están cagando a pelotazos y a patadas.

Nosotros tratamos de armarnos bien desde atrás y salir jugando.

Ellos empujan como pueden. Mas con prepotencia y fiereza, que con buen juego.

Por momentos no podemos ni siquiera pasar la mitad de la cancha, a pesar de que el káiser se caga gritando "salgamos, salgamos". A donde mierda vamos a salir si nos están aplastando.

En el equipo rosa algunos jugadores formaban parte del equipo de "rentados" que tenia el partido para "expandir" el bello deporte y mostrar los "logros" físicos del "estado obrero".

Uno de ello, el que se hace llamar a si mismo "el padrecito" y que todos saben es el "preferido" de Trotsky, arranca una jugada, mas o menos por la mitad del campo.

El hijo de puta tira dos gambetas y cuando el Káiser le sale a cortar las piernas, se la pasa al centrojaz que le iba corriendo a lado y va a buscar la devolución por detrás de nuestro defensor. Así recibe solo frente al Irlandés. Cuando este lo sale a atorar, lo corta con un amague, un quiebre de cintura que desaira al guardameta y se manda al trote hasta el fondo del arco.

Se desata el "aquelarre bolchevique". Son casi 10.000 soldados rodeándonos por los cuatro costados de la cancha. Son todos de ellos. Trotsky había prohibido a los ciudadanos de Kronstadt salir de la ciudad, así que los pocos que nos alentaban estaban trepados a la muralla, los otros se desesperaban reunidos en la plaza ante el relato del partido que hacia alguno desde arriba.

Trotsky no sabe si hacer sonar el silbato o gritar el gol. El mismísimo hijo de puta hace las dos cosas. Primero grita el gol y después pita señalando el círculo central.

El vocerío y los tiros al aire convierten la canchita en un infierno.

Estamos hechos mierda. Nadie se atreve siquiera a ir a buscar la pelota que se muere en la red. Todos sabemos que de la mano de nuestra derrota viene la destrucción de la ciudad. Todos prevemos la goleada, la sentimos cortando el aire helado de la mañana.

Bueno, todos no.

El Brigadier se agacha, levanta la pelota, la limpia, la pone debajo del brazo, da media vuelta y empieza a caminar hacia el medio de la cancha. Va tranquilo, extremadamente tranquilo.

Camina y mira a los reconchudos que lo insultan. Camina y nos va mirando a cada uno de nosotros. Es una mirada sin reproche. Es una mirada de amigo, de hermano, de infinita calma.

Cuando llegan al medio del campo deja caer la pelota de entre sus manos y la aplasta contra el círculo de cal con su pie derecho. Se da vuelta y no dice a todos. Nos susurra a todos, y el susurro se hace escuchar por sobre el ensordecedor griterío trosko. Nos habla y nos dice., "no se a ustedes, pero a mi me esperan en la plaza", nos dice y mira la jauría de soldados armados que se nos caen encima. Los mira y nos dice, "LOS DE AFUERA SON DE PALO", y abre la pelota para el gordo que ya se esta escapando por la punta izquierda.

Portu... no sabes como jugamos. Le dimos vuelta el partido.

No se que nos paso.

"amor propio" le digo, "huevos".

Le empezamos a cascotear el rancho. Le sacamos astillas de los palos. Los arrinconamos contra su propio arco.

"bailaban", Portu... "bailaban de verdad".

El guacho de Trotsky nos tiraba a cagar.

Cortaba todas las jugadas. Inventaba fules. Cobraba orsais que solo el veía.

El silencio se iba imponiendo en toda la cancha.

Más jugábamos, mas silencio.

Hasta que solo se oyó el ruido a cuero golpeado.

El gordo se volvió imparable.

En una se le escapa al marcador y tira una diagonal de izquierda a derecha. Todos esperaban que saque un centro corto pero el muy turro pica la pelota y busca clavársela al arquero por arriba. El tipo que estaba adelantado empieza a retroceder mirando como la pelota se le cuela. Desesperado pega un salto y alcanza a tocar la pelota con la punta de los dedos. El balón se va al corner. Despacito voy hacia la esquina para patearlo cuando lo veo venir al Káiser al área. Se viene haciendo el boludo como para que su marca se descuide. Me grita "metela como anoche" y yo se que tengo que ponerla en el punto del penal. Le entro a la globa con la cara interna del pie y la pelota agarra un efecto increíble. "A la inglesa", se va alejando de los defensores y el arquero, y le cae justo en la cabeza del Káiser. Este mete un terrible frentazo que hacer estallar la pelota contra el travesaño. El cabezazo fue tan fuerte que el balón se eleva y vuelve hacia el centro de la cancha. Todos miramos la parábola que el esférico va describiendo en el aire. Ahí, justo donde la pelota va a caer, esta el Brigadier. Son unos 30 metros del arco. Así. De bolea. Sin siquiera molestarse en pararla, el Brigadier le da duro de zurda. Si de de "zurda", con la de palo, Portu.

Rosca al revés, la pelota hace que sube pero a una velocidad monstruosa cae por detrás del arquero.

Era el empate.

La vuelta a la vida.

Desde dentro de la ciudad se sintió un grito, y luego un temblor que nos sacudió a todos.

Trotsky se pone rojo de furia y empieza a las puteadas, mientras nosotros corremos a abrazarnos.

Ni llegamos a festejarlo porque el muy reventado de Trotsky  cobra el gol e instantáneamente termino el primer tiempo.

Etiquetas: TROTSKY

que tiene Los Hornos que no tenga Aldo Bonzi.

fantasmas.

no eran de Los Hornos los supuestos albañiles que se cargaron a Cabezas.

no es de los hornos el albañil desparecido Julio Lopez.

no tiraron los esbirros de Yabran el cadaver del fotografo en un zanjon.

no se encvontro un cuerpo tan podrido como la carne podrida de decir que era el de Lopez en un zanjon.

Cabezas no era un mensaje mafioso para Duhalde.

Lopez es un mensaje mafioso para Kirchner.

Duhalde y Kirchner no es que eran mafiosos.

ya no hablaremos de lucha de clases, sino de luchas de mafias.

o lucha de fantasmas.

estoy como el indio.

"no me excita el fantasma Yabran"

"ni el de este puto gobierno en todas sus expresiones"

"ni el fantasma de la dictadura"

"ni menos a Hebe levantando el fantasma de la dictadura"

me da un poco de miedo, pero ya se me va a pasar.

Etiquetas: FANTASMAS

Capitulo 9

EL AGUANTE - "DE MADERA" - OVARIOS

Resistimos como pudimos.

De verdad que les hicimos el aguante.

De este lado, todo aquel que pudiese levantar un fusil, sostenerlo entre los brazos y que no le temblase el pulso al disparar, o estaba sobre las murallas, o estaba en las barricadas que se habían armado rodeando la ciudad.

Del otro, los muy hijos de putas del ejercito rojo conducido por los mismos oficiales blancos que habíamos sacado cagando cuando lo de la contrarrevolución, que habíamos jurado que jamás les volveríamos a permitir que nos diesen una puta orden, y ahora los veíamos ahí, cagándose de risa de nosotros y de la mismísima revolución.

Le aguantamos, Portu, te lo juro, hasta la primera quincena de marzo los tuvimos a raya, le cascoteamos el rancho.

Los tenias que ver como rajaban sobre el agua helada, como los pozos abiertos por los obuses en el hielo se los tragaban. Nos tenias que ver llorarlos porque los sabíamos parte del pueblo, parte del pueblo conducida por un trío de hijos de putas, pero pueblo aun.

Y el frió Portu. El frió no aflojaba...

- por lo del efecto invernadero - le digo.

Que efecto invernadero ni la concha de su madre, era un frió de cagarse. Y cuando ya el deshielo debía haber despejado el puerto, el agua estaba más congelada que nunca. Con lo cual el ataque final se nos venia encima mas temprano que tarde.

"hagamos volar el hielo en mil pedazos" se oía en la plaza del Ancla... pero, como carajo íbamos a sostener una guerra interminable que nadie había imaginado, ni menos querido.

Para el 15 la suerte estaba echada.

Sin municiones, sin ropas, sin botas, sin comida, sin maderas con las que prender alguna fogata, aislados del resto de Rusia solo nos quedaba esperar el final "a lo Mazada" o ilusionarnos con que los "padrecitos" se diesen cuenta de la cagada que se estaban mandando y diesen marcha a tras.

Esperar y mirar como los "rosas" se venían cada tarde a jugar un fulbacho en nuestra cancha.

Los muy hijos de putas lo habían convertido en un rito.

A eso de las dos o las tres, se venían y armaban un fútbol con referí y todo.

Sabían bien que no los íbamos a cagar a tiros, "con que mierda le íbamos a tirar, ni un pedo nos quedaba para hacerlo sonar"

Sigo. Llegaban en banda y se ponían a correr sobre el hielo arrancando astillas con sus tapones de acero.

Jugaban unas dos horas y después se iban.

Una tarde estábamos con el irlandés, Blair y el Brigadier mirándolos jugar.

Eran durísimos entre ellos. Más que toscos con la pelota. Dolían los ojos de verlos. No hilvanaban una sola jugada que vos pudieses decir que era al menos bonita. Se cagaban a patas y siempre terminaban cagándose a golpes.

El Brigadier los sintetizo de manera perfecta, "son de madera dijo".

El ingles la caso al vuelo, y a los diez minutos le estaba dando a la sirena que convocaba la asamblea en el Ancla.

Fue el mismo Blair el que hizo el planteo. "hay que hacerle un desafió a los bolches, y si le ganamos, nos dejan sacar a las mujeres y a los pibes ("kids", dijo el) de la ciudad. Con eso ganamos tiempo, raciones de comida y nos aseguramos que los hijos del orto no los masacren".

El griterío aprobando la moción fue terrible. Solo se escuchaba una voz que trataba de abrirse paso a los oídos de todos por entre medio de quibombo.

Andreia Tstaieva se remango la pollera hasta casi la cintura (y la blancura y belleza de sus moldeados muslos encegueció y enmudeció a mas de uno) y casi caminando sobre las cabezas de los asambleístas se hizo un lugar para treparse a la tarima.

- ¡pero que mierda estoy escuchando! - grito - todo bien con el fulbito. La idea me parece buena. Pero, de donde carajo sacaron que nosotras nos vamos a ir de la ciudad. Y no es porque no queremos que piensen que no somos cagonas, eso en realidad me importa un mismísimo carajo, lo que si me importa es que ustedes también se crean, (al igual que los putos del Kremlin) que las mujeres no hicimos la revolución, que las mujeres somos débiles, que las mujeres no nos bancamos la contrarrevolución. De ustedes esperábamos otra cosa. Nosotras de acá no nos vamos. Acá cojimos, acá parimos, acá dimos de mamar y mamamos, acá pelamos y si hay que vivir vivimos, y si hay que morir que sea peleando al lado de nuestro hombres y nuestras mujeres. Y al que no le guste, ¡me chupa bien la concha! - acabo.

El irlandés ni siquiera la dejo bajar. Salto a la tarima y la abrazo como nunca más vi abrazar a una mujer. (Ojo, la Andreia se dejo abrazar también) y entre los casi alaridos de aprobación de la multitud a sus palabras, le partió la boca de un beso.

De mas esta decir que Trotsky acepto el desafió.

Especulaba que un equipo mal alimentado, hambreado, mal vestido, mal dormido, y con falta de fulbito encima, no podía hacerle frente a su escuadra de "termineitors".

El mal cogido recibió a nuestra delegación rodeado de rotwaillers, a los que tiraba pelotas para que las despedacen, y entre risas le dijo al gordo, "si ustedes ganan no solo nos vamos de Kronstadt, sino que también nos vamos de Rusia", "el 17 a la mañana nos vemos".

Ahora los problemas se nos multiplicaban. Como íbamos a armar el equipo, que camisetas íbamos a usar, de donde íbamos a sacar fuerzas para aguantar los noventa minutos de juego, y el mas terrible, "como carajo íbamos a jugar arriba del hielo". Si el pasto se congelaba, como a cada atardecer, a la mañana íbamos a resbalar a lo loco. Iba a ser "patines contra botines". Solamente con sus afilados tapones los muy turros marcarían una diferencia inimaginable.

Eso pensábamos todos los tipos que caminábamos por la cancha esa tarde del 16 de marzo.

El cielo estaba como todos los días, cubiertos de nubes negras que preanunciaban la futura nevada.

Éramos una horda vencida de antemano. Desolada.

El Brigadier saca una mano del bolsillo del gabán y la estira para atrapar el primer copo de nieve de la noche. Extiende la mano como si quisiera atrapar todo el frió de la puta Rusia. Pero sabe que es al pedo.

Ahí... cuando aun no había caído el segundo cristal de nieve... cuando hasta el mas rudo iba a quebrarse se escucharon pasos que venían desde la puerta de la ciudad.

¡Dios!, o mejor ¡diosas!

La Tstaieva se acercaba seguida de cuanta mina había en Kronstadt.

Matronas y putas. Esposas y amantes. Novias vírgenes de toda virginidad. Hermanas. Jóvenes con todos los sueños enrojeciéndoles el rostro.

- yo las vi hermosas, Portu, te lo juro, nunca vi minas mas bellas.-

Traían en sus manos las pocas mantas que nos quedaban, la poca leña que nos quedaba, las pocas ilusiones que nos quedaban.

- ¡se van a quedar ahí! - soltó la Andreia.

Nos fundimos negro.

Nos hicimos uno negro.

No quedo lugar de la cancha donde no hubiese una pareja o lo que fuera tapando con su cuerpo, con su calor, con el calor del sexo o lo que fuese, una mata de pasto.

Así pasamos la noche.

La noche más bella de nuestra vida.

Por la mañana, en las afueras de la ciudad el blanco cubría absolutamente todo. Una capa de más de medio metro de nieve lo sepultaba todo. Mataba todo.

Solo un lugar mostraba otro color.

Un verde amarillento. Un verde castigado, pero verde aun.

En todos los alrededores del Kronstadt, y por que no, de todo el puto mundo, había un solo rectángulo de tierra donde había verde, donde había vida.

Era nuestra cancha.

no dejan de ser eso que aborreciamos en el barrio cuando era chicos.

ser un puto vigilante.

un buchon.

un buche.

en esta version caribeña se vuelven gusanos.

desde miami.

desde el paraiso del uno a uno.

buchonemos desde detras de la vidriera del mas caro shoping.

con la Su al lado nuestro.

señor, señora, sabe donde esta Chavez ahora.

sabe de quien es palo que usted tiene metido en su orto.

vigilantes.

asesinos.

asi sin eufemismos.

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

Capitulo 8

ROSAS - DESHIELO - PRIMER ATAQUE

         Es rara la sensación que se siente al vivir en una ciudad sitiada.

Más rara aun si esa la ciudad esta esperando que se desate sobre ella una guerra.

Y peor aun si esa ciudad es nuestra amada Kronstadt.

"El Caldero" estaba totalmente cambiado. Si la ciudad había permanecido abierta a todo el mundo, aun en los peores años de la contrarrevolución, si de su puerto se veían ir y venir barcos de todo el mundo, si la puerta de Petrogrado jamas se había cerrado, ahora todo eso parecía más lejano que nunca.

Las murallas de la fortaleza se habían clausurado sobre si mismas. Todas las casa, que se caracterizaban por no tener cortinas ya que nadie tenia nada que ocultar, ahora estaban todas tapiadas, cubiertas con retazos de tela negra. Nadie salía o entraba de la ciudad sin un pase. Los soldados vigilaban desde las torretas con orden de disparar a todo aquel que se acercase demasiado a la alta pared. El Sebastopol y el Petrovlastov apuntaban sus cañones hacia Petrogrado.

Todo era mas o menos un páramo.

Solo un lugar se mantenía vivo, la plaza del Ancla.

Las asambleas se sucedían unas tras otras. Todo el tiempo se estaba deliberando, se estaba organizando como repartir los pocos mendrugos de comida que nos iban quedando, discutiendo que hacer si los "rosas" nos atacaban.

Los "Rosas" les decíamos a la gente de Trotsky, esa extraña mezcla de "rojos" con hijos de mil putas "blancos".

"Los rosas no van a atacar. No tienen huevos los muy cagones", o "al puto de Trotsky no le conviene armar una guerra dentro de Rusia", eran las frases mas escuchadas en los alrededores de la plaza, y aunque algunas pecaban de ingenuidad y ganas de darse animo, en realidad escondían un profundo deseo de todos los que acá vivíamos, "que no hubiese otra guerra", "que todo se solucionase pacíficamente", "que los padrecitos de la revolución entraran en razones y le diesen al Soviet, lo que es del Soviet".

Pero el tema central de la asamblea era como resolver la encrucijada fatal en la que nos hallábamos.

Todos sabíamos que si éramos capaces de resistir hasta los primeros días de abril, el deshielo del golfo de Finlandia, iba a imposibilitar un ataque terrestre, y por otro lado, liberados de su prisión helada, los dos acorazados se volverían invencibles en la batalla.

Pero también sabíamos que nuestro principal enemigo era la escasez de comida. El hambre y el frío nos estaban aniquilando poco a poco.

Dentro de la asamblea había dos posturas. Una que sostenía que debíamos hacer volar el hielo en mil pedazos y apurar los hechos. Alegaba la hambruna y la falta de municiones para poder armar una larga resistencia. La otra, la que levantaba la mayoría. Era hacer el aguante, hacer el sacrificio de comer raciones mínimas, de abrigarse aunque sea con papeles, esperar al deshielo y forzar una solución negociada.

Así fue que comisionaron al gordo y al brigadier para ir a hablar con el mismísimo Trotsky.

Entre todo ese quilombo fue que volvimos a jugarnos unos picados.

Un rato a la tarde, como para distensionar el muñeco, (y de paso mirar sobre el agua helada sí se veían llegar a los rosas.

Estabamos en medio de un partido cuando se ve venir a lo lejos a dos tipos. Eran "los comisionados". Largamos el fulbito y corrimos como pudimos sobre el hielo para alcanzarlos.

El gordo estaba congelado, pero en su cara, colorada por el frío, se le veía una sonrisa. El brigadier, estaba serio y se nos fue adelantando de apoco a medida que volvíamos a la ciudad.

"Dale Gordo, contá" le dijo el irlandés.

"Trotsky no va a atacar" dijo y sonrío. "Quiere que nos volvamos a juntar dentro de dos  o tres días". Nos salvamos gallego, nos salvamos" me grito y abrazo. "Me lo prometio. Ustedes son la joya. Me lo prometio gaita". Y se metió corriendo en la ciudad.

La plaza hervía.

Petrichenko se trepa a un mástil, mira a toda la gente. Mira a las "mamushkas" y sus pibes, mira a los viejos que pelearon contra el zar cuando los putos de Lenin y el anteojudo andaban escapados por ahí, miro a los campesinos que ya no tenían tierras para cultivar y que solo querían eso, a los soldados que solo deseaban que todo se termine para volver a sus casas, miro a los obreros que se pelaban día a día el culo para sostener las fabricas arrebatadas a los cerdos burgueses, nos miro a todos nosotros, que éramos de otro lado pero tan de acá, miro y dijo "Camarad..." y su voz fue ahogada por el estruendo de la primera bomba.

Diez aviones pasaban volando al ras de nuestras cabezas. Ahora ametrallando, ahora soltando sus infernales bombas.

Vuelan vidrios y ladrillos por todas partes. Paredes que se quiebran y caen. El irlandés se despabila y trepa hasta una torreta, se prende a una ametralladora y empieza a dispararle a los aviones.

Los muy putos no se esperaban una respuesta y empiezan a huir, pero el improvisado artillero le da en un ala a un atacante. Todos vemos como el avión cae prendido fuego y se estrella sobre el hielo.

No hay alegría. No hay alegría porque la plaza esta regada de muertos.

Muertos, así sin más.

Es un macabro empate. Muertos de ambos lados.

El peor resultado para el "primer ataque".

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

Capitulo 7

PILUSO - "DVOEVLASTIE" - FIN DE FIESTA

• - ¿Te acordas portu de ese personaje que hacia el negro Olmedo, el Capitán Piluso?
• - Mas bien. "¡Piluso, Coquito,... a tomar la leche!", un clásico de las tardes argentas.
• - Si supieras de donde saca el muy guacho la idea, te queres matar.
• - ¿?

Después de lo de la canchita, de que los delegados que mandamos a "Pedro Rojo" (Petrogrado), de las manifestaciones de poder que venían haciendo los bolches en las cercanías de la ciudad, se decidió llamar a una asamblea genera en la Plaza del Ancla.

Es primero de marzo. Todos saben que como viene la mano, si nos vamos a poner de putas con el "palacio de Invierno" lo menos que podemos hacer es decidirlo entre todos. Y en verdad, ese mediodía estabamos todos en la plaza. Seriamos como unas 15.000 personas. Una mezcla de marineros, soldados, obreros y algunos campesinos que habían vuelto a la ciudad después de ver arrasado sus tierras por las granjas colectivas del putisimo Trotsky.

La asamblea era en si misma un desafío al poder central. Lenin tenia pánico de que Kronstadt le explotase en las manos mientras intentaba las nuevas reformas económicas. Así que la plano mayor del partido estaba en pleno. Kalinin, Kuzmin, Vasiliev, estaban todos. Los burócratas, los "abotinados" y los "perros" de la cheka andaban por los alrededores de la plaza tratando de meter miedo. Lo que los muy boludos no sabían es que solo generaban mas calentura entre la gente.

Murphy y el gordo Petrichenko estaban como locos. Tomaban reiteradamente la palabra proponiendo que el soviet de Kronstadt se volviese el garante de la vieja consigan "todo el poder a los soviets" y que exigiese elecciones libre, el fin de los comisariatos y las requisiciones de alimentos.

Con el brigadier recorríamos la plaza testeando ambientes y disposiciones. "La joya de la revolución" ardía.

El miedo a que la ciudad se parase de manos contra "la dictadura del partido", que se constituyese en un "dvoevlastie" o "poder dual", les hacia fruncir el culo a la bolchecracia.

Kalinin se sube al estrado y toma la palabra. Después de santificar a los próceres del octubre rojo se larga con una catarata de ofensas a los habitantes de Kronstadt, y entre abucheos y gritos de desaprobación, no tiene mejor idea de decir, "todo lo expuesto en el manifiesto del Petropavlovsk esta mas cerca del pensamiento Blanco que de los inmortales ideales de Lenin y el camarada Trotsky".

Ahí Novikov, contramaestre del acorazado Petropavlovsk, los agarra de una manga, lo tira al suelo y le grita "nosotros sabemos lo que decimos y lo que necesitamos. Vos, viejo de mierda, ándate a tu casa a cuidar a la puta de tu mujer". Petrichenko, parado en una silla empezó a gritar, "por un Kronstadt sin comisarios", "por la restitución de los soviets", "camaradas, votemos la creación de un Comité Revolucionario provisional".

Ahí veo que a la tarima se había subido un tipo que parecía ser una marinero, o que por lo menos llevaba la ropa de los marineros de la flota mercante del Norte, una camiseta rayada, un pantalón de lana blanco y un gorrito al mejor estilo Guiligan.

El tipo habla claro y pausado. La plaza va haciendo silencio y es como que se ensimisma al escucharlo. Con el brigadier miramos caras y oímos comentarios. Él, con ese olfato fino que tienen los "gauchos", percibe que algo anda mal y se fue acercando de poco a la tarima.

El marinero cuenta las glorias de la revolución y de la pelea contra los blancos, de los sacrificios del pueblo y de la grandeza de Kronstadt. La gente los sigue y asiente con la cabeza. De a poco va enroscando el discurso hasta que se manda con, "es valiosa su preocupación por la vuelta al ideario revolucionario, pero tengan en cuenta algo, el pueblo trabajador ha matado siempre a los traidores a la causa y continuara haciéndolo, así que guardan con lo que hacen".

Ahí el brigadier lo mira bien, y a pesar de que esta afeitado y sin anteojos, se da cuenta que es el mismísimo Trotsky en persona.

"PILUSO hijo de mil putas", le grita ("pilvozu", que quiere decir "sorete" en ruso, es en realidad lo que le quiere gritar). "Que carajo haces acá" continua.

En eso el gordo ya se le esta yendo encima al mismo momento que los de la cheka se abalanzan contra el estrado.

Piluso - Trotsky se tira de la tarima y empieza a correr entre la gente amparado en sus esbirros. Se arma un quilombo infernal. El pueblo entra a cagarse a trompadas con los guardias rojos y el irlandés acierta a ultimo momento a pegarle una patada el culo al "padrecito de la revolución".

Rengueando se escapa con lo mejor del "ejercito rojo" corriendo atrás de él.

Al verlo así la plaza es una fiesta.

El griterío apenas deja escuchar las ultimas palabras de "piluso", "los vamos a hacer mierda".

Con Blair nos miramos y pensamos.

La fiesta empezó.

Y también empezó el "fin de la fiesta".

Etiquetas: TROTSKY

Bienvenidos ilustres visitantes del mundo Clandestino.

Pasen y vean a la "gloriosa" trouppe en pleno jolgorio.

Toda la fiesta del Clande en su máxima expresión.

Veo a los personajes más insólitos sumergidos en la algarabía y el alcohol.

Para poder disfrutar de tanta belleza explicita, solo tiene que presionar el enlace "LA FIESTA", y ante sus ojos se sucederán imágenes que jamás podrán borrarse de su prístina mente.

Infinitas gracias a todos.

Etiquetas: FIESTA

Se derrite.

Poco a poco el frió que venia del sur se va calentando.

La resaca de tanto cordero y vino patagónico se disipa.

Hay como índices.

Como señales.

Comienza a develarse el espejismo.

Tal vez sea solo eso.

No el anuncio de la liberación, ni de la revolución proletaria.

Probablemente esta ilusión deje paso a otra.

Más atroz, más siniestra.

O no.

Lo que no deja dudas es que un aprendizaje caro.

Seguimos pagando un precio muy alto por acumular experiencia.

Y como renegamos del "a peor, mejor".

No duele hasta los huevos que sea así.

La pregunta es si podremos construir algo un poco mas solidó esta vez.

Un poco, nada más.

O nos quedaremos en consignas como "que se vayan todos" para que después no se vaya nadie.

O peor aun.

Que vuelvan algunos que creíamos que ya se habían ido.

No es momento de sentarse a ver pasar el cadáver del enemigo.

Es buen momento para sumarse al cortejo y empujar la carroza fúnebre para que salga muy rápidamente de cuadro.

No se.

Digo.

Tal vez.

Etiquetas: POLITICA

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

Capitulo 6

"YELO" - LA PLAZA - "TAPONES LARGOS".

Hay una cosa, una putisima cosa, que termino empujando la revolución para adelante; el frío.

Te juro Portu que haya cuando "hace frío, hace frío de verdad".

• - Frío de cagarse - digo.
• - Frío que te congela hasta el culo - redondea el gallego.

Ese febrero el invierno estaba haciendo estragos. El "yelo" cubría absolutamente todo. El agua congelada tenia paralizados en el puerto al "Potemkin", como al acorazado "Sebastopol", joya de la marina revolucionaria. Yelo en las calles, yelo cerrando los caminos, yelo tendiendo un puente natural con el continente, yelo ocultando el "field de la canchita".

         Así el frescolari agravo mucho mas aun la situación en la que nos encontrábamos. Ya no podíamos sacarle una mierda al suelo endurecido. Las raciones se consumían rápidamente lo mismo que la madera para armar un bracero.

         Mientras los muy putos del comisariado se hacían traer petróleo y vodka para calentarse en sus abrigados despachos de las fabricas, de los sindicatos, de los cuarteles, de los talleres, de los comités "revolucionarios". Tene en cuenta que ahí un pedazo mas de pan, un poco de chocolate y dos o tres litros de kerosén hacen la diferencia entre ser de primera o de ser de ultima. Entre vivir o morir helado.

         ¿Dónde habían quedado las promesas revolucionarias de igualdad para todos? ¿Dónde estaba la abolición de los privilegios? ¿Dónde estaba la hermandad y la solidaridad entre los camaradas revolucionarios?

         No estaban. Todo lo bueno de la revolución se había esfumado entre las manos de los miembros del Partido Bolchevique.

         Había que volver a las fuentes. Volver a rescatar los valores de octubre, los que nos sostuvieron en la pelea contra los blancos. La cosa era simple, solo se tenia que cumplir aquella vieja consigna que había arrasado con el zarismo,  que habían hecho de Lenin y Trotsky dos héroes, esa consigna simple y profunda: "TODO EL PODER A LOS SOVIETS".

         Eso se voto en la asamblea de la plaza del Ancla.

Hombres, mujeres, soldados y marineros, campesinos y obreros, se "cagaron" en cagarse de frío y llenaron la plaza durante todo el día. Desde bien temprano hasta entrada la noche. Discutiendo. Debatiendo. Dándose calor unos a otros. Sacándose la mierda metida durante estos tres años por los putos del partido, (que ahora andaban tomando nota en cuadernos de tapa dura o intimidando, como el gato de la cheka), se volvía a vivir. La plaza volvió a vivir. Kronstad volvió a vivir. El "soviet revivió".

Por el voto unánime  se decidió mandar una comisión al "soviet de Petrogrado" para hablar con el puto de Zinoniev  y presentarle el petitorio elaborado en la asamblea. El trato que nos dieron a los que fuimos fue seco y cortante, mas frío que el hielo que seguí arrasando afuera.

Nada, ni media palabra nos dieron... y encima los muy boludos no vimos lo que se nos venia. Volvimos a la ciudad con las manos vacías.

El viernes las reuniones se multiplicaron por cientos. En la plaza del Ancla los grupos se armaban y rearmaban, mientras subían los calores y el odio a los traidores del partido. Por la biblioteca de Blair también pasaba la gente, y el Kotlin ardía con opiniones y manifiestos varios. Ya muy de madrugada al irlandés se le ocurrió jugar un fulbito el sábado a la mañana y como era para distender el muñeco,  se fueron prendiendo una banda de gente.

El sábado, a eso de las diez u once, caímos a la canchita. La canchita esta pegada a la vieja muralla que rodea, por el este, toda la ciudad y que tiene, en la "puerta de Petrogrado" la entrada principal. Así que desde la canchita no se puede ver nada mas allá de los altos muros. Cuando estabamos llegando nos llamo la atención ver al gordo  Petrichenko, viejo y querido anarco, agacharse y mirar al piso, caminar unos pasos y repetir la maniobra, agacharse, mirar y tocar el congelado piso.

El irlandés le grita, "gordo, los tréboles de cuatro hojas solo crecen en Irlanda". A lo que el gordo le contesta en un ucraniano medio extraño, algo así como "la concha de tu hermana".

La cosa fue arrimarse y ver. El suelo de la canchita estaba completamente congelado, pero esto no era lo raro, a esta altura de febrero era algo normal. Lo extraño era que el hielo estuviese plagado de agujeros. Pequeños agujeros donde solo entraba un dedo a lo sumo. Agujeros pequeños y redondos. Miles de agujero cubriendo todo el campo de juego, pero concentrándose mas en una franja que iba de arco a arco atravesándolo.

• - Que mierda es esto - dijo el brigadier, resumiendo lo que todos pensábamos.

Y fue esta la primera y ultima especulación sobre el tema, ya que todo se evaporo de una manera rápida y atroz. No solo el misterio de los agujeros en el hilo, sino que también nuestro futuro y el futuro de Kronstadt. 

Por la puerta de Petrogrado vemos entrar una fila de soldados, serian unos cincuenta, que al trote se van metiendo en la cancha. Pasan al lado nuestro sin siquiera mirarnos. Llevan un par de pelotas nuevas. Están bien abrigados, y por como corren, se adivina que bien comidos. Van y vienen, y a cada paso se aferran en el hielo como si tuviesen garras.  Agujerean el suelo helado como si lo bombardearan. Blair no aguanta mas y agarra de la manga a uno de los soldados y le hace levantar el pie. De la botamanga del pantalón ahora se deja ver un extraño zapato. Un zapato que se ajusta al pie como una sandalia de baile, pero de un cuero mucho más grueso, atado con largos cordones negros, y en su suela... en su suela, llevaba unas púas de hierro de unos cuatro centímetros de largo. "Tapones" dice el brigadier, "los muy putos tienen botines con tapones". Para nosotros que andábamos prácticamente en pata era como ver a la octava maravilla del mundo.

En eso un pitazo nos despierta del encantamiento. Caminando entre los soldados, que ahora arman una barrera detrás de el,  aparece el "blanco, reaccionario hijo de mil putas" de Mijael Tujachevsky. Sonríe y nos dice "general del ejercito soviético a las ordenes del camarada Trotsky", y con una mueca les dice a los soldados que saluden. Al mismo tiempo todos levantan la pierna derecha poniéndonos casi en la cara la suela de sus "botines".

Ahí vimos  que todos tenían "tapones " de hierro, y esos tapones eran también  "bayonetas".

Etiquetas: TROTSKY

La dictadura no se fue.

No termino.

Ni siquiera podemos decir, como le gusta decir a los mentores de la teoría de los dos demonios, que ahora continua "soterrada", por debajo de la piel democrática.

Hay que decirlo una vez más.

"la dictadura no solo esta vivita y coleando, sino que esta fortalecida".

Esta viva en las políticas económicas que hambrean y determinan que un 30 % de la población este sumergida en condiciones horribles de pobreza.

Esta viva en los Macri, en las Fortabat, en las multinacionales que arrasan con cuanto recurso natural y con cuanta moneda se le ponga al alcance.

Esta viva en las roscas políticas que impiden cualquier tipo de verdadera participación popular en la toma de decisiones políticas.

Esta viva en la "casta" política, en los Duhalde, Los Kirhcner, los De la Rua, los Barrionuevo, Los dos Fernández, los Pattis y tantos otros mierdosos. (Do you remember el "que se vayan todos").

Esta viva  y enquistada en las burocracias sindicales. En los burócratas que solo sirven para hincarse ante la patronal y manejar sus cuatro por cuatro de vidrios polarizados.

Esta viva en la Bonaerense, en la federal, en todas las putas policías de todo el país.

En los "gatillos fáciles", en la "hacinacion" de las cárceles, en las muertes por encargo.

Esta viva en cada uno de los hospitales donde la gente muere porque no hay insumos.

En cada escuela que se cae a pedazos.

Viva en cada uno de los habitantes de este país que se caga de hambre día tras día.

En aquellos para los cuales la justicia no solo es ciega, sino también "sordomuda".

Viva en los desocupados que jamás volverán a tener un puto laburo.

En todos aquellos que están excluidos para siempre de la sociedad.

Esta viva.

No es un rebrote.

Esta viva.

Entonces solo queda por hacerse una pregunta por la desaparición de Jorge Julio López, testigo en la causa por desaparición y muerte de persona llevada contra Echecolatz.

La pregunta que se cae de madura es: "WHY NOT?"

Por que no.

Porque no demostrar de una vez por todas que los grupos que dete4ntaron el poder durante más de 30 años están dispuestos a hacer lo que sea para imponer sus políticas al resto del pueblo.

Acaso no estuvieron al cubierto de "leyes de obediencia debida, puntos finales e indultos varios".

¿Miedo a que le van a tener?

¿Qué los puede frenar?

Un presidente cómplice, que se enriqueció mientras secuestraban a los que el hoy llama "compañeros".

Un "badulaque" que nos quiere hacer creer que la defensa de los derechos humanos es bajar un cuadro de una pared.

El "aprendiz de fhürer" que ocupa el cargo de gobernador de la provincia de Buenos Aires salio a decir que "López es el primer desaparecido de la democracia", yo me pregunto y le pregunto al gobernador Sola, ¿vos que hace pedazo de puto, los estas contando, estas esperando que sean los 300.000 prometidos por la derecha para hacer algo?

Otra vez la pelota esta en nuestro campo.

Somos los encargados de frenar esta nueva avanzada del terror.

Debemos denunciar.

Debemos salir a la calle.

Ganar la calle como los piqueteros.

Mostrar que no estamos dispuestos a seguir sufriendo estoicamente tanta miseria.

Que no queremos turno y día en plaza de Mayo para pedir por los nuevos desaparecidos.

Si la "guerra" sigue siendo "total", "capilar", la resistencia debe ser igual.

Hay que ir a por todo en todos lados.

Si hoy la pelea es porque aparezca López, que mañana sea porque no desaparezcan los miles que día a día se caen del mapa de esto que alguna vez intento ser un país en serio.

Etiquetas: LOPEZ, DICTADURA

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

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Capitulo 5

TERROR BLANCO - "PIZZA DE CANCHA" - LAXANTES ROJOS.

(segunda parte)

El argentino, ha quien le decíamos "el brigadier", (apodo puesto por los turros de Blair y sus amigos, porque el argie no decía dos palabras sin mentar a Don Juan Manuel de Rosas. Que si el brigadier viviese acá no pasaba esto. Que si el brigadier estuviese acá les daba maíz por el culo. Que si el brigadier quería derretía el hielo a guascazos. Y así hasta el infinito y más allá), prendió un fuego al costado de la cancha, y como estaba al pedo, amaso unas pizzas con harina, las pinto con conserva de tomate, (que sobraba en la ciudad porque nadie sabia donde carajo usarla), y cuando las termino se las puso a comer con la gente que se acercaba a mirar el partido.

No sé si fue el hambre o que las pizzas estaban buenas pero a la tarde vemos que empiezan a aparecer mujeres, viejos, muchachos, soldados, pibes, una banda de gente con paquetes de harina negra en la mano, a la biblioteca donde estabamos tomando unos vinos.

Sale Blair a saludar y recibe como respuesta un "hay pizza de la cancha". El ingles se dio vuelta y lo miro al Brigadier. El brigadier se paro lentamente como si estuviese extremadamente cansado. Se asomo a la puerta, le pidió la harina a la gente, los miro y con los ojos entornados les dijo. "Hay pizza de la cancha. Y si estuviese don Juan Manuel también habría dulce de leche."

La pizza de cancha amenguo el hambre. Era fácil de hacer y se hacia con lo único que teníamos, harina y conserva de tomates.

Y acá, según "el brigadier" que como buen argentino se siente el "centro del universo", empezó el quilombo.

Estaba el brigadier y el irlandés cocinando pizza en la plaza del Ancla. Hay se le acercan cinco cuadros del partido y un putazo que por la ropa limpia que llevaba seguro era un buchón de la "cheka".

Un bolche se le arrima al briga y le dice, "tenés que darnos las pizzas".

El brigadier se hace el boludo y sigue cocinando como nada. El bolche le dice "todas".

El briga da vuelta una pizza para que no se le queme. Dos bolches mas se le ponen al lado y ahora es el tipejo de la cheka que le grita al oído. "No escuchaste blanco de mierda".

El brigadier agarra el cuchillo. Pone el filo para arriba como buen cuchillero. Lo mide al de la cheka. Piensa en La Pampa. En el brigadier original y lo va a ensartar al "revolucionario". Pero cuando va a sacar el latigazo. Cuando se da vuelta. El hijo de mil putas de la cheka esta tirado en el suelo con la boca partida, la sangre cubriéndole el escudo de las juventudes bolcheviques y al irlandés que ya se esta cagando a trompadas con dos de los otros "comisarios del pueblo".

El quilombo que se armo es inenarrable. La gente que estaba en la plaza se le vino encima a los muy putos del partido y los molió a palos.

Los muy cagones, como si hubiesen tomado laxante y buscasen un baño cerca, corrían entre la gente tratando de escapar.

Con el cuerpo lleno de moretones y la ropa hecha mierda llegaron a la salida de la plaza. Y cuando vieron que ya no los podíamos alcanzar se frenaron y el puto de la cheka nos grito (grito no muy claro porque tenia la boca destrozada) "ya  van a ver cuando se entere Trotsky".

El brigadier le respondío, un poco sacado; "por que no se van a lavar las tetas."

Etiquetas: TROTSKY

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

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Capitulo 4

TERROR BLANCO - "PIZZA DE CANCHA" - LAXANTES ROJOS.

(primera parte)

Como era de esperar la contrarrevolución se nos vino a las barbas.

Los "blancos", una especie de coalición de emigrados rusos, burgueses despechados y capitalistas extranjeros varios, desataron una furia sanguinaria contra el pueblo. Alentados por las potencias capitalistas armaron un ejercito como realizar la "ultima cruzada". La pelea se volvió pueblo a pueblo, aldea por aldea. Alejados de la zona donde el Ejercito Rojo estaba dando batalla, no nos quedo otra cosa que prepararnos para armar una "guerra de guerrillas".

Se reunió el soviet de Kronstadt y se repartieron tareas. Era la ciudad a pleno que se ponía en movimiento.

Ver al "Potemkin" convertido en nave de guerra fue un verdadero milagro revolucionario. Y ver al "equipito" convertidos en brigadistas, un orgullo solo comparado con tu amistad.

- para gallego- digo.

Así fue como le dimos duro y parejo a los "blancos". Los fuimos empujando mas y más al sur. ¡Corrieron los muy cagones!

Cuando en el 20 el ejercito de Wrangel se rinde, dos años de guerra nos habían desbastado a todos.

El sabor de la victoria nos duro muy poco en la boca, y otro gusto más pútrido, el del hambre, se nos instalo en todo el cuerpo.

La hambruna se hizo insoportable.

No había una mierda para comer.

Parece mentira, pero fue el hambre, la necesidad de saciarlo, lo que empujo al pueblo de Kronstadt a reunirnos en la primera asamblea en la Plaza del Ancla.

Se decidió repartir hasta el ultimo alimento que estaba en las bodegas de los almacenes, de armar lo que hoy llamaríamos "ollas populares", con lo cual íbamos zafando.

A la falta de comida se agrego una calamidad mayor.

Los hijos de mil putas del partido bolche - comunista, que se habían instalado como comisarios de "todo" empezaron a requisar por su cuenta y repartirla al estilo de Lenín y Trotsky, "uno para mí... y otro para mí".

• - Como dice Moris, "lo tuyo es mío y lo mío es mío" - agrego al pasar.

El gaita se ríe y sigue.

Los muy putos se ponían en las entradas a la ciudad y si te enganchaban con una papa te mandaban a Siberia.

Así que lo único que nos iba quedando era un poco de harina negra y el odio hacia "los dos padrecitos".

Fue entonces cuando la cosa se desmadro. Los hechos que sigue son mas o menos estos.

Un sábado de febrero, (que hacia un frío de cagarse), estabamos jugando un picado, mas para sacarnos ese frío del cuerpo que para disfrutar de la "que no se mancha".

Etiquetas: TROTSKY

La otra tarde venia con de laburar y en la rotonda de San Justo (muerte al puente de mierda, por siempre serás la rotonda. Ver nota en el blog del clande), la gente de Catan estaba armando un corte para protestar contra "LA MONTAÑA DEL CEAMSE".

Por el blog del vikingo y sus pibes, sabia de que se trataba la cosa, así que pare un rato y estuve charlando con uno de lo tipos que armaban el corte.

Después seguí mi viaje, y a solo 20 cuadras pase por el "piquete" de los obreros del ex JABON FEDERAL.

También se de que se trata el quilombo en el cual están metidos, pero me dio mucha vergüenza parar para solo dejarle una palabra.

Entonces lo charlamos con los hermanos clandestinos y decidimos empezar a juntar un mango "a como sea", para hacérselos llegar.

No se la guita que se pueda juntar.

Seria mas que bueno decir, "acá esta guita, la juntamos entre todos los que jugamos este torneo, estamos con ustedes, modestamente, sin chapas ni dobles intenciones, con todas nuestras limitaciones".

Es por eso que este CATENACCIO cuesta 1$.

40 para las fotocopias y 60 para los "jaboneros".

Esperemos que se entienda.

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