La cosa era más o menos por el año 85, 86.

Todavía el “Muro de Berlín” se levantaba  separando al mundo “libre”, del “stalinismo totalitario”. Las “Torres Gemelas”, erguidas en plenitud, le daban la bienvenida a todos aquellos que llegaban a Nueva Cork en un avión de “American Airlines”, (luego se morfaria a dos aeronaves, cual joven damisela que se prende en un “sanguchito erótico”). Alfonsin nos mandaba a una casa que debería “estar en orden” pero que ya se sentia caer a pedazos.

El Clande aun no había armado sus filas, por lo cual, bien podemos decir que el mundo carecía de sentido, pero aun así, la gente, y este mortal que escribe, hacia lo que podía por sobrevivir de la mejor forma posible.

Sobrevivir en un mundo “bipolar”, (cuando “bipolar” expresaba un contenido político, y no el putezco significado que ahora representa), decía, en u mundo que se “debatía”, (por lo menos en lo discursivo) entre las dos grandes potencias que había dejado la gran guerra.

Lo que sobrevolaba sobre nuestras cabezas era el fantasma de una tercera guerra nuclear. Una guerra atómica que iba a arrasar con todo lo que respira (y lee el pagina 12) sobre nuestro amado planeta.

En este contexto yo laburaba en un “taller grafico”.

Aun no pertenecía al gremio docente.

Lo cual me hacia inmensamente feliz, pero me prohibía la sensación estimulante y vertiginosa de ir a “reconocimiento médicos” a justificar una falta al laburo.

Trabajaba en el barrio de Pompeya, a un par de cuadras de la estación para el lado de Boedo.

Uno de los dueños del taller era Carlos Nigro, “Carlitos”. Un tipo grandote, extremadamente macanudo, y que jugaba “mas que bien al fútbol”.

Si tuviese que compararlo con algún jugador de primera, (el tipo había jugado en primera), diría que jugaba con el estilo del “ingles” Babington.

Buen toque, una gambeta justa y solo tirada en casos de extrema necesidad, y una pegada que servia tanto para dar un pase milimétrico, como para pegarle con virulencia al arco.

Habíamos armado, con el resto de  los dueños y proles del taller, (en una autentica “conciliación de clases” que hubiera hecho las delicias del “impotente y pedofilo” Perón, y a la “puta” de su mujer, Evita), que se llamaba “Siniestros”, y jugábamos ahí donde el “fulbacho” (aun no “fulbito de verdad”) nos requiriese.

Falta decir que en esa época me decían “Loco”, mejor dicho “Loquito” (notaron que todo el mundo me llama por un diminutivo, “loquito” “luisito” “gonzalito” y así y mas), vuelvo, “Loco”, apodo que me acompaño durante todo el tiempo en que fui del gremio de Raúl Ongaro. (Ahora algunos prefieren decirme “hijo de puta” (y son mas de uno), apodo que no funciona, ya sea por su extensión, como porque adolece del diminutivo, debería ser “hijito de puta”), y me decían “Loco” porque en realidad lo estaba, (aun lo estoy).

Por otro lado, ambos alucinábamos con el hecho de que se venia, que teníamos flotando sobre nuestra cabeza, “La Guerra Nuclear”.

Para bolú, no te olvides que era la época de Reagan y su “Guerra de las Galaxias” y toda esa mierda.

Y como cada uno de nosotros hacia “terapia”, estábamos “armados” hasta los dientes con cajas y más cajas de “Valium 10”. (Mas lo que me proveía mi vieja, PAMI mediante. Vieja te extraño… ).

Así que a media mañana, Nigro entraba al lugar donde yo laburaba al grito de “Loquito, loquito, los hijos de puta van a tirar la bomba”, y ahí, abría uno de los cajones de la mesa de laburo, sacábamos un blister de puro “Roche” y nos empastillabamos a morir.

A la tarde, a las 2 o 3 mas o menos, me iba a donde esta Carlitos trabajando con unas fotos y le decía “Nigro, la gran concha de su madre, nos vamos a freir hasta los huevos”, acto seguido, atacábamos al “Roche” como si fuese garrapiñada.

Una noche estábamos jugando un fulbacho en una cancha que quedaba en lo que ahora es “Tierra Santa”, por aquellas épocas era solo uno de los alrededores de la costanera convertido en “polideportivo”.

Jugábamos con un equipo de pibes que trabajaban en la Terminal de micros de Retiro.

Nos estaban cagando a baile, pero el resultado estaba cerrado. Creo que íbamos empatados en uno o dos goles, y que íbamos por el arranque del segundo tiempo, más o menos.

En algún momento, y por esas cosas que tiene en aeroparque que los aviones bajan por un lado de la pista según el viento, parece que el viento cambio y que los muy putos empezaron a descender casi arriba de nuestras cabezas.

El ruido era ensordecedor.

El aire parecía privar como cuando te paras delante de un baffle y le das power al stereo.

Ahí se me acerca Nigro y casi como en un susurro me dice “loquito, nos están atacando. Las bombas, loquito. El hongo atómico, loquito. Terminemos este partido del orto y vayámonos ya a la mierda”.

Tras cartón saca un tira de “Valium 10” de la media y reparte cinco “ostias” para cada uno.

Después fue un baile.

Los cagamos a pelotazos a los muy “putos bombarderos”.

Como empujados por el “fuego atómico” los pasamos por arriba.

Toques, gambetas, paredes, una sinfonía de buen juego.

“volábamos” (gracias “Roche”).

No me pregunten como carajo termino el partido.

En un corner el hijo de puta empezó a gritar “no tiren la concha de su madre, no tiren”.

El desconcierto fue formidable.

Un desbande incontrolable, mas, cuando nadie sabia quien era el que tiraba, ni que mierda iba a tirar.

Yo agarre la pelota y Nigro manoteo los bolsos.

Empezamos a correr sin siquiera parar para ver donde carajo estaba todos los demás.

Carlitos rumbeo para el lado de Ciudad Universitaria, y volvió al laburo como a los cuatro días.

Yo según me cuentan, atravesé plaza San Martín y me perdí por la peatonal Florida, mientras le gritaba a la gente, “pónganse las mascaras, cornudos de mierda”.

La semana siguiente prometimos que íbamos a rescatarnos.

Dejamos el “Valium 10” y nos pasamos al “Estelacine”.

Etiquetas: CLANDESTINO, VALIUM, FALOPA, FULBITO, GUERRA, NUCLEAR

Por González (Clande -  Cate)

Me llama mi jefe, Leito “poder en las sombras” Portorreal y me ordena, “tenes que escribir algo sobre la complicada relación entre los referís y los jugadores pasados de pulsaciones”.

Lo primero que hago es tratar de hacerle ver lo inútil que es intentar reflexionar sobre todo fenómeno relacionado con el fútbol.

Menos aun, con esos hechos vinculados a alguna calentura.

Es decir, que es medio al pedo, deliberar, cuando siempre va a aparecer la tonta excusa de “lo cague a trompadas al arbitro porque estaba excitado por el partido, pero tobo bien, ehh”

La respuesta fueron solamente dos palabras, “vos escribí”.

Así que decido comunicarle la decisión a mi otro jefe, el General “tengo a los boli cosiendo a pleno” Molver.

Le comento lo del comentario, y el tipo se limita a decirme, “escribí, pero antes de publicarlo mándamelo por mail así veo si me gusta”.

Viendo que se establecía una clarísima situación de “censura previa”, salgo a buscar la palabra, siempre justa, siempre sabia del “Negro Obama” (ex Mukenio).

Lo rastreo por todos lados, hasta que me entero que el bolú estaba encerrado con unas porristas (porristas, gimnastas bailarinas, no fuma porros), enseñándole su famosa “coreografía”, “el baile del egipcio”, esa que nos muestra sábado tras sábado en el Ñuberi, para que la hagan en sus presentaciones de la campaña a la “Casa Blanca”.

Así que protegido por mi “QI” de 160, (que me permite escribir esta nota, así como también, atarme los cordones con una sola mano, y cantar la “Oda a la alegría” en alemán), por la historia de mi equipo, El Clande, con los árbitros, (expulsados, varios penales en contra, y mas…), y sobre todo, como me estoy despidiendo, puedo decir lo que se me canten las bolas.

Veamos, (dijo el cieguito de bailando por un sueño).

Con el Clande hemos jugados infinidad de amistosos.

Muchísimos de ellos los jugamos con, (mira bolú, aprende a hacer demagogia barata, aprende a escribir para la monada para cuando yo ya no este, siempre tenes que poner, “jugamos CON” y nunca “jugamos CONTRA”, eso te da una cosa como de “siempre jugamos con amigos” y otras boludeces varias), con varios de los equipos que están jugando este campeonato.

Desiderata: a partir de mi alejamiento definitivo del Cate, voy a dar un curso, un “taller literario” de cómo juntar más de dos palabras con cierto “gracejo”.

La primera clase va a estar dedicada a “como putear a alguien de manera subliminal”, seguida de, “como tirar un palito sin que nadie lo note”.

Retorno, como retorna Zaratustra a la montaña…

Es mas, muchos de esos equipos jugaron partidos entre ellos, ya sea en el Mimara, (caen miles de lagrimas sobre mi acerado y curtido rostro), en  Doña Frida, o en el mismísimo Ñuberi.

Es decir, se jugaron muchos, pero muchos partidos, y en todos ellos no los arbitro ningún “arbitro”.

“si bolú, de no creer”, “que loco no”.

Sin arbitro… y a nadie, a nadie nadie, se le ocurrió cobrar alguna boludez para ganar un partido.

Ni cagarse a patadas.

Ni cagarse a puteadas.

Ni tirarse a hacer tiempo.

Ni empujar la pelota al fondo del arco con la mano.

Ni pedir, “cual histérica putarraca”, un penal que lo saque de pobre.

Menos aun, reclamar a los gritos la aplicación de una tarjeta, (y si la pedís no hay, conchin!!!)

Así que la conclusión cae por si sola, (como fruta madura, como calzón de puta, como hoja seca en otoño, como Rivotril en mi vaso de cerveza, (iba poner como leche en tu boca, pero me zarpaba), lo que sobresalta a los players, lo que “indispone” a los mas variopintos jugadores, lo que “nos” enloquece (fijate ratón que uso el “NOS”, en lugar del “LOS”, para dar una idea de pertenencia, algo así como “el tipo se incluye en la cagada”, mientras el que escribe te tira mierda a dos manos), lo que nos saca de las casillas, (frase “vintage”), es jugar por los tres puntos.

Aaahhh, ahí si la gran concha de tu madre, cuando jugamos por los puntos “dejo todo”, “pongo huevo”, “doy la vida”, y ese pedazo de puto que tiene un silbato en la mano me hace lo imposible por cagarme.

“me esta robando el muy forro”, me esta quitando la posibilidad de quedarme con la copa de este campeonato (que antes, hace muy poco, era una mierda, y ahora es la novena maravilla del mundo), me esta “afanando la gloria”, y “que carajo cobras hijo de mil putas”.

No güey, jugá igual.

Por los puntos o sin ellos.

Trata de que el tipo de negro, (de amarillo, de fucsia, o multicolor), pase desapercibido.

Cagate en la tabla.

O ganate los tantos jugando lindo, haciendo que el “juez” pase desapercibido, como si no estuviese dentro de la cancha.

Relajate.

Tomate un Alplax… y cuando termina el partido, acercate y decile, “viejo, que mal cobraste hoy” y dale la mano.

Por otro lado.

¿A quien benefician los malísimos fallos de un árbitro?

¿Quién carajo saca provecho de cada error del arbitro?

¿Quién se queda con la guita de las retenciones?

Te lo digo desde el lado de los que organizamos, (y creo que acá podemos coincidir, (acá solo, no extrapolemos, en esto nada mas, no sea cosa que), con la gente de la 115 b3, que armaron los campeonatos del Suteba), que no se beneficia “NADIE”.

Perdemos todos.

Pierde el campeonato.

Se encarajina la cosa.

Surgen peleas y quilombos totalmente innecesarios.

Se enrarece el ambiente.

Todo se emputece.

Mas, si trasladamos la calentura con el referí hacia otros jugadores.

Por lo tanto, si nadie saca provecho de un mal fallo, por que no podemos dejarlo encerrado dentro de la jugada y no ensuciar el partido y el campeonato todo.

Además, el tipo esta solo.

Siempre va a cobrar mal.

Lee bien chispita, “SIEMPRE VA A COBRAR MAL”, es “axiomático”,  porque cada vez que me cobre en contra lo va a “hacer mal”.

Así que es al pedo que me caliente con sus fallos.

Es estúpido que le reprime, que lo putee, que me salga del partido y me enrede en una calentura que no conduce a nada.

(También es una ley sagrada que “arbitro puteado, arbitro que se desbarranca”, con lo cual el partido “se cae a pedazos”).

Termino con una anécdota.

Organizaba en la 159 de San Pete un campeonato entre pibes de la escuela.

Me tocaba hacer las veces de referí.

Cuando entraba a cobrar a la cancha, pasaba, instantáneamente, de ser el “profe piola que nos saca a jugar un fulbito” a ser “el ciego hijo de puta que ni sabe lo que cobra”.

No rompamos mas las bolas… juguemos lindo.

Les dejo un abrazo.

Etiquetas: FULBITO, CLANDESTINO, REFERIS, ARBITROS

Etiquetas: HIV, SIDA

Etiquetas: DIEGO

Esos que andan arruinando el trabajo de otros, (no me atrevo a llamarlos hackers, porque seguro que no les da ni el cuero, ni la inteligencia para serlo), son "Eunucos".

son pobres tipos o tipas.

Pequeños aprendices de fhürers.

Pequeños soretes.

Seres incapacaes de generar algo interesante.

Son solo a traves de los demas.

Parasitos.

Su imbecilidad los achicharra.

Incapaces de meterse con los verdaderos pesos pesados, van por ahi, deambulan, generando odio.

¿Que van a hacer ahora cuando vean la solidaridad que se levanta con aquellos a quienes les han golpeado sus blogs?

¿Que mueca imbecil se les dibujara en la cara simulando una estupida sonrisa?

Son muy boludos.

Nada mas.

Un abrazo clandestino para todos.

Etiquetas: HACKERS, EUNUCOS, LIBERTAD

    El comienzo de un buen tema siempre es un buen comienzo, en este caso "Sweet Home alabama", al igual que "Sweet home Buenos Aires", acordes ultra trillados en la historia del rock, Re- Do- Sol hasta el infinito, recurso usado por los Guns n´Roses y en la esfera local por los redondos en "Caña seca y un membrillo". Esta de mas decir que lo estoy escuchando por Lynyrd Skynyrd, pero bueno no seria tan interesante si no lo hubiera oido de manera subyacente desde los huevos de mi viejo quien sabe por que interprete de ocasion.

    Ahora bien, todo comenzo con esta foto de Walker Evans donde es retratada una familia (justamente de Alabama) luego de la crisis de los años 30 yanquis. Por eso alguien dijo una vez, ¿Niezstche tal vez?, que el tiempo es circular. Hoy todos somos bienvenidos a este dulce hogar, que nos cobija, nos recoge y nos taladra el encefalo con tres acordes que desmenuzan cualquier pensamiento descortes. Es tarde, seguro en Jose Leon Suarez, Dieguito estara disfrutando de las profundidades del Ceamse y yo estare escuchando hasta el hartazgo la beatitud de mi "hogar dulce hogar". A tomar por culo! como dirian los gallegos.      

RE

DO

SOL

RE

DO

SOL

RE DO SOL..............................................

Etiquetas: RE, DO, SOL, Sincronicidad, Peat

¿Cuántas primeras veces hay en la vida de una persona? En el sexo, en la escuela, el baile, un campamento. Seguramente me olvido de alguna. ¿Cuándo fue tu primer recital. Te acordás? El mío fue a los 18 años y fui a ver a Silvio Rodríguez con Afrocuba al Luna Park. Allá a mediados de los 80 cuando sonaba la Nueva música Latinoamericana y jurábamos muerte a los yanquis que acosaban la Revolución (sic) Sandinista en Nicaragua. Después las malas compañías fueron llenándome la cabeza de nuevos sonidos y empecé a escuchar U2, The Cure, INXS y los vernáculos Sumo, Los Redondos, Fricción, La Zimbabwe, Memphis y varios más. En verdad la banda que me partió la cabeza fue Sumo, por eso empecé a escuchar rock. Los que vivieron aquella época saben lo que representó la banda de Luca para el llamado Rock Nacional. Pasaron los años, las bandas y los shows en vivo. Pero como diría Masliah "La familia, tu hijo y los pañales se robaron tu cariño por los recitales." Y el último fue de los Redondos, bastante violento por cierto con peleas y botellazos de parte del público. Decidí entonces no ir a verlos más. Nunca pensé que iba a ser mi último recital. Pero así fue.Pero la vida te da innumerable cantidad de sorpresas y satisfacciones, por eso vale la pena vivirla. El Lunes 29 de Enero de 2007 es una fecha que me va a quedar grabada a fuego (y metal). Fue el día del primer recital con mi hijo mayor, Lucas de 12 años. Fue en el Teatro de Flores y fuimos a ver a Arch Enemy una banda de deth metal que me voló la cabeza tanto como sumo en el 85. Alguna vez comenté que una profesora del secundario (Isabel Fragapane) hablaba de momentos únicos en la vida, irrepetibles. El primer recital con tu hijo es único. Si ya lo viviste sabés de lo que te hablo. Si todavía no pasaste por esa experiencia preparate. Y no te esfuerces como yo en guardar todos los papeles que te refresquen con el tiempo ese momento sublime: nada te hará sentir lo que sentiste esa primera vez. Vivilo y disfrutalo a full, es un verdadero polvo cósmico.No voy a contar nada sobre el recital ni las bandas soporte porque no soy crítico ni tampoco escucho metal (a decir verdad estoy más para Salgán-De Lío que para un recital metalero), sólo digo que nada empañó ese Lunes tan especial.Las últimas líneas van para le gente del Metal: Gracias por la fiesta!! Señora mamá, Señor papá: a su hijo le gusta el Metal y a Ud. le da miedo? Déjelo ir, no lo cargue con sus miserias. No le haga caso a Blumberg.

[Recuperado - Fecha Original 08-02-2007]

Etiquetas: PUNK, METAL, ROCK

De las profundidades de la selva del Río Matanza, en los extraños y exóticos parajes de Laferrere, los "ambientalistas" Clandestinos han rescatado, casi, casi, de la extinción al "sorprendente" mono "CHIPON". 

Azotado por la "vil" mano del hombre, y destruido su hábitat hasta el culo, el "Chipón" se halla al filo del exterminio.

Junto a organizaciones ecologistas, al Animal Channel, y a Raúl Portal, los Clandestinos, (criados bajo los preceptos naturalistas de Daktari, se lanzan a esta empresa "animal - humanitaria" llamada, "Acaricia al monito Chipón y revivilo".

Es por eso que invitamos a todos los visitantes a nuestro blog a que se lleguen hasta el final de la portada, y allí le propinen unos mimos, con el puntero del mouse, al "juguetón" simio.

Solo el afecto y la solidaria del proletariado internacional podrán salvar al "Chipón" de una horrenda muerte.

¡Veni y hacete la del mono con nosotros!

Etiquetas: SIMIOS, M, ASCOTAS

Leí los otros días en el blog de "Prismático", (el cual ya tiene un enlace en nuestro blog), una nota referida a la canción "En algún lugar sobre el arco iris", aquella que canta "Judy Garland" en "El mago de Oz".

El decía que la canción le despertaba ciertos sentimientos de "bienestar".

Al leerla me di cuenta que a mi también  me pasaba lo mismo.

Vi "El mago de Oz" cuando era muy chico en el cine Gran Catan.

Después la debo haber revisto alguna que otra vez.

No es la película la que conmueve, sino "esa" canción.

Recuerdo que trabajando en una clase sobre revolución rusa, o algo así, la cosa se iba poniendo tan "negra", tan "down", que se me ocurrió para hacer el cierre, poner ese tema.

Es como que "en algún lugar sobre el arco iris nos vamos a encontrar, vamos a ser quien realmente somos, seremos, tal vez, menos hijos de puta, la cosa será un poco mejor".

Es un sentimiento de que "todavía no esta todo perdido".

Tras cartón corrugado se me envino a la mente un sucesión "cuasi infinita" de canciones, (bandas de sonido no), de algunas películas que resuenan junto con las imágenes de la escena de la que forman parte.

Es mas, en esas escenas es casi imposible separar música de imagen.

Están completamente fundidas.

Se me ocurrió armar una lista, siempre precaria, siempre incompleta, nunca exhaustiva, de algunas de esas escenas, y dejar que los que tengan ganas la amplíen a gusto y piaccere.

Aleatoriamente:

Imborrable aquella escena de los helicópteros en "Apocalipsis Now" volando sobre Vietnam mientras suena "La cabalgata de las Valkirias" de Wagner.

O el increíble "Hi - Ho", (que tantas veces le cante a mis hijos), de la no menos increíble "Blancanieves".

Y esa canción, de la cual no recuerdo su nombre, poniéndole un marco justo a ese bumerang que choca con el tanque de agua y cae al suelo, cuando todo no puede estar mas mal, en "Bagdad Café".

Y el insuperable contrapunto entre la Marcha militar alemana y "La Marsellesa" en el bar de Rick de "Casablanca".

Y el cuasi riff de teclados que suena mientras el cura llega, maletín en mano y en contra luz, a la casa de la endemoniada niñita del "Exorcista".

Como olvidarse de la escena de furibunda tortura en "La naranja mecánica", mientras el torturador entona "Cantando bajo la lluvia".

Y quien no quiso romper todo, (o rompió todo), mientras dentro de su marote sonaba, "Necesito una mujerzuela" como al desemparejado Pink en "The Wall".

O ver al Liza y su maestro de ceremonia bailoteando y cantando "El dinero mueve al mundo" en "Cabaret".

Y quien no soñó ser Tony Manero, lata de pintura en mano, caminar por la ciudad mientras suena "Standing Alive" en "Fiebre de un sábado por la noche".

Y así, "hasta el infinito y más allá".

Mientras cierro, escucho, o mi viejo me hace escuchar, silbando muy suave, (desde el otro mundo, of course), el tema que acompaña a esa patrulla de inglese mientras cruzan un extraño puente, "el puente sobre el río Kwait".

Abrazos eternos para todos.

TODOS LOS COMENTARIOS EN ESTE POST SE SUMARAN A LA NOTA DE PORTADA.

ACA VA EL DE EL INDIO.

La primer canción asociada a una peli que me viene a la mente es "Expreso de medianoche" cuando al chabón lo enganchan con merca en el aeropuerto. Saludos !

Etiquetas: OZ, CANCIONES

No me alegra la muerte de Pinochet.

En esto días de infinita tristeza para mi, son extremadamente pocas las cosas que pueden alegrarme.

No me alegra porque sigo pensando que "toda muerte es absurda".

Sea quien sea el que muere.

Cuando tenía 12 años, haya por el 74, leí dos libros, seguramente puesto en mis manos por alguna de mis hermanas o mi cuñado, que me marcaron un tanto. (Creo que uno nunca puede llegar a saber cuanto lo marca un libro o cualquier otra obra de arte.

Esto libros son, "El Estadio" escrito por un preso político que estuvo detenido en el Estadio Nacional de Santiago de Chile en los primeros tiempos posteriores al golpe de estado del 73, y el otro es "El Juicio de Nüremberg", escrito por un periodista que presencio el juzgamiento a los criminales de guerra nazis.

Del "Estadio" recuerdo una escena de tortura donde a un prisionero político le aplastaban los huevos en una especie de torno. Para acrecentar el dolor, lo hacían en presencia de su hermana.

Siempre me pareció un momento de una atrocidad espantosa.

Algo muy "humano"

"humano, mas que humano".

Luego, en mi país, la argentina, nuestros militares, y sus socios (y los que callamos junto a ellos) nos dimos a la tarea de perfeccionar los ritos de tortura como solo los nacidos a la orilla occidental del Rió de la Plata podemos hacerlo. (No por nada somos los inventores de la tristisima "picana eléctrica".

Pinochet muere sin ser enjuiciado.

Sin ser castigado por los crímenes que cometió.

Muere "puro".

Muere sin siquiera haber pasado por un "Nüremberg truchito" como fue nuestro "Juicio a las Juntas" y su correlato literario, el "Nunca Mas", abalado por los intelectuales de la derrota, los afiliados al putisimo "Partido Comunista Argentino", por Sabato y Magdalena, y los forros del alfonsinismo.

Dicen que casi la mitad de la población chilena va a llorar su muerte.

No es de extrañar.

Acá hay millones de personas que reivindican a la dictadura.

"que vuelvan los milicos dicen", Asi, sin espantarse, sin siquiera sonrojarse.

Solo me queda por citar aquella frase, en realidad no se bien quien carajo la dijo, que dice.

seguramente le hubiese gustado este brevisimo poema para ilustrar su lapida.

POEMA HUMANO

CINCO KILOS

DE GRASA HUMANA.

DIEZ CUARTOS DE AGUA.

CINCUENTA GRAMOS

DE SODA CAUSTICA.

ES,

SOLO ES,

JABON HUMANO.

"EL ORO DE BERLIN"

HUMANO,

MAS QUE HUMANO.

Por Don Ramiro.

y sí, me tuve  que volver. La verdad es que hay cosas a las que uno se acostumbra y después le cuesta dejarlas. España es muy linda, no se como explicarte. O por lo menos para mi hijo y la familia que ya hace tiempo están asentados y con trabajo, porque sino se hace imposible. Sino mirá los africanos. Meta alambre de  púas para que no pasen ¡Hay que ser mal parido! Si los gallegos paraban los barcos en el puerto para venirse a "Hacer la América"  en su momento

Por qué ahora le cierran las puertas a tanta gente que lo necesita? Pero ojo que no es la gente común. Es el capitalismo: generan miseria y desocupación y después te cierran la puerta en la jeta para que no vengas a mendigar, afanar o traer el SIDA al primer mundo.  Se tiene que acabar viejo! Algún día van a caer todos los hijos de puta del mundo empezando por el "Bobo" Bush. Sabías qué es medio bobo no? Otro día te cuento. Bueno entonces te decía, extrañaba estas escapadas de los sábados a la mañana, salir con la bolsa de los mandados bajo el sobaco y antes de hacer la recorrida venirme a ver algún que otro partido. Sabés por qué? El otro día escuché a un tipo decir que los Cyber vaciaron los potreros y yo le decía que tiene razón a medias porque podrá matar los potreros pero nunca podrá con el Fulbito de Verdad.

Etiquetas: FUTBOL

poner de fondo mental sonoro, la musica de Quilapayum 

"...para hacer esta muralla

traigamos todas las manos,

los WASP (white, anglo, sajon, protestan) sus manos blancas

lo del K.K.Klan sus blancas manos.

(manchadas de sangre de negros de mierda, pero a quien carajo le importa).

una muralla que vaya

desde mejico hasta el libano,

berlin, la china,

puerta de hierro, san pete, la palito,

o todo aquel lugar donde no haya gente como uno.

la muralla que separe,

a nosostros

los buenos,

de la resaca del mundo,

de ese mundo nauseabundo

todo atestado de pobres.

y si nos rompen las bolas,

ademas de la muralla,

tenemos como mil misiles

para partirles la raya, (y el orto bien tambien).

asi que vengan los chicanos,

los bolis y los paraguas,

que juntos en la muralla,

les haremos tragar mierda.

y por que no se van un poco a la reputisima madre que los repario.

bush y la concha bien de tu madre.

Etiquetas: MUROS

toda muerte es idiota.

e inutil.

la pena de muerte,

da pena.

aun la muerta impuesta a Saddam,

a Laden,

o a quien carajo fuera.

se supone

que la sociedad es algo mas que la suma de los individuos que la integran.

que la sociedad es una instancia superadora.

un touche, mas no sea.

como dice el gordo Lanata, "la sociedad no deberia comerse al canibal".

por otro lado...

matar a Saddam es mas facil.

mas facil que meterse a fondo con el deculamiento de quienes son sus complices.

como llego y se mantuvo en el poder.

como fue avalado por la propia "usa" para llevar adelante los crimenes de los que ahora lo acusan.

matar es tapar, negar, frenar, impedir que se conozca, que se sepa. (voto a los griegos que aborrecian la pena de muerte).

toda muerte es idiota.

hasta la de Saddam.

hasta la de Bush.

Etiquetas: saddam, muerte

llego la noticia.

la cadena fue mas rapida que guascazo de adolescente precoz.

msn, internet, el viejo y querido fonazo, señales de humo.

vos yama, yo te yamo, a tu hermana a tu amante a tu tio a tu amigo.

dos nano segundos despues, millones de docentes matanceros se lanzan a decular cuanto cajero se les pusiese a mano.

el hijo de mil putas de Sola, largo una moneda para ver si no ibamos al para.

pero que pedazo de boludo.

con una moneda en el bolsillo, soy mas combativo que el recontra hijo de mil putas de Yasky.

nada, no quedo una putisima moneda.

si loquito, nos llevamos todo (claro que el "todo" nuestro es un "todito" para los amos del pais colonia).

en Aldo Bonzi, fueron tantos los colegas que se acercaron a retirar sus morlacos, que el cajero se prendio fuego (ver foto) de escupir tanta tarasca junta.

¡y vamo loco al paro y vamo con la moneda!

birrin, fulbito, garche y los redondos.

chupame la pija Sola, Kichner, y el vasallo Yasky, y su trola mascota Baradel. 

Todos los que puedan escuchar

 Esto nos llega de Tilcara.- Por favor,reenvíenlo a todas las direcciones de mail que puedan, para hacer el suficiente barullo que quite la impunidad que las distancias y el olvido dan a
todo estos salteadores y "colonizadores".-

"Estimados Amigos de Red Latina Sin Fronteras:
Mi nombre es Luis Fernando Cabrera, soy tilcareño y estoy muy preocupado por lo que nos está pasando, desde que se declaró Patrimonio de la Humanidad,Tilcara está sometida a este despojo de tierra, ya nada es como antes

En estos últimos días aparecieron Gringos, Hippies con Tatuajes (Perdón por la Expresión), con papeles de compra y venta de Tierras, están usurpando  Canchas de Fútbol, Quintas,Cercando lugares que siempre nos pertenecieron, aduciendo a que son de ellos, sacando a gente humilde sin piedad, son tierras conhistoria, con más de 500 años que fueron nuestras.

 Hoy todos extraños están ocupando Tilcara, Construyendo Hoteles, la inseguridad está creciendo, ya no podemos salir a la calle,  no podemos dejar las puertas abiertas, como siempre lo hacíamos....


Gente que vivió toda su vida, sembrando, criando ovejas hoy están siendo desalojada por estos Gringos con plata que con un Papel de Compra y Venta Falso, nos quieren quitar lo poco que nos pertenece.  Los Tilcareños necesitamos ayuda, que se  investigue todo esto, ya no aguantamos más, queremos que se vayan toda esta gente extraña. Les pido encarecidamente y con el corázón humilde que  tenemos, nos ayuden,nosotros no podemos hacer nada contra este aparato más poderoso que nuestra simpleza de ser tilcareños.

Estos son algunos de los datos graves y preocupantes:Sabina Gregorio, Albina Gregorio, Leonarda Gregorio de Alfarcito, Terrazas  de Cultivo legada por los incas, están siendo depojadas por la Familia Alvarez Prado (Terratenientes). Calle Sorpresa de Tilcara Familia Flores Olmos, despojada por Alvarez Prado, después de 85 Años de Mantener una Tierra.
Comunidad Aborigen de Villa Florida están siendo despojados por Zambrano (Gente Extraña) Comunidad del Huasamayo ya fueron despojadas varias familias y hoy nos quitan la Cancha de Fütbol donde juegan 600 deportistas del pueblo. Club Atlético Terry despojado de una tierra para el deporte por personas desconocidas que compraron en esta semana estas tierras quien sabe a quien y  hoy lunes 09 de mayo fueron alambradas  y cercadas.

Barrio Usina, Familias enteras que están siendo despojadas de sus tierras por terceros.
Todos estos vienen con papeles de la ciudad. Que podemos hacer?, ya no hay justicia para nosotros, que  pasará mañana en Tilcara?, toda esta gente nos maltrata con palabras  tales
como: Coyas, Negros sucios, etc. Palabras irreproducibles.


 Gracias por Difundir esta grave preocupación.
Un Abrazo enorme y un sincero saludo desde Tilcara - Jujuy -
Argentina."

me llamo la atencion como el multimedio de "bailando por un sueño 3" se ocupo por todos sus medios (literalmente hablando) de bajar la linea de que lo ocurrido en  san vicente el 17 de octubre, es lo mismo que lo que paso en Ezeiza en el 73.

no lo hacen de ingenuos, o porque desconozcan la historia argenta.

veamos.

en Ezeiza, nos guste o no, se enfrentaban dos propuestas politicas, dos modelos de pais. (la historia nos dice que tanto Peron, como los hechos que se sucedieron tres años mas tarde, eligieron a los que estaban arriba del palco).

tambien hay que destacar que en Ezeiza, mas que un enfrentamiento hubo un "fusilamiento"por parte de la gente de lopez Rega y su lacayo Osinde, sobre la gente de montoneros, la JP y otros curiosos varios.

en San vicente tuvimos la oportunidad de ver otro nuevo capitulo de esta miniserie, (que bien podrian poner como competidora de "Montecristo), que podriamos llamar "Mafiosos en accion".

es solo eso.

las mafias pegando y castigando al igual que lo hicieron en el conflicto de la uba, o mas cerca en el tiempo, en el hospital frances.

son "la mano armada de las mafias" lanzadas unas contras otras, o contra los que estan realizando algun reclamo que les joda sus putos intereses.

son las "nuevas mafias".

fusion de burocratas locales, con el gran capital.

una especie de nuevo estado de tipo "feudal" donde cada señor, cada gerenciador, cada directorio empresarial, es quien impone las leyes y los castigos.

esta mal decir que hay "complicidad politica".

esta actitud mafiosa es completamente "ineherente" al desarrollo de la acividad politica en el pais colonia.

no hay miradas para el costado o tolerancias.

es una metodologia estructurarda desde el poder economico y politico, que tiene el despudor de mostrarse a plena luz del dia.

ni errores ni excesos.

el multimedio agita la similitud porque busca instalar, al igual que el presidente pingüino, una falsa discusion sobre el pasado.

una discusion a su medida.

a medida de la "teoria de los dos demonios".

un debate que enturbie, que no permita discernir cuanles fueron los verdaderos moviles de cada uno de dichos acontecimientos.

es la politica de "descolgar cuadros y hambrear al pueblo".

solo hay una coincidencia en ambos hechos.

tanto a Ezeiza, como a San Vicente, Peron llego muerto.

Etiquetas: peron

UN COMENTARIO DE LA FULANA ME HIZO REVIVIR LAS GLORIAS MATANCERAS, DE ACA QUE SAQUEMOS ESTE POST REFRITADO.

VALE LA PENA, YA QUE DEBAJO DEL PUTO PUENTE, SE DEJA VER UNA ROTONDA QUE NO SE RESIGNA A MORIR.

MONSTRUOSA

monstruosa.

casi gigante.

al menos par mi, que siempre la vi con esa mirada de niño que agiganta los tiempos y las distancias.

ahí se la ve desplegando sus cuatro tentáculos como una hidra.

como medusa. convirtiendo en piedra. apedreando a todo aquel que se atreviese a ponerle los ojos encima.

desiderata... ¿por que leticia gonzález me leíste a los griegos?

te vi tragándote toneladas de hierros y vidrios.

vi aplastándote sucios cromados y castigadas pinturas.

pero jamás vi devorarte vidas, carnes o sangres.

eras un monstruo herbívoro, como aquel general.

yo sentía miedo ante vos.

ese tipo de miedo que ahuyenta y atrae al mismo tiempo.

ese miedo de película de terror.

de ver una película de terror.

eras como una especie de mito.

de demonio a vencer.

de fantasma.

yo supe que sabia manejar solo en el momento en que pude superarte limpiamente.

faro.

lugar de cita.

blanco inmóvil desde el espacio.

daba gusto guapear en tu seno.

moverse en tu vientre.

pijotearte.

eras bella.

laberíntica.

ahora en tu lugar están construyendo un espantoso puente que jamás aparecerá en el discovery channel.

un recinto de prostitutas, violadores y carteristas varios.

un despliegue de hormigón estéril.

una lapida.

las generaciones que vienen no te verán.

no te conocerán.

ni siquiera habrá una placa de gastado bronce que te recuerde.

destino de última palmera.

siempre me digo a mismo, si tengo que estrolarme arriba de mi moto.

si tengo que aplastarme contra un semi, que sea entre tus fantasmagóricas piernas.

pera ya nunca será así.

imaginen a algún boludo cayendo de un estúpido puente.

imbécil.

desastroso.

cuando pueda dar la ultima vuelta a tu cuerpo te recordare como se recuerda a aquella cintura que se doblego bajo nuestras manos.

te recordare y seguiré sintiendo ese irrespetuoso miedo.

seguirás siendo bella.

monstruosamente bella.

Etiquetas: ROTONDA, MONSTRUOS

Capitulo final

BOMBEANDO - "TIRALA ACA" - FINAL

El entretiempo se nos va para todos en tratar de recuperarnos, de poder tomar un poco de aire para encarar lo que resta del partido.

Para todos menos para Trotsky.

Ni bien toca el silbato sale disparado par una carpa que esta montada a unos metros de la cancha. Ahí se prende desesperadamente al telégrafo.

Del otro lado de la línea esta el mismísimo Lenin.

"¿Qué mierda hacemos?", le grita Trotsky, y le moribundo le contesta, "hagas lo que hagas, el partido hay que ganarlo".

En nuestro equipo el Gordo Petrichenko esta fusilado. Que mas le podemos pedir al gordo jugo todo.

Solamente tenemos un cambio y hay que hacerlo. Es el pibe "Diosko", un chechenio de unos 17 años que se gana la vida haciendo jueguito con una pelota de trapo en la Plaza del Ancla.

El pibe entra y anda a la deriva por la cancha, al igual que ambos equipos durante todo el segundo tiempo.

Nadie daba mas, y aunque el empate no le servia a ninguno, los dos lo hubiesen firmado sin mirar.

Solo hay una persona que se va poniendo loco y más loco a medida que el reloj corre. Es el puto de Trotsky.

Van como tres minutos de alargue cuando el viejo Blair se da cuenta que el partido no va a terminar hasta que los "rosas" se queden con el partido. Lo llama al Brigadier y le dice "hay que colgar la pelota... sin pelota el partido esta liquidado". Pero la muy puta deja de estar en nuestros pies. Ahora son los rosas los que nos están cagando a baile y ni siquiera nos la dejan tocar.

A los seis minutos de descuento un jugador de los rosas recibe la pelota más o menos a dos metros de la línea del área. Cuando la va a pisar, el muy boludo se patina y se cae. Un pitazo cruza el aire helado de Kronstadt.

Cuando levantamos la vista, lo vemos a Trotsky corriendo desde la mitad de la cancha, señalando con su mano derecha el punto penal. El pitazo se diluye justo en el mismo momento que los soldados que nos rodean cargan sus armas y nos apuntan. Ni amagar una protesta pudimos.

Trotsky agarra la pelota y se la entrega a su favorito mientras le dice, (tan fuerte como para que todos podamos oírlo), "hacelos mierda".

El muy putito toma la pelota entre las manos, lee lo que blair le había escrito, eso de "SOVIET O MUERTE", le echa un escupitajo y borra la palabra "SOVIET", y le muestra al irlandés lo que queda, "MUERTE". El irlandés, haciéndose el boludo se agarra los huevos y le señala el palo izquierdo del arco. "tirala acá putin" le dice.

El rosa pone la pelota en el punto del penal y toma una carrera de cómo diez pasos. Como para matarlo. Arranca y se le va encima a la pelota. Se le va muy derecho, casi sin ángulo. Se le va y saca un terrible derechazo. Fuerte, fortísimo. El irlandés se tira a la izquierda, pero la pelota sin dirección le pega en las piernas que estaban casi colgadas del medio del arco. Le pega en la rodilla. Mejor dicho, le rebota en la rodilla y sale haciendo una parábola por arriba de la cabeza de todos los que estábamos parados en el borde del área.

La globa vuela y cae como una piedra en el pecho del chechenio.

El pibe la duerme.

La pisa de zurda, gira y arranca para el arco rosa.

Sale un defensor, se va por afuera. Sale otro, ahora se va para adentro, otro y otro. El brigadier le va a lado. Es un escolta de lujo. Es un espectador de lujo. El "Diosko" se mete en el área y ve venirse encima al brutal arquero rosa y al ultimo defensor. Lo van cortar. Le van a cortar las piernas. Lo van a matar. Pero el chechenio amaga patear, el guardameta se come el amague y queda desairado, el pibe entonces la toca con la punta del botín y la manda a dormir a la red.

Ahí se arma un quibombo bárbaro.

Nosotros festejamos, los rosas putean, Trotsky no sabe que hacer.

El que si sabe que hacer es el Brigadier. Corre, se mete en el arco rival, agarra la pelota, se la mete debajo del brazo, entra a gambetear gente como si fuese un jugador de rugby, y cuando los caminos se le cierran, lo encuentra al brigadier trepado a la muralla y hacia ahí saca un sablazo, se la pone justo en las manos del ingles.

Este no se como, desaparece de manera inmediata.

Sin balón, no hay partido.

En un estado de locura irreproducible, Trotsky se ve obligado a terminar el partido.

En la plaza del Ancla la tarde es una fiesta.

Imaginate hombre y mujeres en cuero con 5 grados bajo cero. A nadie le importaba un carajo. Alguien había abierto el último barril de vodka y le habían afanado al ingles las últimas botellas de güisqui. Todos chupaban y cantaban, mientras el "Diosko" era llevado en andas por unas adolescentes que hacían la envidia de todos.

El único que no estaba por ningún lado era el ingles.

A las seis de la tarde la noche se nos había venido encima, pero la fiesta parecía que no iba a terminar nunca.

En ese momento se encendió el cielo y se oyeron algunas explosiones ensordecedoras.

" ¿Quién mierda estaba tirando fuegos artificiales?"

En eso vemos que dos mujeres que bailaban al lado nuestro caen al piso bañadas en sangre, y el techo de una casa volar en mil pedazos.

No son fuegos artificiales. Nos están bombardeando. El hijo de mil putas de Trotsky no cumplió su palabra y nos esta cagando a cuetazos.

Se desata el infierno.

Las bombas caen de a cientos. Pedazos de pared empieza a funcionar como esquirlas que hieren y matan.

El desbande es terrible.

Hay sangre y fuego por todos lados.

Hay muerte por todos lados.

De repente la puerta de la ciudad vuela en mil pedazos y Trotsky entra a los tiros seguido de más de mil soldados.

Nada lo detiene.

Cruza la plaza y se manda directamente a la biblioteca de Blair. Rompe a patadas la puerta y se mete en la sala principal al grito de "¡la pelota, donde esta la pelota!".

Revuelve absolutamente todo y la pelota no esta.

"¡Hijos de puta!", grita, "¡hijos de mil putas!".

Le saca el espolón a una granada y vuela la biblioteca para el resto de la eternidad.

Corre hasta el centro de la plaza, se trepa a la tarima, y entre las bombas, entre las explosiones, entre la sangre, entre los tiros, entre los heridos, entre los muertos, aúlla, "¡la pelota, donde esta la puta pelota!".

Como pudimos nos fuimos escapando.

El Potemkin, cargado hasta las tetas nos saco de pobres y de Rusia.

Desde mar adentro veíamos arder a Kronstadt, a nuestra querida Kronstadt.

"gallego", digo, "¿donde carajo estaba la pelota?"

El gallego saca la vista del mate que esta sirviendo y mira el aparador que esta  junto a la heladera.

Ahí, entre un viejo trofeo de algún olvidado campeonato, y un paquete de yerba hay una pelota. Me acerco y la agarro. Es una pelota vieja muy vieja. Tan vieja que se ha vuelto casi color gris. La hago girar hasta que aparecen dos palabras escritas. Una apenas puede leerse, dice "Muerte", y al lado hay otra, que se ve fue rescrita muchísimas veces que dice "SOVIETS".

"Gaita, es la pelota" le digo.

Y el gaita me dice, "que la venga a buscar... que la venga a buscar ahora ese hijo de mil putas".

Etiquetas: TROTSKY

Capitulo 10

CASACAS - "TODO EL PODER" - DE VOLEA

La reunión para dar los últimos toques al equipo la hicimos en la biblioteca. Si te digo que éramos casi 100 personas metidas en un sala de 10 por 100 no te estoy mintiendo en nada. El calor humano empañaba los vidrios y hacia casi imposible ver lo que pasaba adentro a los que se habían quedado afuera.

El "team" estaba casi definido. Jugábamos el Brigadier, el gordo Petrichenko, el Irlandés iba al arco, un rusito colorado y metedor, el Káiser, el negro Noche (un angoleño que había llegado como brigadista en la época de la contrarrevolución), dos ucranianos,  el siberiano Pavlovich, el sobrino de Blair, un inglesito de anteojos a lo "Harry Potter" y yo.

"ni un puto cambio teníamos".

Blair hacia las veces de técnico, para lo cual se pinta en un buzo blanco de algodón las letras "T.D." (Tactical director).

Con el nombre tampoco hubo mucho despelote. Después de tirar varios nombres se eligió por amplia mayoría el de "VOLT´NITSY", cuya traducción aproximada seria algo así como "LOS INDOMABLES".

E nombre al menos imponía respeto. Lo que no imponía nada, sino que daba para cagarse de risa, (y de frió), era el tener que jugar en cuero.

¿De donde mierda íbamos a sacar una casacas, o un poco de tela para armarlas?

Los últimos retazos los habíamos usados para fabricar mantas durante el sitio de la ciudad.

Alguien dijo "juguemos así nomás, descamisados", y otro contesto, "descamisados las pelotas... aca esta la tela".

Un viejito se fue acercando al escritorio que funcionaba como mesa y tiro arriba de el una bolsa de la cual saco unas viejas banderas anarquistas. Estaban tan gastadas, tenían tantas luchas encima, que el negro y el rojo estaban casi desteñidos. Y como había mas tela de un color que del otro, la camiseta quedo negra con unas tiras rojas cosidas a los costados.

La Tstaieva que se salía del culo por meter algún bocado y aportar un toque femenino, saco no se sabe de donde, (algunos hijos de puta decían irónicamente que eran pendejos),  unos hilos de oro con los cuales bordo la vieja y querida "estrella de cinco puntas" en cada casaca.

Así salimos a la cancha.

Nadie invoco a dios, y el Diego todavía no había nacido.

Formados sobre la línea del medio campo esta el equipo de los "rosas".

Trotsky estaba parado unos pasos al frente y gritaba una interminable serie de indicaciones a sus jugadores.

Los muy putos habían renunciado al rojo de las tradicionales casacas del pueblo, y estaban vestidos con unas camisetas de frisa blancas en la cual tenían estampada la frase "TODO EL PODER A LOS SOVIETS", con el terrorífico agregado que las palabras  "A LOS SOVIETS" estaban tachadas, con lo cual solo se leía "TODO EL PODER". Le faltaba nada más que signos de admiración para convertirse en la imagen viva de la "conchudisima dictadura del proletariado".

Trotsky se adelanta unos pasos y lo llama al gordo, que era nuestro capitán, y le dice "yo voy de referí", y cagandosenos de risa agrega, "por eso de la igualdad, la imparcialidad y otras boludeces".

El gordo mira las ametralladoras bolches que la juegan de hinchada de los rosas, mira a la gente de Kronstadt subida a la muralla, se hace el boludo y le contesta, "lo que usted diga majestad", pega la vuelta y se pone a armar el equipo en la cancha.

Trotsky revolea un rublo al aire y antes de que este toque el suelo decide que los rosas van a elegir el arco y sacar del medio.

Pero ahí se da cuenta que no hay pelota para jugar. El muy boludo se las había tirado todas a los perros.

"¡ahora no jugamos un carajo!", grita el muy cagon.

Antes de que pueda arrear a su escuadra, blair sale cagando, entra a la biblioteca y de un baúl saca una antiquísima pelota.

Esta casi marrón por el paso del tiempo y los fulbachos que tiene encima. El ingles la tantea para ver si esta inflada y antes de rajar para la cancha le escribe con un pincel y tinta roja "SOVIET O MUERTE".

Trotsky la toma entre sus manos, hace una mueca irónica, la pone en el centro de la cancha y hace arrancar el partido.

Desde el vamos el griterío de los soldados del equipo rosa, mas el de los que están fuera se nos hace ensordecedor. Pero de a poco nuestra gente se suelta y comienza a alentarnos.

Los rosas nos están cagando a pelotazos y a patadas.

Nosotros tratamos de armarnos bien desde atrás y salir jugando.

Ellos empujan como pueden. Mas con prepotencia y fiereza, que con buen juego.

Por momentos no podemos ni siquiera pasar la mitad de la cancha, a pesar de que el káiser se caga gritando "salgamos, salgamos". A donde mierda vamos a salir si nos están aplastando.

En el equipo rosa algunos jugadores formaban parte del equipo de "rentados" que tenia el partido para "expandir" el bello deporte y mostrar los "logros" físicos del "estado obrero".

Uno de ello, el que se hace llamar a si mismo "el padrecito" y que todos saben es el "preferido" de Trotsky, arranca una jugada, mas o menos por la mitad del campo.

El hijo de puta tira dos gambetas y cuando el Káiser le sale a cortar las piernas, se la pasa al centrojaz que le iba corriendo a lado y va a buscar la devolución por detrás de nuestro defensor. Así recibe solo frente al Irlandés. Cuando este lo sale a atorar, lo corta con un amague, un quiebre de cintura que desaira al guardameta y se manda al trote hasta el fondo del arco.

Se desata el "aquelarre bolchevique". Son casi 10.000 soldados rodeándonos por los cuatro costados de la cancha. Son todos de ellos. Trotsky había prohibido a los ciudadanos de Kronstadt salir de la ciudad, así que los pocos que nos alentaban estaban trepados a la muralla, los otros se desesperaban reunidos en la plaza ante el relato del partido que hacia alguno desde arriba.

Trotsky no sabe si hacer sonar el silbato o gritar el gol. El mismísimo hijo de puta hace las dos cosas. Primero grita el gol y después pita señalando el círculo central.

El vocerío y los tiros al aire convierten la canchita en un infierno.

Estamos hechos mierda. Nadie se atreve siquiera a ir a buscar la pelota que se muere en la red. Todos sabemos que de la mano de nuestra derrota viene la destrucción de la ciudad. Todos prevemos la goleada, la sentimos cortando el aire helado de la mañana.

Bueno, todos no.

El Brigadier se agacha, levanta la pelota, la limpia, la pone debajo del brazo, da media vuelta y empieza a caminar hacia el medio de la cancha. Va tranquilo, extremadamente tranquilo.

Camina y mira a los reconchudos que lo insultan. Camina y nos va mirando a cada uno de nosotros. Es una mirada sin reproche. Es una mirada de amigo, de hermano, de infinita calma.

Cuando llegan al medio del campo deja caer la pelota de entre sus manos y la aplasta contra el círculo de cal con su pie derecho. Se da vuelta y no dice a todos. Nos susurra a todos, y el susurro se hace escuchar por sobre el ensordecedor griterío trosko. Nos habla y nos dice., "no se a ustedes, pero a mi me esperan en la plaza", nos dice y mira la jauría de soldados armados que se nos caen encima. Los mira y nos dice, "LOS DE AFUERA SON DE PALO", y abre la pelota para el gordo que ya se esta escapando por la punta izquierda.

Portu... no sabes como jugamos. Le dimos vuelta el partido.

No se que nos paso.

"amor propio" le digo, "huevos".

Le empezamos a cascotear el rancho. Le sacamos astillas de los palos. Los arrinconamos contra su propio arco.

"bailaban", Portu... "bailaban de verdad".

El guacho de Trotsky nos tiraba a cagar.

Cortaba todas las jugadas. Inventaba fules. Cobraba orsais que solo el veía.

El silencio se iba imponiendo en toda la cancha.

Más jugábamos, mas silencio.

Hasta que solo se oyó el ruido a cuero golpeado.

El gordo se volvió imparable.

En una se le escapa al marcador y tira una diagonal de izquierda a derecha. Todos esperaban que saque un centro corto pero el muy turro pica la pelota y busca clavársela al arquero por arriba. El tipo que estaba adelantado empieza a retroceder mirando como la pelota se le cuela. Desesperado pega un salto y alcanza a tocar la pelota con la punta de los dedos. El balón se va al corner. Despacito voy hacia la esquina para patearlo cuando lo veo venir al Káiser al área. Se viene haciendo el boludo como para que su marca se descuide. Me grita "metela como anoche" y yo se que tengo que ponerla en el punto del penal. Le entro a la globa con la cara interna del pie y la pelota agarra un efecto increíble. "A la inglesa", se va alejando de los defensores y el arquero, y le cae justo en la cabeza del Káiser. Este mete un terrible frentazo que hacer estallar la pelota contra el travesaño. El cabezazo fue tan fuerte que el balón se eleva y vuelve hacia el centro de la cancha. Todos miramos la parábola que el esférico va describiendo en el aire. Ahí, justo donde la pelota va a caer, esta el Brigadier. Son unos 30 metros del arco. Así. De bolea. Sin siquiera molestarse en pararla, el Brigadier le da duro de zurda. Si de de "zurda", con la de palo, Portu.

Rosca al revés, la pelota hace que sube pero a una velocidad monstruosa cae por detrás del arquero.

Era el empate.

La vuelta a la vida.

Desde dentro de la ciudad se sintió un grito, y luego un temblor que nos sacudió a todos.

Trotsky se pone rojo de furia y empieza a las puteadas, mientras nosotros corremos a abrazarnos.

Ni llegamos a festejarlo porque el muy reventado de Trotsky  cobra el gol e instantáneamente termino el primer tiempo.

Etiquetas: TROTSKY

que tiene Los Hornos que no tenga Aldo Bonzi.

fantasmas.

no eran de Los Hornos los supuestos albañiles que se cargaron a Cabezas.

no es de los hornos el albañil desparecido Julio Lopez.

no tiraron los esbirros de Yabran el cadaver del fotografo en un zanjon.

no se encvontro un cuerpo tan podrido como la carne podrida de decir que era el de Lopez en un zanjon.

Cabezas no era un mensaje mafioso para Duhalde.

Lopez es un mensaje mafioso para Kirchner.

Duhalde y Kirchner no es que eran mafiosos.

ya no hablaremos de lucha de clases, sino de luchas de mafias.

o lucha de fantasmas.

estoy como el indio.

"no me excita el fantasma Yabran"

"ni el de este puto gobierno en todas sus expresiones"

"ni el fantasma de la dictadura"

"ni menos a Hebe levantando el fantasma de la dictadura"

me da un poco de miedo, pero ya se me va a pasar.

Etiquetas: FANTASMAS

Capitulo 9

EL AGUANTE - "DE MADERA" - OVARIOS

Resistimos como pudimos.

De verdad que les hicimos el aguante.

De este lado, todo aquel que pudiese levantar un fusil, sostenerlo entre los brazos y que no le temblase el pulso al disparar, o estaba sobre las murallas, o estaba en las barricadas que se habían armado rodeando la ciudad.

Del otro, los muy hijos de putas del ejercito rojo conducido por los mismos oficiales blancos que habíamos sacado cagando cuando lo de la contrarrevolución, que habíamos jurado que jamás les volveríamos a permitir que nos diesen una puta orden, y ahora los veíamos ahí, cagándose de risa de nosotros y de la mismísima revolución.

Le aguantamos, Portu, te lo juro, hasta la primera quincena de marzo los tuvimos a raya, le cascoteamos el rancho.

Los tenias que ver como rajaban sobre el agua helada, como los pozos abiertos por los obuses en el hielo se los tragaban. Nos tenias que ver llorarlos porque los sabíamos parte del pueblo, parte del pueblo conducida por un trío de hijos de putas, pero pueblo aun.

Y el frió Portu. El frió no aflojaba...

- por lo del efecto invernadero - le digo.

Que efecto invernadero ni la concha de su madre, era un frió de cagarse. Y cuando ya el deshielo debía haber despejado el puerto, el agua estaba más congelada que nunca. Con lo cual el ataque final se nos venia encima mas temprano que tarde.

"hagamos volar el hielo en mil pedazos" se oía en la plaza del Ancla... pero, como carajo íbamos a sostener una guerra interminable que nadie había imaginado, ni menos querido.

Para el 15 la suerte estaba echada.

Sin municiones, sin ropas, sin botas, sin comida, sin maderas con las que prender alguna fogata, aislados del resto de Rusia solo nos quedaba esperar el final "a lo Mazada" o ilusionarnos con que los "padrecitos" se diesen cuenta de la cagada que se estaban mandando y diesen marcha a tras.

Esperar y mirar como los "rosas" se venían cada tarde a jugar un fulbacho en nuestra cancha.

Los muy hijos de putas lo habían convertido en un rito.

A eso de las dos o las tres, se venían y armaban un fútbol con referí y todo.

Sabían bien que no los íbamos a cagar a tiros, "con que mierda le íbamos a tirar, ni un pedo nos quedaba para hacerlo sonar"

Sigo. Llegaban en banda y se ponían a correr sobre el hielo arrancando astillas con sus tapones de acero.

Jugaban unas dos horas y después se iban.

Una tarde estábamos con el irlandés, Blair y el Brigadier mirándolos jugar.

Eran durísimos entre ellos. Más que toscos con la pelota. Dolían los ojos de verlos. No hilvanaban una sola jugada que vos pudieses decir que era al menos bonita. Se cagaban a patas y siempre terminaban cagándose a golpes.

El Brigadier los sintetizo de manera perfecta, "son de madera dijo".

El ingles la caso al vuelo, y a los diez minutos le estaba dando a la sirena que convocaba la asamblea en el Ancla.

Fue el mismo Blair el que hizo el planteo. "hay que hacerle un desafió a los bolches, y si le ganamos, nos dejan sacar a las mujeres y a los pibes ("kids", dijo el) de la ciudad. Con eso ganamos tiempo, raciones de comida y nos aseguramos que los hijos del orto no los masacren".

El griterío aprobando la moción fue terrible. Solo se escuchaba una voz que trataba de abrirse paso a los oídos de todos por entre medio de quibombo.

Andreia Tstaieva se remango la pollera hasta casi la cintura (y la blancura y belleza de sus moldeados muslos encegueció y enmudeció a mas de uno) y casi caminando sobre las cabezas de los asambleístas se hizo un lugar para treparse a la tarima.

- ¡pero que mierda estoy escuchando! - grito - todo bien con el fulbito. La idea me parece buena. Pero, de donde carajo sacaron que nosotras nos vamos a ir de la ciudad. Y no es porque no queremos que piensen que no somos cagonas, eso en realidad me importa un mismísimo carajo, lo que si me importa es que ustedes también se crean, (al igual que los putos del Kremlin) que las mujeres no hicimos la revolución, que las mujeres somos débiles, que las mujeres no nos bancamos la contrarrevolución. De ustedes esperábamos otra cosa. Nosotras de acá no nos vamos. Acá cojimos, acá parimos, acá dimos de mamar y mamamos, acá pelamos y si hay que vivir vivimos, y si hay que morir que sea peleando al lado de nuestro hombres y nuestras mujeres. Y al que no le guste, ¡me chupa bien la concha! - acabo.

El irlandés ni siquiera la dejo bajar. Salto a la tarima y la abrazo como nunca más vi abrazar a una mujer. (Ojo, la Andreia se dejo abrazar también) y entre los casi alaridos de aprobación de la multitud a sus palabras, le partió la boca de un beso.

De mas esta decir que Trotsky acepto el desafió.

Especulaba que un equipo mal alimentado, hambreado, mal vestido, mal dormido, y con falta de fulbito encima, no podía hacerle frente a su escuadra de "termineitors".

El mal cogido recibió a nuestra delegación rodeado de rotwaillers, a los que tiraba pelotas para que las despedacen, y entre risas le dijo al gordo, "si ustedes ganan no solo nos vamos de Kronstadt, sino que también nos vamos de Rusia", "el 17 a la mañana nos vemos".

Ahora los problemas se nos multiplicaban. Como íbamos a armar el equipo, que camisetas íbamos a usar, de donde íbamos a sacar fuerzas para aguantar los noventa minutos de juego, y el mas terrible, "como carajo íbamos a jugar arriba del hielo". Si el pasto se congelaba, como a cada atardecer, a la mañana íbamos a resbalar a lo loco. Iba a ser "patines contra botines". Solamente con sus afilados tapones los muy turros marcarían una diferencia inimaginable.

Eso pensábamos todos los tipos que caminábamos por la cancha esa tarde del 16 de marzo.

El cielo estaba como todos los días, cubiertos de nubes negras que preanunciaban la futura nevada.

Éramos una horda vencida de antemano. Desolada.

El Brigadier saca una mano del bolsillo del gabán y la estira para atrapar el primer copo de nieve de la noche. Extiende la mano como si quisiera atrapar todo el frió de la puta Rusia. Pero sabe que es al pedo.

Ahí... cuando aun no había caído el segundo cristal de nieve... cuando hasta el mas rudo iba a quebrarse se escucharon pasos que venían desde la puerta de la ciudad.

¡Dios!, o mejor ¡diosas!

La Tstaieva se acercaba seguida de cuanta mina había en Kronstadt.

Matronas y putas. Esposas y amantes. Novias vírgenes de toda virginidad. Hermanas. Jóvenes con todos los sueños enrojeciéndoles el rostro.

- yo las vi hermosas, Portu, te lo juro, nunca vi minas mas bellas.-

Traían en sus manos las pocas mantas que nos quedaban, la poca leña que nos quedaba, las pocas ilusiones que nos quedaban.

- ¡se van a quedar ahí! - soltó la Andreia.

Nos fundimos negro.

Nos hicimos uno negro.

No quedo lugar de la cancha donde no hubiese una pareja o lo que fuera tapando con su cuerpo, con su calor, con el calor del sexo o lo que fuese, una mata de pasto.

Así pasamos la noche.

La noche más bella de nuestra vida.

Por la mañana, en las afueras de la ciudad el blanco cubría absolutamente todo. Una capa de más de medio metro de nieve lo sepultaba todo. Mataba todo.

Solo un lugar mostraba otro color.

Un verde amarillento. Un verde castigado, pero verde aun.

En todos los alrededores del Kronstadt, y por que no, de todo el puto mundo, había un solo rectángulo de tierra donde había verde, donde había vida.

Era nuestra cancha.

no dejan de ser eso que aborreciamos en el barrio cuando era chicos.

ser un puto vigilante.

un buchon.

un buche.

en esta version caribeña se vuelven gusanos.

desde miami.

desde el paraiso del uno a uno.

buchonemos desde detras de la vidriera del mas caro shoping.

con la Su al lado nuestro.

señor, señora, sabe donde esta Chavez ahora.

sabe de quien es palo que usted tiene metido en su orto.

vigilantes.

asesinos.

asi sin eufemismos.

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

Capitulo 8

ROSAS - DESHIELO - PRIMER ATAQUE

         Es rara la sensación que se siente al vivir en una ciudad sitiada.

Más rara aun si esa la ciudad esta esperando que se desate sobre ella una guerra.

Y peor aun si esa ciudad es nuestra amada Kronstadt.

"El Caldero" estaba totalmente cambiado. Si la ciudad había permanecido abierta a todo el mundo, aun en los peores años de la contrarrevolución, si de su puerto se veían ir y venir barcos de todo el mundo, si la puerta de Petrogrado jamas se había cerrado, ahora todo eso parecía más lejano que nunca.

Las murallas de la fortaleza se habían clausurado sobre si mismas. Todas las casa, que se caracterizaban por no tener cortinas ya que nadie tenia nada que ocultar, ahora estaban todas tapiadas, cubiertas con retazos de tela negra. Nadie salía o entraba de la ciudad sin un pase. Los soldados vigilaban desde las torretas con orden de disparar a todo aquel que se acercase demasiado a la alta pared. El Sebastopol y el Petrovlastov apuntaban sus cañones hacia Petrogrado.

Todo era mas o menos un páramo.

Solo un lugar se mantenía vivo, la plaza del Ancla.

Las asambleas se sucedían unas tras otras. Todo el tiempo se estaba deliberando, se estaba organizando como repartir los pocos mendrugos de comida que nos iban quedando, discutiendo que hacer si los "rosas" nos atacaban.

Los "Rosas" les decíamos a la gente de Trotsky, esa extraña mezcla de "rojos" con hijos de mil putas "blancos".

"Los rosas no van a atacar. No tienen huevos los muy cagones", o "al puto de Trotsky no le conviene armar una guerra dentro de Rusia", eran las frases mas escuchadas en los alrededores de la plaza, y aunque algunas pecaban de ingenuidad y ganas de darse animo, en realidad escondían un profundo deseo de todos los que acá vivíamos, "que no hubiese otra guerra", "que todo se solucionase pacíficamente", "que los padrecitos de la revolución entraran en razones y le diesen al Soviet, lo que es del Soviet".

Pero el tema central de la asamblea era como resolver la encrucijada fatal en la que nos hallábamos.

Todos sabíamos que si éramos capaces de resistir hasta los primeros días de abril, el deshielo del golfo de Finlandia, iba a imposibilitar un ataque terrestre, y por otro lado, liberados de su prisión helada, los dos acorazados se volverían invencibles en la batalla.

Pero también sabíamos que nuestro principal enemigo era la escasez de comida. El hambre y el frío nos estaban aniquilando poco a poco.

Dentro de la asamblea había dos posturas. Una que sostenía que debíamos hacer volar el hielo en mil pedazos y apurar los hechos. Alegaba la hambruna y la falta de municiones para poder armar una larga resistencia. La otra, la que levantaba la mayoría. Era hacer el aguante, hacer el sacrificio de comer raciones mínimas, de abrigarse aunque sea con papeles, esperar al deshielo y forzar una solución negociada.

Así fue que comisionaron al gordo y al brigadier para ir a hablar con el mismísimo Trotsky.

Entre todo ese quilombo fue que volvimos a jugarnos unos picados.

Un rato a la tarde, como para distensionar el muñeco, (y de paso mirar sobre el agua helada sí se veían llegar a los rosas.

Estabamos en medio de un partido cuando se ve venir a lo lejos a dos tipos. Eran "los comisionados". Largamos el fulbito y corrimos como pudimos sobre el hielo para alcanzarlos.

El gordo estaba congelado, pero en su cara, colorada por el frío, se le veía una sonrisa. El brigadier, estaba serio y se nos fue adelantando de apoco a medida que volvíamos a la ciudad.

"Dale Gordo, contá" le dijo el irlandés.

"Trotsky no va a atacar" dijo y sonrío. "Quiere que nos volvamos a juntar dentro de dos  o tres días". Nos salvamos gallego, nos salvamos" me grito y abrazo. "Me lo prometio. Ustedes son la joya. Me lo prometio gaita". Y se metió corriendo en la ciudad.

La plaza hervía.

Petrichenko se trepa a un mástil, mira a toda la gente. Mira a las "mamushkas" y sus pibes, mira a los viejos que pelearon contra el zar cuando los putos de Lenin y el anteojudo andaban escapados por ahí, miro a los campesinos que ya no tenían tierras para cultivar y que solo querían eso, a los soldados que solo deseaban que todo se termine para volver a sus casas, miro a los obreros que se pelaban día a día el culo para sostener las fabricas arrebatadas a los cerdos burgueses, nos miro a todos nosotros, que éramos de otro lado pero tan de acá, miro y dijo "Camarad..." y su voz fue ahogada por el estruendo de la primera bomba.

Diez aviones pasaban volando al ras de nuestras cabezas. Ahora ametrallando, ahora soltando sus infernales bombas.

Vuelan vidrios y ladrillos por todas partes. Paredes que se quiebran y caen. El irlandés se despabila y trepa hasta una torreta, se prende a una ametralladora y empieza a dispararle a los aviones.

Los muy putos no se esperaban una respuesta y empiezan a huir, pero el improvisado artillero le da en un ala a un atacante. Todos vemos como el avión cae prendido fuego y se estrella sobre el hielo.

No hay alegría. No hay alegría porque la plaza esta regada de muertos.

Muertos, así sin más.

Es un macabro empate. Muertos de ambos lados.

El peor resultado para el "primer ataque".

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

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Capitulo 7

PILUSO - "DVOEVLASTIE" - FIN DE FIESTA

• - ¿Te acordas portu de ese personaje que hacia el negro Olmedo, el Capitán Piluso?
• - Mas bien. "¡Piluso, Coquito,... a tomar la leche!", un clásico de las tardes argentas.
• - Si supieras de donde saca el muy guacho la idea, te queres matar.
• - ¿?

Después de lo de la canchita, de que los delegados que mandamos a "Pedro Rojo" (Petrogrado), de las manifestaciones de poder que venían haciendo los bolches en las cercanías de la ciudad, se decidió llamar a una asamblea genera en la Plaza del Ancla.

Es primero de marzo. Todos saben que como viene la mano, si nos vamos a poner de putas con el "palacio de Invierno" lo menos que podemos hacer es decidirlo entre todos. Y en verdad, ese mediodía estabamos todos en la plaza. Seriamos como unas 15.000 personas. Una mezcla de marineros, soldados, obreros y algunos campesinos que habían vuelto a la ciudad después de ver arrasado sus tierras por las granjas colectivas del putisimo Trotsky.

La asamblea era en si misma un desafío al poder central. Lenin tenia pánico de que Kronstadt le explotase en las manos mientras intentaba las nuevas reformas económicas. Así que la plano mayor del partido estaba en pleno. Kalinin, Kuzmin, Vasiliev, estaban todos. Los burócratas, los "abotinados" y los "perros" de la cheka andaban por los alrededores de la plaza tratando de meter miedo. Lo que los muy boludos no sabían es que solo generaban mas calentura entre la gente.

Murphy y el gordo Petrichenko estaban como locos. Tomaban reiteradamente la palabra proponiendo que el soviet de Kronstadt se volviese el garante de la vieja consigan "todo el poder a los soviets" y que exigiese elecciones libre, el fin de los comisariatos y las requisiciones de alimentos.

Con el brigadier recorríamos la plaza testeando ambientes y disposiciones. "La joya de la revolución" ardía.

El miedo a que la ciudad se parase de manos contra "la dictadura del partido", que se constituyese en un "dvoevlastie" o "poder dual", les hacia fruncir el culo a la bolchecracia.

Kalinin se sube al estrado y toma la palabra. Después de santificar a los próceres del octubre rojo se larga con una catarata de ofensas a los habitantes de Kronstadt, y entre abucheos y gritos de desaprobación, no tiene mejor idea de decir, "todo lo expuesto en el manifiesto del Petropavlovsk esta mas cerca del pensamiento Blanco que de los inmortales ideales de Lenin y el camarada Trotsky".

Ahí Novikov, contramaestre del acorazado Petropavlovsk, los agarra de una manga, lo tira al suelo y le grita "nosotros sabemos lo que decimos y lo que necesitamos. Vos, viejo de mierda, ándate a tu casa a cuidar a la puta de tu mujer". Petrichenko, parado en una silla empezó a gritar, "por un Kronstadt sin comisarios", "por la restitución de los soviets", "camaradas, votemos la creación de un Comité Revolucionario provisional".

Ahí veo que a la tarima se había subido un tipo que parecía ser una marinero, o que por lo menos llevaba la ropa de los marineros de la flota mercante del Norte, una camiseta rayada, un pantalón de lana blanco y un gorrito al mejor estilo Guiligan.

El tipo habla claro y pausado. La plaza va haciendo silencio y es como que se ensimisma al escucharlo. Con el brigadier miramos caras y oímos comentarios. Él, con ese olfato fino que tienen los "gauchos", percibe que algo anda mal y se fue acercando de poco a la tarima.

El marinero cuenta las glorias de la revolución y de la pelea contra los blancos, de los sacrificios del pueblo y de la grandeza de Kronstadt. La gente los sigue y asiente con la cabeza. De a poco va enroscando el discurso hasta que se manda con, "es valiosa su preocupación por la vuelta al ideario revolucionario, pero tengan en cuenta algo, el pueblo trabajador ha matado siempre a los traidores a la causa y continuara haciéndolo, así que guardan con lo que hacen".

Ahí el brigadier lo mira bien, y a pesar de que esta afeitado y sin anteojos, se da cuenta que es el mismísimo Trotsky en persona.

"PILUSO hijo de mil putas", le grita ("pilvozu", que quiere decir "sorete" en ruso, es en realidad lo que le quiere gritar). "Que carajo haces acá" continua.

En eso el gordo ya se le esta yendo encima al mismo momento que los de la cheka se abalanzan contra el estrado.

Piluso - Trotsky se tira de la tarima y empieza a correr entre la gente amparado en sus esbirros. Se arma un quilombo infernal. El pueblo entra a cagarse a trompadas con los guardias rojos y el irlandés acierta a ultimo momento a pegarle una patada el culo al "padrecito de la revolución".

Rengueando se escapa con lo mejor del "ejercito rojo" corriendo atrás de él.

Al verlo así la plaza es una fiesta.

El griterío apenas deja escuchar las ultimas palabras de "piluso", "los vamos a hacer mierda".

Con Blair nos miramos y pensamos.

La fiesta empezó.

Y también empezó el "fin de la fiesta".

Etiquetas: TROTSKY

Bienvenidos ilustres visitantes del mundo Clandestino.

Pasen y vean a la "gloriosa" trouppe en pleno jolgorio.

Toda la fiesta del Clande en su máxima expresión.

Veo a los personajes más insólitos sumergidos en la algarabía y el alcohol.

Para poder disfrutar de tanta belleza explicita, solo tiene que presionar el enlace "LA FIESTA", y ante sus ojos se sucederán imágenes que jamás podrán borrarse de su prístina mente.

Infinitas gracias a todos.

Etiquetas: FIESTA

Se derrite.

Poco a poco el frió que venia del sur se va calentando.

La resaca de tanto cordero y vino patagónico se disipa.

Hay como índices.

Como señales.

Comienza a develarse el espejismo.

Tal vez sea solo eso.

No el anuncio de la liberación, ni de la revolución proletaria.

Probablemente esta ilusión deje paso a otra.

Más atroz, más siniestra.

O no.

Lo que no deja dudas es que un aprendizaje caro.

Seguimos pagando un precio muy alto por acumular experiencia.

Y como renegamos del "a peor, mejor".

No duele hasta los huevos que sea así.

La pregunta es si podremos construir algo un poco mas solidó esta vez.

Un poco, nada más.

O nos quedaremos en consignas como "que se vayan todos" para que después no se vaya nadie.

O peor aun.

Que vuelvan algunos que creíamos que ya se habían ido.

No es momento de sentarse a ver pasar el cadáver del enemigo.

Es buen momento para sumarse al cortejo y empujar la carroza fúnebre para que salga muy rápidamente de cuadro.

No se.

Digo.

Tal vez.

Etiquetas: POLITICA

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

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Capitulo 6

"YELO" - LA PLAZA - "TAPONES LARGOS".

Hay una cosa, una putisima cosa, que termino empujando la revolución para adelante; el frío.

Te juro Portu que haya cuando "hace frío, hace frío de verdad".

• - Frío de cagarse - digo.
• - Frío que te congela hasta el culo - redondea el gallego.

Ese febrero el invierno estaba haciendo estragos. El "yelo" cubría absolutamente todo. El agua congelada tenia paralizados en el puerto al "Potemkin", como al acorazado "Sebastopol", joya de la marina revolucionaria. Yelo en las calles, yelo cerrando los caminos, yelo tendiendo un puente natural con el continente, yelo ocultando el "field de la canchita".

         Así el frescolari agravo mucho mas aun la situación en la que nos encontrábamos. Ya no podíamos sacarle una mierda al suelo endurecido. Las raciones se consumían rápidamente lo mismo que la madera para armar un bracero.

         Mientras los muy putos del comisariado se hacían traer petróleo y vodka para calentarse en sus abrigados despachos de las fabricas, de los sindicatos, de los cuarteles, de los talleres, de los comités "revolucionarios". Tene en cuenta que ahí un pedazo mas de pan, un poco de chocolate y dos o tres litros de kerosén hacen la diferencia entre ser de primera o de ser de ultima. Entre vivir o morir helado.

         ¿Dónde habían quedado las promesas revolucionarias de igualdad para todos? ¿Dónde estaba la abolición de los privilegios? ¿Dónde estaba la hermandad y la solidaridad entre los camaradas revolucionarios?

         No estaban. Todo lo bueno de la revolución se había esfumado entre las manos de los miembros del Partido Bolchevique.

         Había que volver a las fuentes. Volver a rescatar los valores de octubre, los que nos sostuvieron en la pelea contra los blancos. La cosa era simple, solo se tenia que cumplir aquella vieja consigna que había arrasado con el zarismo,  que habían hecho de Lenin y Trotsky dos héroes, esa consigna simple y profunda: "TODO EL PODER A LOS SOVIETS".

         Eso se voto en la asamblea de la plaza del Ancla.

Hombres, mujeres, soldados y marineros, campesinos y obreros, se "cagaron" en cagarse de frío y llenaron la plaza durante todo el día. Desde bien temprano hasta entrada la noche. Discutiendo. Debatiendo. Dándose calor unos a otros. Sacándose la mierda metida durante estos tres años por los putos del partido, (que ahora andaban tomando nota en cuadernos de tapa dura o intimidando, como el gato de la cheka), se volvía a vivir. La plaza volvió a vivir. Kronstad volvió a vivir. El "soviet revivió".

Por el voto unánime  se decidió mandar una comisión al "soviet de Petrogrado" para hablar con el puto de Zinoniev  y presentarle el petitorio elaborado en la asamblea. El trato que nos dieron a los que fuimos fue seco y cortante, mas frío que el hielo que seguí arrasando afuera.

Nada, ni media palabra nos dieron... y encima los muy boludos no vimos lo que se nos venia. Volvimos a la ciudad con las manos vacías.

El viernes las reuniones se multiplicaron por cientos. En la plaza del Ancla los grupos se armaban y rearmaban, mientras subían los calores y el odio a los traidores del partido. Por la biblioteca de Blair también pasaba la gente, y el Kotlin ardía con opiniones y manifiestos varios. Ya muy de madrugada al irlandés se le ocurrió jugar un fulbito el sábado a la mañana y como era para distender el muñeco,  se fueron prendiendo una banda de gente.

El sábado, a eso de las diez u once, caímos a la canchita. La canchita esta pegada a la vieja muralla que rodea, por el este, toda la ciudad y que tiene, en la "puerta de Petrogrado" la entrada principal. Así que desde la canchita no se puede ver nada mas allá de los altos muros. Cuando estabamos llegando nos llamo la atención ver al gordo  Petrichenko, viejo y querido anarco, agacharse y mirar al piso, caminar unos pasos y repetir la maniobra, agacharse, mirar y tocar el congelado piso.

El irlandés le grita, "gordo, los tréboles de cuatro hojas solo crecen en Irlanda". A lo que el gordo le contesta en un ucraniano medio extraño, algo así como "la concha de tu hermana".

La cosa fue arrimarse y ver. El suelo de la canchita estaba completamente congelado, pero esto no era lo raro, a esta altura de febrero era algo normal. Lo extraño era que el hielo estuviese plagado de agujeros. Pequeños agujeros donde solo entraba un dedo a lo sumo. Agujeros pequeños y redondos. Miles de agujero cubriendo todo el campo de juego, pero concentrándose mas en una franja que iba de arco a arco atravesándolo.

• - Que mierda es esto - dijo el brigadier, resumiendo lo que todos pensábamos.

Y fue esta la primera y ultima especulación sobre el tema, ya que todo se evaporo de una manera rápida y atroz. No solo el misterio de los agujeros en el hilo, sino que también nuestro futuro y el futuro de Kronstadt. 

Por la puerta de Petrogrado vemos entrar una fila de soldados, serian unos cincuenta, que al trote se van metiendo en la cancha. Pasan al lado nuestro sin siquiera mirarnos. Llevan un par de pelotas nuevas. Están bien abrigados, y por como corren, se adivina que bien comidos. Van y vienen, y a cada paso se aferran en el hielo como si tuviesen garras.  Agujerean el suelo helado como si lo bombardearan. Blair no aguanta mas y agarra de la manga a uno de los soldados y le hace levantar el pie. De la botamanga del pantalón ahora se deja ver un extraño zapato. Un zapato que se ajusta al pie como una sandalia de baile, pero de un cuero mucho más grueso, atado con largos cordones negros, y en su suela... en su suela, llevaba unas púas de hierro de unos cuatro centímetros de largo. "Tapones" dice el brigadier, "los muy putos tienen botines con tapones". Para nosotros que andábamos prácticamente en pata era como ver a la octava maravilla del mundo.

En eso un pitazo nos despierta del encantamiento. Caminando entre los soldados, que ahora arman una barrera detrás de el,  aparece el "blanco, reaccionario hijo de mil putas" de Mijael Tujachevsky. Sonríe y nos dice "general del ejercito soviético a las ordenes del camarada Trotsky", y con una mueca les dice a los soldados que saluden. Al mismo tiempo todos levantan la pierna derecha poniéndonos casi en la cara la suela de sus "botines".

Ahí vimos  que todos tenían "tapones " de hierro, y esos tapones eran también  "bayonetas".

Etiquetas: TROTSKY

La dictadura no se fue.

No termino.

Ni siquiera podemos decir, como le gusta decir a los mentores de la teoría de los dos demonios, que ahora continua "soterrada", por debajo de la piel democrática.

Hay que decirlo una vez más.

"la dictadura no solo esta vivita y coleando, sino que esta fortalecida".

Esta viva en las políticas económicas que hambrean y determinan que un 30 % de la población este sumergida en condiciones horribles de pobreza.

Esta viva en los Macri, en las Fortabat, en las multinacionales que arrasan con cuanto recurso natural y con cuanta moneda se le ponga al alcance.

Esta viva en las roscas políticas que impiden cualquier tipo de verdadera participación popular en la toma de decisiones políticas.

Esta viva en la "casta" política, en los Duhalde, Los Kirhcner, los De la Rua, los Barrionuevo, Los dos Fernández, los Pattis y tantos otros mierdosos. (Do you remember el "que se vayan todos").

Esta viva  y enquistada en las burocracias sindicales. En los burócratas que solo sirven para hincarse ante la patronal y manejar sus cuatro por cuatro de vidrios polarizados.

Esta viva en la Bonaerense, en la federal, en todas las putas policías de todo el país.

En los "gatillos fáciles", en la "hacinacion" de las cárceles, en las muertes por encargo.

Esta viva en cada uno de los hospitales donde la gente muere porque no hay insumos.

En cada escuela que se cae a pedazos.

Viva en cada uno de los habitantes de este país que se caga de hambre día tras día.

En aquellos para los cuales la justicia no solo es ciega, sino también "sordomuda".

Viva en los desocupados que jamás volverán a tener un puto laburo.

En todos aquellos que están excluidos para siempre de la sociedad.

Esta viva.

No es un rebrote.

Esta viva.

Entonces solo queda por hacerse una pregunta por la desaparición de Jorge Julio López, testigo en la causa por desaparición y muerte de persona llevada contra Echecolatz.

La pregunta que se cae de madura es: "WHY NOT?"

Por que no.

Porque no demostrar de una vez por todas que los grupos que dete4ntaron el poder durante más de 30 años están dispuestos a hacer lo que sea para imponer sus políticas al resto del pueblo.

Acaso no estuvieron al cubierto de "leyes de obediencia debida, puntos finales e indultos varios".

¿Miedo a que le van a tener?

¿Qué los puede frenar?

Un presidente cómplice, que se enriqueció mientras secuestraban a los que el hoy llama "compañeros".

Un "badulaque" que nos quiere hacer creer que la defensa de los derechos humanos es bajar un cuadro de una pared.

El "aprendiz de fhürer" que ocupa el cargo de gobernador de la provincia de Buenos Aires salio a decir que "López es el primer desaparecido de la democracia", yo me pregunto y le pregunto al gobernador Sola, ¿vos que hace pedazo de puto, los estas contando, estas esperando que sean los 300.000 prometidos por la derecha para hacer algo?

Otra vez la pelota esta en nuestro campo.

Somos los encargados de frenar esta nueva avanzada del terror.

Debemos denunciar.

Debemos salir a la calle.

Ganar la calle como los piqueteros.

Mostrar que no estamos dispuestos a seguir sufriendo estoicamente tanta miseria.

Que no queremos turno y día en plaza de Mayo para pedir por los nuevos desaparecidos.

Si la "guerra" sigue siendo "total", "capilar", la resistencia debe ser igual.

Hay que ir a por todo en todos lados.

Si hoy la pelea es porque aparezca López, que mañana sea porque no desaparezcan los miles que día a día se caen del mapa de esto que alguna vez intento ser un país en serio.

Etiquetas: LOPEZ, DICTADURA

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

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Capitulo 5

TERROR BLANCO - "PIZZA DE CANCHA" - LAXANTES ROJOS.

(segunda parte)

El argentino, ha quien le decíamos "el brigadier", (apodo puesto por los turros de Blair y sus amigos, porque el argie no decía dos palabras sin mentar a Don Juan Manuel de Rosas. Que si el brigadier viviese acá no pasaba esto. Que si el brigadier estuviese acá les daba maíz por el culo. Que si el brigadier quería derretía el hielo a guascazos. Y así hasta el infinito y más allá), prendió un fuego al costado de la cancha, y como estaba al pedo, amaso unas pizzas con harina, las pinto con conserva de tomate, (que sobraba en la ciudad porque nadie sabia donde carajo usarla), y cuando las termino se las puso a comer con la gente que se acercaba a mirar el partido.

No sé si fue el hambre o que las pizzas estaban buenas pero a la tarde vemos que empiezan a aparecer mujeres, viejos, muchachos, soldados, pibes, una banda de gente con paquetes de harina negra en la mano, a la biblioteca donde estabamos tomando unos vinos.

Sale Blair a saludar y recibe como respuesta un "hay pizza de la cancha". El ingles se dio vuelta y lo miro al Brigadier. El brigadier se paro lentamente como si estuviese extremadamente cansado. Se asomo a la puerta, le pidió la harina a la gente, los miro y con los ojos entornados les dijo. "Hay pizza de la cancha. Y si estuviese don Juan Manuel también habría dulce de leche."

La pizza de cancha amenguo el hambre. Era fácil de hacer y se hacia con lo único que teníamos, harina y conserva de tomates.

Y acá, según "el brigadier" que como buen argentino se siente el "centro del universo", empezó el quilombo.

Estaba el brigadier y el irlandés cocinando pizza en la plaza del Ancla. Hay se le acercan cinco cuadros del partido y un putazo que por la ropa limpia que llevaba seguro era un buchón de la "cheka".

Un bolche se le arrima al briga y le dice, "tenés que darnos las pizzas".

El brigadier se hace el boludo y sigue cocinando como nada. El bolche le dice "todas".

El briga da vuelta una pizza para que no se le queme. Dos bolches mas se le ponen al lado y ahora es el tipejo de la cheka que le grita al oído. "No escuchaste blanco de mierda".

El brigadier agarra el cuchillo. Pone el filo para arriba como buen cuchillero. Lo mide al de la cheka. Piensa en La Pampa. En el brigadier original y lo va a ensartar al "revolucionario". Pero cuando va a sacar el latigazo. Cuando se da vuelta. El hijo de mil putas de la cheka esta tirado en el suelo con la boca partida, la sangre cubriéndole el escudo de las juventudes bolcheviques y al irlandés que ya se esta cagando a trompadas con dos de los otros "comisarios del pueblo".

El quilombo que se armo es inenarrable. La gente que estaba en la plaza se le vino encima a los muy putos del partido y los molió a palos.

Los muy cagones, como si hubiesen tomado laxante y buscasen un baño cerca, corrían entre la gente tratando de escapar.

Con el cuerpo lleno de moretones y la ropa hecha mierda llegaron a la salida de la plaza. Y cuando vieron que ya no los podíamos alcanzar se frenaron y el puto de la cheka nos grito (grito no muy claro porque tenia la boca destrozada) "ya  van a ver cuando se entere Trotsky".

El brigadier le respondío, un poco sacado; "por que no se van a lavar las tetas."

Etiquetas: TROTSKY

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

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Capitulo 4

TERROR BLANCO - "PIZZA DE CANCHA" - LAXANTES ROJOS.

(primera parte)

Como era de esperar la contrarrevolución se nos vino a las barbas.

Los "blancos", una especie de coalición de emigrados rusos, burgueses despechados y capitalistas extranjeros varios, desataron una furia sanguinaria contra el pueblo. Alentados por las potencias capitalistas armaron un ejercito como realizar la "ultima cruzada". La pelea se volvió pueblo a pueblo, aldea por aldea. Alejados de la zona donde el Ejercito Rojo estaba dando batalla, no nos quedo otra cosa que prepararnos para armar una "guerra de guerrillas".

Se reunió el soviet de Kronstadt y se repartieron tareas. Era la ciudad a pleno que se ponía en movimiento.

Ver al "Potemkin" convertido en nave de guerra fue un verdadero milagro revolucionario. Y ver al "equipito" convertidos en brigadistas, un orgullo solo comparado con tu amistad.

- para gallego- digo.

Así fue como le dimos duro y parejo a los "blancos". Los fuimos empujando mas y más al sur. ¡Corrieron los muy cagones!

Cuando en el 20 el ejercito de Wrangel se rinde, dos años de guerra nos habían desbastado a todos.

El sabor de la victoria nos duro muy poco en la boca, y otro gusto más pútrido, el del hambre, se nos instalo en todo el cuerpo.

La hambruna se hizo insoportable.

No había una mierda para comer.

Parece mentira, pero fue el hambre, la necesidad de saciarlo, lo que empujo al pueblo de Kronstadt a reunirnos en la primera asamblea en la Plaza del Ancla.

Se decidió repartir hasta el ultimo alimento que estaba en las bodegas de los almacenes, de armar lo que hoy llamaríamos "ollas populares", con lo cual íbamos zafando.

A la falta de comida se agrego una calamidad mayor.

Los hijos de mil putas del partido bolche - comunista, que se habían instalado como comisarios de "todo" empezaron a requisar por su cuenta y repartirla al estilo de Lenín y Trotsky, "uno para mí... y otro para mí".

• - Como dice Moris, "lo tuyo es mío y lo mío es mío" - agrego al pasar.

El gaita se ríe y sigue.

Los muy putos se ponían en las entradas a la ciudad y si te enganchaban con una papa te mandaban a Siberia.

Así que lo único que nos iba quedando era un poco de harina negra y el odio hacia "los dos padrecitos".

Fue entonces cuando la cosa se desmadro. Los hechos que sigue son mas o menos estos.

Un sábado de febrero, (que hacia un frío de cagarse), estabamos jugando un picado, mas para sacarnos ese frío del cuerpo que para disfrutar de la "que no se mancha".

Etiquetas: TROTSKY

La otra tarde venia con de laburar y en la rotonda de San Justo (muerte al puente de mierda, por siempre serás la rotonda. Ver nota en el blog del clande), la gente de Catan estaba armando un corte para protestar contra "LA MONTAÑA DEL CEAMSE".

Por el blog del vikingo y sus pibes, sabia de que se trataba la cosa, así que pare un rato y estuve charlando con uno de lo tipos que armaban el corte.

Después seguí mi viaje, y a solo 20 cuadras pase por el "piquete" de los obreros del ex JABON FEDERAL.

También se de que se trata el quilombo en el cual están metidos, pero me dio mucha vergüenza parar para solo dejarle una palabra.

Entonces lo charlamos con los hermanos clandestinos y decidimos empezar a juntar un mango "a como sea", para hacérselos llegar.

No se la guita que se pueda juntar.

Seria mas que bueno decir, "acá esta guita, la juntamos entre todos los que jugamos este torneo, estamos con ustedes, modestamente, sin chapas ni dobles intenciones, con todas nuestras limitaciones".

Es por eso que este CATENACCIO cuesta 1$.

40 para las fotocopias y 60 para los "jaboneros".

Esperemos que se entienda.

Etiquetas: LUCHAS, POPULARES

Hermanos.

No miento si les digo que desde siempre "su causa fue nuestra causa".

Hemos puteado a todos los Papas desde Alejandro VI en adelante. (Lean como le dimos al papa polaco, y cuanto es nuestro desprecio hacia el papa nazi).

Tampoco miento si les cuento que hemos repudiado  al "hijo de mil putas" de Bush hijo en cuanta ocasión se nos ha presentado.

No hubo ataque imperialista yanki que no nos tuviese como sus más acérrimos críticos.

También cada ofensa desatada por el estado israelí fue para nosotros un escupitajo en nuestra cara.

Estuvimos siempre de ese lado del canal de Suez.

Es más.

Nos encantan las medialunas (croissants).

Nos gusta que nuestra lengua se maraville al pronunciar palabras como "alfajor, almohada, aljibe, salamandra, e infinitas más".

Amamos el numero "cero".

Nuestras bocas orgasman al comer una "fatai".

Y usamos a diario aquella sabia frase de que "Ala es más grande".

Por eso es que nos duele esto que nos hicieron.

Vemos esta foto (que ilustra la nota) tomada en Basora.

Vemos el "glorioso trapo Clandestino" ardiendo entre refulgentes llamas.

Vemos a "la tricolor" quemándose y lloramos de pena, de rabia.

No podemos retener toda la ira que este golpe bajísimo nos provoca.

Exigimos un desagravio rápido y contundente hacia el "magnánimo" Clande.

Nosotros no lo merecemos.

Queremos que sepan que repudiamos esa "infausta" acción.

Nuestra bandera siempre acompaño las luchas tercermundista y no se merecía desfallecer entre el fuego.

De no existir una retractación, nos veremos en la obligación de desatar la "jihad Clandestina".

Y ustedes verán que al lado de nuestra "desmesurada cólera", las Cruzadas parecerán una "excursión de Boys Scouts".

Reflexionen.

Ala es el camino.

Etiquetas: BANDERAS

Hollywood nos ha regalado, casi desde su misma fundación, una infinita lista de "héroes", anónimos o hiperfamosos, que andan por la vida haciendo justicia por mano propia.

Podría hacer una lista de ellos, pero no tengo ganas.

Solo voy a mencionar a la última heroína que a dado a luz La Meca del Cine.

Se llama algo así como "Hayley", y es la protagonista de un film de "terror psicológico" llamado "Hard Candy".

Es una mezcla rara de "hija de Woddy Allen con el Dr. Méngüele".

No les voy a contar la película porque es interesante que la vean, (ojo, no es una película que te va a cambiar la vida)

Desiderata: hoy los adjetivos me han abandonado, como todo en la vida.

Resumo.

La muy putita en menos de hora y media de película le propina al tipo, a la "victima", los siguientes delitos: (vamos "cuervo", de algo me sirvió estar casado con una abogada del orto), "SECUESTRO, PRIVACION ILEGITIMA DE LA LIBERTAD, INVASION Y DESTRUCCION DE PROPIEDAD PRIVADA, ROBO, INTIMIDACION, ABUSO, TORTURA FISICA Y PSICOLOGICA, DAÑOS FISICOS, Y ASESINATO" .

Nada.

La niña de solo 14 añitos seria la nieta mimada del Gral. Videla, la ahijadita predilecta de Pinochet.

"y que nadie pregunte que hizo el tipo", porque la respuesta es "ME IMPORTA UN CARAJO LO QUE HAYA HECHO", la "justiciera" no es mas que una "bestia", una "victimaria mas".

No voy a seguir hablando de esto, de la mierdocracia de Bush, de Blumberg, de todos eso, de el respeto a la ley, de cómo se puede proponer un modelos tan choto, de cómo la sociedad debe ser algo superior a nuestras vidas individuales y míseras, ni eso de "no comernos al caníbal", nada.

Etiquetas: CINE

Para tanto bolche perdido tras la caída del muro y el "auto envaselinamiento" del "socialismo real", para tanto trosco desvariado por no encontrar una "sigla" proletaria para su agrupación, para tanto "zurdaje" extraviado, para todos los que no saben si los "Los manuscritos de 1844"  le corresponden al Marx viejo o al joven, para toda la periferia izquierdista del mundo, El Clande viene a arrojar un poco de luz y señalarles cual es el camino a seguir.

Para ello, saca de su arcón, cual mago que saca un conejito defecando de su galera, el "inmemorable" cuento del "bardo del país colonia", Manuel Marques, titulado "Trotsky Artimañero", y te lo entrega al viejo y siniestro estilo del folletín.

Hoy te damos el capítulo 3 como para que vayas teniendo.

"¡visitantes del blog del Clande, uníos!"

CAPITULO 3

PRENSA - FÚTBOL -  "EL ACORAZADO POTEMKIN"

Ni bien llegaron las noticias de la caída del zar, al irlandés le dio un ataque de "prole" que haría las delicias de tus amigos "troskos".

No se como, pero antes de que pudiésemos discutir algo, el ya estaba en contacto con el soviet de la ciudad y había puesto el barco "al servicio de la revolución y el proletariado universal".

Rápidamente, los ingleses de Kronstadt le devolvieron la ironía. El "My Flowers" paso a llamarse ahora "el acorazado Potemkin". Todos se cagaban de risa de la nueva pintada que exhibía la proa, menos O' Qwerty, para quien la revolución era una cosa seria.

De toda la colonia inglesa con quien mejor nos llevábamos era con un viejo profesor de historia, Eric Blair, que tenia una especie de biblioteca, y que en el auge revolucionario, empezó a editar un diario llamado "the Kotlin" (el caldero), ya que no se cansaba de decir que la ciudad "era, es y será un hervidero revolucionario".

Hasta mediados del 18 la cosa no anduvo mal. El Potemkin llevaba pertrechos y alimentos a las zonas más jodidas de Petrogrado y el golfo de Finlandia. El Kotlin se había vuelto material de lectura obligatorio para todos aquellos interesados en entender que pasaba y ver que se podía hacer, aunque su línea marcadamente anarquista, asustaba a los nuevos delegados del partido bolchevique que se habían instalado en la ciudad par supervisar nos sé que cosa.

Fue en este impas, (la calma que precede a la tormenta diría el irlandés), que con los anarcos, dos o tres ingleses, yo, un argentino y el irlandés, (puteando a los cuatro vientos por tener que ir al arco), armábamos unos picaditos cuando el buen tiempo nos lo permitía.

Poco a poco, la ciudad convulsionada políticamente, se dio un lugar entre asamblea y asamblea, para divertirse un rato jugando y viendo jugar al fútbol, y permitirse además prolongar los partidos con sesudas charlas políticas y escarceos sociales varios. Hasta Blair se vio obligado a realizar algún comentario en el Kotlin, justo al lado a las ya incipientes críticas hacia los lideres de la revolución, Lenin, Trotsky y el futuro padrecito Stalin.

Etiquetas: TRTOSKY

Si el miedo te mueve, te moldea, te hace ser... ponele gárgolas.

Si aborreces el pecado, el goce, el desenfreno de los instintos, el placer... ponele gárgolas.

Si hiciste de tu dios un eunuco, un castratti, un boludazo... ponele gárgolas.

Hace como la Creysler... ponele gárgolas.

Si el miedo esta por sobre los deseos y la seguridad por sobre las libertades... ponele gárgolas (y velas).

Si te volviste un adoctrinador del desencanto, un fhürercito lampiño y constreñido... ponele gárgolas.

Si lees "El Chispa"... ponele gárgolas.

Si aborreces a los otros, a los distintos, a los que "no son como uno"... ponele gárgolas.

Si te callas ante la mierda del mundo,

Si polarizaste los vidrios de la 4 por 4,

Si dejaste de creer que todo se puede cambiar,

Si odias por odiar,

Si el cagazo te comió el hígado,

Si el miedo se volvió tu religión,

Ponele gárgolas.

Ni se te ocurra hacer un aplique onda "Templo de Kajuharo".

En los pilares que sostienen el portón electrificado de casa en el country... ponele gárgolas.

Etiquetas: KAJUHARO, GARGOLAS

Etiquetas: TROTSKY, KRONSTAD

Riquelme se va de la seleccion.

Dice que es para evitar que su madre sufra.

entonces, la deja ahi, en la puerta del arco, en ese lugar donde solo basta empujarla al la red.

La deja como no lo hizo en los ultimos partidos en que se puso la camiseta del Diego.

La deja "facil" para que todos lo hagan trizas.

"Muy facil".

asi esta todo para aquelos que se dedican a criticar.

A la critica "facilonga y esteril".

Todo esta muy simple para aquellos a los que les suele dar un "ataque de prosa" y destilan mierdad a traves de sus paginas.

Recorro la red leyendo.

Todo muy aputado.

Todo muy mariconeado.

Mucho dedito levantado y lenguita perspicaz diciendo que es lo que hay que hacer y lo que no.

Lo bueno y lo malo.

Dando lecciones sin que nadie se las pida.

"Curitas progres sin pulpitos y feligreses".

Mucha soberbia de saldo.

Mucho yo - yo.

Mucho mirarse el culito parado frente a una vidriera.

"Mucha pajota".

Ni una sola idea.

Ni una sola propuesta.

"Narcicitos mirandose en una pecera".

Haciendo que lo "facil" apeste.

Lo dificil es no volverse un "cinico".

Poner una idea en juego.

Hacer jugar a los otros.

Seguro que muchos se salvan.

leo con placer a la gente de "Poesia Urbana", a "la Fulana", a los camaradas de "Stalin vive", los pibitos de "cordillera del ceamse", y debe haber otros por ahi que no conozco.

Lo dificil es poder construir algo dentro de tanta mierda.

Sin repartir recetas ni prospectos medicos.

Sin dar admoniciones.

El Clande intenta eso.

Con nuestra limitada cuota de ingenio.

Sabiendo que siempre preferiremos al peor de los "troyanos", que al mejor Blog de un boludo que solo se mira su propia pija.

Etiquetas: CINICOS

Mujeres violadas, secuestradas, golpeadas, pervertidas, prostituidas.

Las mujeres son noticia.

Igual que los pobres en "Policías en acción", sus penurias pasan a formar parte  del "show".

Se las rescata por un minuto para regodear el "fetichismo" de una sociedad que las golpea día tras días.

Como si de pronto quisiésemos cubrir el sometimiento al que son expuestas desde hace miles de años con un velo de piedad.

"pobrecita esa piba, como se la cogieron"

Una servilleta de papel para ese televidente.

Nada.

Es que yo quería escribir algo así como que "las mujeres son inmensamente bellas, pero no pueden jugar al fútbol".

Entonces me sentí terriblemente boludo.

Como si mi ironía, en lugar de generar una sonrisa, provocase una mueca estúpida y cínica.

Me iba a convertir en otro tarado que solo agrega un tronco mas a la hoguera donde se queman Juana de Arco junto al resto de sus congéneres.

Deberíamos, los hombres, cerrar el culo.

Nada.

Dejar de lado un rato la soberbia.

Empujar a esta sociedad a ser un poco menos machista. Aunque sea eso.

Cuando hablan de las mujeres siempre me viene a la mente "Las madres y las abuelas de plaza de mayo".

Ellas estuvieron ahí cuando nadie estaba.

Ellas tuvieron huevos, (ovarios), cuando nosotros boludamente  festejábamos los goles de Kempes contra Holanda.

Y las madres son solo la punta del iceberg de esas minas que se juegan la vida todos los días.

"y el diario no habla de ellas".

Más nada.

Vénganse.

Todas.

O algunas al menos.

Es lo sábados por la tarde.

Vénganse a jugar un fulbito.

Uno femenino.

O un mixto si quieren.

Con intercambio de camisetas y todo.

Es solo eso.

No voy a decirles como tienen que pelear por sus derechos, ni como defenderse.

Ustedes podrían enseñarme a mí y a otros boludazos.

Solo vénganse.

Etiquetas: MUJERES

Una reflex sobre un aporte de Lily Astorga.

El Indio Solari dice en un tema, "un dios nuevo, mejor hecho, bajo nuestro pulgar".

Y veo los frisos del "templo de Kajuharo".

¿Cómo será ese dios que elige coger?

¿Ese dios que hace de las perversiones una santo sacramento?

¿Por qué nosotros nos armamos este dios tan púdico, tan castrador, tan pajero?

¿Por qué no podemos engendrar una sociedad más permisiva?

Como diría Marcouse, "más perversa".

Mas atada al placer que al deber.

"somos tan puramente  Apolíneos"

Ya lo decía el "duende de Baviera" subido a una montaña, "lo Apolíneo arraso con lo Dionisiaco".

Después Zaratustra mato a dios y la cago.

La cosa no era matarlo, sino cambiarlo.

Poner en su lugar un dios, o una diosa, mas comprensiva, mas miserable y conciente de sus propias miserias.

Un dios o diosa más caliente. Mas "deseoso". Mas "pecador".

Sin olvidarnos que el dios de Kajuharo convive con una sociedad de "castas", tanto mas represiva que la nuestra.

Con locuaz tendríamos que tener en cuenta que no solo tenemos que liberar nuestros genitales, sino ir por una liberación más amplia.

Una que termine con la civilización.

Que rompa la dicotomía de "civilización o barbarie" y la convierta el la máxima, "civilización es barbarie", para empezar a sentirnos menos culpables.

A echarnos un polvete más entre iguales de verdad.

Pd: esto debería ser una nota para cagarse de risa. Algo sobre es pps enviado por Liliana y nada mas. Un toque mas del Rubro 69, pero no, estoy en negro. "paint in black". Los que quieran verlo, pueden pedir el pps en las direcciones de siempre.

Por Gustavo: 

HOLA ! QUIERO COMPARTIR ESTA PEQUEÑA CRÓNICA DE MI VIAJE A CUBA CON USTEDES DONDE TODO FUE DE MARAVILLAS. ESTE BENEFICIO DE IR A CUBA PARA OPERAR DE LA VISTA ES ACCESIBLE PARA TODOS ,ASÍ QUE SI TIENEN PROBLEMAS EN LOS OJOS O CONOCEN A ALGUIEN QUE LOS TENGA NO DEJEN DE COMUNICARSE. GUSTAVO MISIÓN MILAGROS: UN MUNDO MEJOR ES POSIBLE

Si  usted tiene una enfermedad en la vista y  le dicen que hay un país, que no es el suyo, que se encarga de diagnosticar la patología en su país y lo traslada al exterior para operarlo, seguramente desconfiará y preguntará dónde está la trampa, dónde el negocio. Si luego le dicen que ellos  solventan todos los gastos de pasaporte, traslado en avión ida y vuelta, estadía en un hotel con pensión completa, medicamentos pre y pos operatorio, intervención quirúrgica y asistencia humana altamente calificadas, todo totalmente gratuito y sin pedirle nada a cambio, usted dirá que es el país del Nunca Jamás, que tal noble utopía  no existe; que es chiste; sencillamente que no es posible. Amigos míos: Ese país existe y se llama Cuba y tal altruista proyecto es real y se llama Misión Milagros. Cuando me enteré hace unos meses atrás de una operativo que se realizaba en Gonzalez Catán organizado por la agrupación Che Docente, acudí y  los oftalmólogos me diagnosticaron Pterigium, enfermedad de la cual había sido operado un año antes en Bs.As. sin resultados positivos. Desde ese día hasta subir al avión en Ezeiza medió el tiempo que tardó el trámite del pasaporte, Nunca algo tan importante había sido tan sencillo(cabe destacar el invalorable acompañamiento y la  excelente predisposición del equipo de apoyo de La Misión Milagros en nuestro país). Luego de hacer escala en Venezuela para recargar combustible, llegamos a La Habana donde nos esperaban asistentes sociales y enfermeras con un micro que nos llevó al hotel, a 5 km. de distancia. Apenas arribamos al lugar, un hermoso hotel tres estrellas frente al mar, todos los pacientes recibimos dos tarjetas telefónicas internacionales por valor de 25 dólares para que nos comunicáramos con nuestras familias! ¡Increíble! La comida fue excelente y perfectamente equilibrada acompañada con jugos naturales, agua mineral y café. Además contaban con menús para personas diabèticas e hipertensas. Realmente insuperable el servicio. Luego tuvimos  exámenes preoperatorios y consultas clínicas. A los dos días ya estaba apto para ser operado de no mediar una gripe que me mantuvo cinco días demorado con medicación y atención adecuadas. Debo destacar el profesional y cálido trato de todo el personal de enfermería, médicos y asistentes sociales, "médicos del alma", que las 24 hs del día estaban a disposición de los pacientes, siempre con una sonrisa, calidez y mucha responsabilidad y desvelo . Su eslogan es "Más humanos, más cubanos".  Y nada más cerca de la verdad: Profundamente humano y solidario el pueblo de Cuba, donde la persona vale más que el dinero; donde todo se hace por amor y el bien al prójimo sin distinción racial, económica, política o religiosa. Otro país...
La operación fue un éxito y a la semana estaba en mi casa nuevamente. Ahora, dos meses después, regreso a Cuba para realizarme corrección óptica, controles, alta definitiva y otorgamiento gratuito de lentes. Todo en el marco de La Misión Milagros y sin costo alguno. Aclaro que jamás me preguntaron que ideología política tenía, si era castrista o anticastrista; socialista o neoliberal. Este mega operativo llevado a cabo por el gobierno y el pueblo de Cuba tiene un fin  humanitario, solidario y de integración entre los pueblos de Latinoamérica. Como lo soñó el Che. Una utopía que Cuba la está convirtiendo en realidad.
Sabemos que el pueblo de Cuba sufre un bloqueo genocida de más de 40 años y tiene limitaciones económicas importantes  y es ahí cuando es más admirable  ver que el pueblo cubano sobrepone el bienestar general a las necesidades propias. No dan porque les sobra sino por conciencia, conciencia revolucionaria de querer que el otro acceda a lo que uno tiene. Ellos tienen Sistema de Salud y lo abrieron a  los países latinoamericanos. No quieren vender nada. Sólo mostrar que un Mundo mejor es Posible. Y otra salud también... Otra cultura...
Quedan algunas preguntas por responder ¿ Cómo puede ser que Cuba, "un país pobre", pueda haber operado gratuitamente, en el marco de la Misión Milagros y en el lapso de dos años , a 200.000 personas en Latinoamérica y nosotros, "un país rico" , tengamos en los hospitales una demora de años para operar a la gente?
¿Por qué nuestro gobierno nacional no solidariza con el gobierno de Cuba y difunde en nuestro país este Operativo con el cual beneficiaría a miles de personas con bajos recursos que hoy no tienen acceso a una operación de la vista? Estamos hablando, en muchos casos ,de devolver la visión a personas y niños privados de luz e imágenes .Para ellos sería un Milagro volver a ver.
¿Por qué el gobernador de la Provincia de Bs.As. no aceptó el ofrecimiento del gobierno de Cuba de proveer gratuitamente equipamiento, insumos ,medicamentos y personal al hospital ubicado en Bº Los Ceibos de Gonzalez Catán para realizar allí operaciones de cataratas y pterigium? ¿Los oftalmólogos y clínicas privadas que lucran con la salud de la gente influyeron para que el gobernador decidiera no otorgar este beneficio gratuito a la población?
Quedan más preguntas por responder y un largo camino por recorrer. Ojalá que este momento histórico que vive Latinoamérica devenga en más salud, más educación y más igualdad para todos. Cuba está aportando lo mejor que tiene para que este milagro suceda. Agradezco profunda y eternamente al gobierno y pueblo de la República de Cuba por todo lo que hacen a diario para que este mundo sea un poco mejor .
Esta fue mi impresión y experiencia en Cuba con la Operación Milagros.
 

 Nota: La Operación Milagros en nuestro país se lleva a cabo a través de  Organismos No Gubernamentales y organizaciones barriales y sindicales. Este programa consiste en operar gratuitamente a personas con afecciones visuales. El programa se limita, por el momento, a tratar los siguientes diagnósticos: Cataratas,pterigium(carnosidad en el ojo), estrabismo infantil (hasta 16 años), ptosis(caída del párpado), y retinosis pigmentaria. Es importante señalar que este proyecto está creciendo y se prevee ampliar la lista.

(en la imagen, los trapos Clandes que se van para Cuba de la mano de Gustavo)

Podría ser, pero no.

Otro Malevich puro.

Una nada de nada.

Negro sobre blanco.

O mejor, blanco sobre blanco.

Solo me trae tu recuerdo.

Que se resiste a no ser más.

A irse.

Resabios de Kandinsky.

Resabios de belleza.

Retazo.

Hace ya un tiempo, Borges escribió un pequeño artículo periodístico refiriéndose al gusto argentino por los eufemismos.

Los argentinos somos verdaderos artistas en esto de decir y no decir.

No por nada, nuestro juego patrio es el "truco".

Creo que se puede dar una buena oportunidad, y tomando como disparador una nota que recibí por mail de Raúl Isman, (vinculada con la "cuestión Blumberg"), para ampliar el diccionario de la hipocresía argenta, con los eufemismos perpetrados por "la derecha" en su pelea por ganar la guerra discursiva.

Veamos solo algunos bonitos ejemplos.

"MANO DURA": se emplea esta expresión para reemplazar el "YA NO MAS DERECHOS HUMANOS PARA LOS NEGROS", o mejor aun, "HAGANLOS CAGAR", o como diría en "pontífice Ricotero", "SHERIFF, METE BALA POR FAVOR. EMPEZA YA LA PUTA COSA Y SE FEROZ".

"SEGURIDAD": por "VAMOS HIJOS DE PUTA, HAGAN MAS CARCELES", "PONGAN MAS CAMARAS EN EL SUBTE, EN LOS BONDIS, EN LOS COUNTRIES, EN LA GENERAL PAZ, EN LOS COMEDORES ESCOLARES, ENFRENTE DE MI ESCUELITA PRIVADA, EN LOS PUTERÍOS, EN LAS FABRICAS... VIGILEN, VIGILEN" o tal vez, "PIDANLE LOS PAPELES AL DIA, EL HEMOGRAMA AL DIA, EL ADN AL DIA, Y SI NO, MATENLOS, O ENCARCELENLOS (QUE ES SOLO OTRA DE LAS TANTAS FORMAS DE MORIR)"

"DELINCUENTES": en lugar de "ESOS NEGROS DE MIERDA, ESOS PUTOS DE MIERDA, ESOS ATEOS DE MIERDA, ESOS ZURDOS DE MIERDA, ESOS DROGONES DE MIERDA, ESOS MIERDA DE TODISIMA MIERDA"

"NOSOTROS", en vez de, "LOS QUE TENEMOS MIEDO DE VOVLERNOS POBRES", "LOS QUE ODIAMOS TODO AQUELLO QUE NOS RECUERDE QUE EN ESTE MUNDO HAY ALGUIEN MAS QUE NOSOTROS", "LOS QUE VIAJAMOS DETRÁS DE UN VIDRIO POLARIZADO", "LOS QUE NOS HORRORIZAMOS POR LA VIOLENCIA Y ACOMPAÑAMOS LA PEOR DE ELLAS DURANTE 8 AÑOS", "LOS QUE NOS QUEDAMOS CON EL PAIS", "LOS QUE NO NOS QUEDAMOS CON EL PAIS, PERO GANAS NO NOS FALTO Y ENVIDIAMOS A LOS TURROS QUE SI LO HICIERON", "LA GENTE COMO UNO, GORDO".

"JUSTICIA", por, "TODO PARA NOSOTROS, NADA PARA ELLOS"

"JUSTICIA RAPIDA", por, "MAS MUERTE", "MAS GATILLO FACIL".

"DOLOR POR UN HIJO ASESINADO" en lugar, "ELABORADO DISCURSO POLITICO PARA SUSTENTAR UN MODELO MAS Y MAS REPRESIVO"

Sin duda la lista es mucho más extensa que esta.

Pero me canse.

Un abrazo a todos.

Etiquetas: FASCISTAS

Por El Zumba

llego a mi casa a las 7 y 15

tengo hambre, mucha hambre

abro mi correo y leo un cuento el gran H el gran L

yo se que es lo mismo .pero ese sequito de lambe botas, lo ignora y si lo sabe finge no saber que para el caso es lo mismo.

en mi cama, espera una joven mujer, mientras yo, pobre de todo, hasta de escritura, garabateo estas líneas.

tengo algo para decir? o será que no quiero cojer y simulo hacer algo

para ver si su coñito se duerme?

el cuento del tren me duele, aunque nunca pensé tirarme debajo de un tren

pero me duele

y el alcohol me pesa

y la merca, me pesa

la merca

la merca

la merca

nunca tuve un tren

y jamás seré como el gran B

por que me duelen los trenes?

será por que soy el tren

maldita maquina

asesina

sin poesía

sin heroismo

envidiosa de aquel valiente suicida

temerosa del poeta

o será la merca

o la puta que huelen a semen ajeno

que empiezo a extrañar  

Etiquetas: TRENES, DESOLACION, PUTAS

Por Charles Bukowsky

Dos putas.

Una con ojos de tragaluz y coño viscoso.

Otra.

Una yegua que prometía pagar 7 con 25 en la 6ª.

Cuatro ancas paradas bebiéndote la vida.

Una jodida dominicana soplapollas.

Una jodida potranca que corría el cuarto de milla en 2´34 minutos.

Y esta noche no se quien es Rita.

Si la yegua o si la puta.

Ahí van mis últimos pavos.

Entre las piernas de la yegua o de la puta.

Piernas que se cierran o se cortan.

Esta noche solo sirve para morir.

O para matarse.

Con la jodida latina tirada en la cama y la jodida yegua tirada sobre el pasto del "Speed Court".

Y todo el mierdoso "peyote".

Toda esa mierda chicana comiéndome las tripas.

"Hank, ¿podrías lamerme el coño?"

"hank, ¿podrías alcanzarme una cerveza?

"hank, ¿me amas lindo?"

"hank, compra esos boletos".

"Y hank ahí va caminado solo dentro de la calurosa noche de agosto buscando algo que lo mate".

Todo por dos hembras.

Por dos putas.

Llego a las vías.

Y voy a tirarme debajo del primer tren que pase.

Para que no quede nada.

Nada de mí.

Nada de esta tristeza.

Nada de esta resaca de vino agrio y yerba.

Y pasan.

Detrás de una maquina roída  y lastimosa.

Pasan, empiezan a pasar los vagones.

Uno, dos, tres, mierda, cuatro, cinco, miles.

Un tren infinito.

Ahora que yo decidía terminar con esta atrocidad que alguien llamaba vida, me venia a chocar con un tren interminable.

Vagones y vagones.

Iluminados como una cárcel.

Luz blanca y pulida.

Brillantes que iluminan las caras de los pasajeros.

Todos rostros amables.

Ojos que miran y juzgan.

"hank, no deberías haber chupado ese chochito".

"hank tus entrañas ya no soportan una gota mas de alcohol".

Hank, deberías haber dejado de escribir esa mierda y haberte buscado un trabajo honrado"

"hank, deberías haberte follado esa mariquita que te prometió editar aquel cuento".

"hank deberías haber amado, a Rita, a esa yegua, a esa hembra, a esas puta."

"hank, deberías tirarte"

"vamos hank, tirate".

Mientras el tren dura horas.

Es un muro que corre.

Sin un hueco.

Sin un tajo.

Una tumba lapidada para siempre.

Y esos monos rosados.

Esos culos rosados y sonrientes en la ventanilla.

Ese asco que se contagia de una mirada a la otra.

El tren mortuorio e inacabable.

Los rostros hablantes.

El vino.

La mala yerba.

El asco llenándolo todo.

Y este salto que no puedo dar.

Vomito.

Vuelvo a la pieza del motel.

Todavía queda un cuarto de cereza en una botella.

El piso esta tapizado de boletos rotos.

La puta esta en la cama.

Me acuesto a su lado.

Ella dice "ohh Hank, ¿quieres echar un polvete?"

Mi polla si quiere.

Después de todo la vida no es tan mala.

Etiquetas: BUKOWSKY

El "Indio" puede cantar lo que se le cante el culo.

Creo que lleva demostrado que es uno de los mejores cantantes que ha dado el suelo argento.

No solo cantar, sino también componer algunos de los más bellos temas de nuestro ya cuartogenario rock nacional.

Decíamos con un amigo, que en el disco de "El Soldado", cada vez que aparecía el Indio, todos los demás desaparecían.

Por otro lado, a mi me gusta decir que con la separación de los Redondos, el Indio se quedo con toda "la ricota" y Skay  con "La Renga".

Ahora, en este tiempo de cobres varios, si hay una tema que el Indio tenia que cantar era y es "El Salmón" del otro grande, el "pibe" Calamaro.

Lo estuve escuchando.

El Indio se luce.

Le da un toque que embellece la canción.

La carga de sentido.

Quien si no el es el "salmón" mas grosso de nuestro rock nac y pop.

Nada.

Escúchenlo y disfrútenlo.

Sigamos "la misma dirección".

Dejemos que el indio se siga divirtiendo.

Gocemos.

Aunque en los últimos tiempos sea así, de a cuentagotas.

¡A BRILLAR MI AMOR!

Gracias.

Etiquetas: SOLARI, CALAMARO

Hace rato que andaba con ganas de escribir algo sobre las “historietas” (comics).

Lo venia postergando.

Pero como los caminos de ala son “inescrutables”, y además, Ala es mas sabio, (pero “slowie” es mas sabio y juega al fútbol con calzas en pleno invierno), puso en mis manos un ejemplar de la “bonita” revista “La Barra” editada en los pagos de Ramos Mejia.

Desiderata: me encantan estas revista que se componen de una miríada de anuncios de negocios, matizados, de cuando en cuando, con alguna nota sobre “la influencia de la acupuntura en el transito lento de la cacona”. Algún día voy a tener una revista así, y voy a poder hablar tranquilo sobre las propiedades terapéuticas de la ensalada de hinojo.

Vuelvo. Ojeo esta revista y encuentro entre sus paginas una nota referida a un nuevo súper héroe, un nuevo y autóctono paladín de la justicia que va a hacer palidecer la los mismísimos, Superman, Batman, y al “sorprendente” Hombre Araña.

El neo ídolo es “El Chispa”.

Escrito por Gustavo Secreti y dibujado por Gustavo Lucero, conocidos en el barrio como “los gustavitos”.

Hasta acá todo iba mas o menos bien, pero, ya sabemos que la dicha no es eterna, y que la vida de todos ustedes (no la mía) es demasiado breve.

La cosa es quien es “El Chispa”, y a que se dedica.

Este pelotudo se dedica a “garantizar la seguridad de su barrio, es decir “Ramos”. (Perdoname Lilianita por quererte unos metros más allá de la “Gelateria Due”).

Siiiiii, el boludón anda de acá para allá buscando “transas y limpiaparabrisas” a quienes hacerles llegar la ira de Dios o de Blumberg, que para el medio pelo Ramero es lo mismo.

“El Chispa” tanto te ataca si estas ultimando una tuca, como si cruzas las vías con las barreras bajas.

Dice la nota, “el chispa recorre todos los sábados Pinar de Rocha en busca de delincuentes”… (loco, te acordás cuando a “Pinar íbamos a Travoltear un rato para ver si podíamos arrancar a esa  minita al reservado mas oscuro”. Ahora, si “El Chispa” te engancha metiendo una mano por debajo de la trusa, te “corta la mano”).

Esto seria lo de menos.

La vida de los comics esta llena de “pequeños héroes y anti héroes”.

Lo que es jodido es quien es “El Chispa”.

Pasen y vean….

“El Chispa” es un adolescente prolijo y rubiecito, (un putin), que se dedica a jugar al “winner” después que su padre es “desaparecido”.

Y acá lo increíblemente trágico, el padre es una “policía desaparecido”, es una “policía de la bonaerense”, es un tira de la “maldita policía”, es un “rati” de la policía que mas estragos a cometido contra la juventud matancera., (“gatillo fácil, fusilamientos, represiones variopintas, violaciones, aturdimiento por venta de merca, cagadas a golpes varios”), esa mis juventud que este “pedazo de puto” dice defender.

Desiderata: es mas que interesante ver como la derecha “nac y pop” esta en la búsqueda de su “mártir”. La historieta, “El Chispa” no es otra cosa que la encarnación historietistica de “Axel Blumberg”. Es mas que interesante, ver como se busca desdibujar la historia, trocando las victimas en victimarios.

Si es una cana de la bonaerense, es cuanto menos un cómplice por acción u omisión de todas las tropelías que esta realiza en nombre de la “seguridad” y afines.

Retorno… y para colmo de males, “…su abuelo es de la federal, a quien quiere y admira…” suenen claxos y bandurrietas.

Y como “El Chispa” es un héroe bien argento tiene un arma especial… “un palo de jockey”. Si boludo, de no creer, “UN PALO DE JOCKEY”. Todos sabemos que no hay deporte con más arraigo popular que el jockey, “dale gordo, admitilo”.

“el Chispa” usa un palo de jockey, (chispita, venite para el 22, o para San Pete que te vamos a meter el palito por el culito).

Grande “Chispa”.

Yo creo que sinceramente deberían, los gustavitos, cambiarte el nombre y ponerte “El Buche”.

Yo, por otro lado, si me dan a elegir, me quedo del lado de los villanos, de los malos.

Yo, si puedo, voy a hinchar por “El Fumanchero” (te ataca con porrones y discos de Calamaro), “El Dameunpesoparalabirra” (conocido por su terrible golpe con sus Nikes de 400 mangos), “El Piquetazo” (siempre escurriéndose entre el humo negro de gomas quemadas), y “La Perra” (temida por sus increíble mamadas.

Chispa, “hacete coger”.

Etiquetas: COMICS, FASCISTAS

Etiquetas: MISTICA

El sábado pasado volví al arco.

Volví a ser arquero.

Cosa rara.

Raro esto de jugar en el arco.

Después, al rato, me preguntaba varias cosas.

Pensaba mientras atajaba.

Mientras iba a buscar esos balones que pretendía colárseme abajo, pegados al palo.

¿Por qué nosotros llamamos a ese puesto arquero?

¿De donde deviene ese nombre?

Como diría Lacan, “en las palabras esta la cosa”.

Arquero y no “guardameta”, “portero”, “guardavalla”, el inglesisimo “goal kepper” o el criollísimo “atajador”.

¿Por qué no? si todos estos términos expresan mucho mejor la función del “arquero” dentro de una cancha de juego.

¿No es el fin del “arquero” evitar el que le hagan goles a su equipo?

¿Por qué arquero?

¿Dónde carajo están las flechas?

¿Quién le prendió fuego a Juanita?

¿Y lo que siente un arquero?

Freud nos diría que todo arquero es un “obsesivo compulsivo” (será por esto que atajo tan bien).

El arquero “quiere” que no le marque ningún tanto, es decir, que la pelota se mantenga lo mas alejada posible de su arco. Que ni siquiera entre al área grande y mucho menos que su sombra transite los límites del área chica.

Pero por otro lado, todos los arqueros tenemos el “deseo profundo” de que nos pateen un terrible chutazo al arco, para que nosotros, en una “majestuosa volada” podamos sacar la pelota que pretendía clavarse en un ángulo.

Y ni que decir de atajarse ese penal sobre la hora que lleva a nuestro equipo al triunfo.

Seguía pensando, (en tanto descolgaba un corner justo antes que el delantero lo impactase con su cabeza), que es el arquero, (por su función primaria y primitiva), el que mejor representa el “estado de nirvana” propuesto por aquel gran “zaguero” llamado Hebert Marcase.

Para el arquero, para los arqueros, el partido ideal seria aquel en el cual ninguna jugada terminase en gol.

Es decir un partido cuyo solo objetivo fuese la “nada”.

Un partido cuya característica principal fuese la “inmovilidad”.

Contra esto irian aquellos arqueros que desprecian su labor y salen al medio juego a convertir goles, como el “gordo Chilavert” y el “adelantado Rogieiro”, (hijos bastardos, no legítimos de los tres palos).

Por otro lado, hubo algo que me llamo poderosamente la atención… es que después de cada jugada donde mi arco estaba en peligro, notaba como el corazón latía a un ritmo vertiginoso.

Esto no se siente en ningún otro lugar de la cancha.

Aceleración, desaceleración.

Sentir el corazón.

Sentir que uno sobrevive a cada jugada en contra.

Sentir que ese “no gol” es nuestro pasaporte a unos momentos más de juego.

Soberbio.

Y por ultimo, (mientras tapo un “fulminaso” con la mano cruzada), ¿Por qué a todos los pibes, (cuanto mas chicos mejor) les gusta ser arquero?

Extraordinario.

¿Qué extraño mecanismo, que hipotálamo controla esta función arqueril?

¿Por qué recuerdo el nombre de arqueros de la época del pedo, cuando ni siquiera fueron grandes figuras?

Cito de memoria, sin ir a la puta red (jamás un arquero debe ir a “la red”).

Me acuerdo de mi buso amarillo con el numero 1 en la espalda, comprado con mi hermana Adriana en una tienda de Lugano (soy tan viejo que ni “casas de deporte” había), en el primer “reyes develado” de mi historia.

Raro lo de los arqueros.

Algunos domingos voy con mi hijo Santi a patear unos tiros a la cancha de once que hay cerca de casa.

Siempre esta vacía, (increíble el destino de una cancha de fútbol que los domingos este vacía).

Jugamos “mete gol entra”.

Cuando a él le toca atajar, se para debajo de ese arco inmenso y se tira ante cada chutazo para atrapar la pelota entre su cuerpo y sus manos.

Lo maravilloso es que cuando agarra la pelota pega un grito, “¡ataja Julito!” y se ríe.

Julito es el mejor arquero que tengo visto desde que ando fatigando las canchas de fútbol.

Es el arquero de Clandestino.

El “segundo” en la historia de ese equipo.

Pero el mejor de todos sin ninguna duda.

Etiquetas: FUTBOL, ARQUEROS

Por: Carola “el polaquito” Woytila 

¿Te gusto, no?

Tenias la cabecita afiebrada cuando te comiste la bala…

Y ahora lloras.

¡Jodete hermanita!

Si no queres arrepentirte… ¡cerrá bien las chauchas!

Y si te gusta darle a la matraca más que respirar, ¡bancátela chuchi!

Que le vas a hacer…

“Yo te avise y vos no me hiciste caso”.

Nada de culear…

Nada de trincar contra las paredes de la Coca _ Cola…

Nada de bajarse rápidamente la bombachita ante la menor propuesta indecente…

Nada de nada.

¡Abstinencia!

¡Mucha pajota!

¡Mucho ganchito!

Mucho rezarle a la virgencita (o bueno, mucho no, porque la muy puta igual quedo preñada).

Y después no me vengas con excusas tontas.

De que no sabias…

De que nadie te da información…

De que no conoces ningún método anticonceptivo, (te aclaro que el único garantizado por Dios y sus seguidores es el ¡no fifar!)

De que te violaron.

O de que el te engaño como a una adolescente.

¡Pudrite perra!

Y si te haces la loca, acá te estamos vigilando.

Toda la curia y la incuria de sacerdotes y leguleyos.

Y si no podes controlar tus calenturas, hace la del padre Grassi, cojete a un pebete, de 8 años, mas o menos, el cual todavía no tenga esperma en la lechita.

Y si nada de esto te funciona, ampútate el clítoris, los labios, las piernas, los brazos, la lengua, es decir, matate en vida.

Nosotros vamos a rezar un ratito por vos… unos dos o tres nanosegundos.

Y si la cosa no se arregla… ¡anda a llorar a la iglesia! (que va a estar cerrada para vos, of course).

Etiquetas: ABORTO, ESTUPIDEZ

Charles “Hank” Bukowsky          

Vincent se retuerce.                 

Esta inundado de una resaca, de una melancolía, de una borrachera impúdica, una borrachera hiriente, de el peor vino.                 

Además todo lo amarillo.         

Toda esa mierda amarilla invadiéndolo todo. Empujándolo todo sobre nuestras cabezas.         

Abro dos cervezas.         

Vincent la bebe a borbotones, y a cada trago le sigue una arcada desangrada que se mezcla con el nombre de Theo.         

Theo, repite Vincent. Si al menos estuviese Theo, repite Vincent. Y yo pienso, que carajo pudiera hacer Theo en ese estado de mierda en el que estas.         

Me empieza a doler la cabeza. Encima los huevos se me aprietan contra la paja desgajada de la silla. Tengo ganas de vomitar. Vomito dentro de la palangana que esta sobre la mesa. Vincent para de llorar y me mira, pero eso solo dura un segundo, un trazo de su mano sobre el lienzo, el trazo de un cuervo negro.         

Todo por una puta.

Un hombre completamente “desalmado” por una puta y por el chupapijas de Paúl.         

Le digo a Vincent que lo olvide. Que olvide al jodido cagón. Que lo deje seguir pintando putitas tahitianas. Cerdas anaranjadas. Que lo deje seguir pajeandose entre bananeros y cuerpos desnudos de falsa desnudez.         

El se para. Trastabilla por todo el cuarto. Se asoma a la ventana y le escupe a todo Arles un alarido que corroe el alma misma de este podrido pueblo.         

Si pudiese cargarlo y llevármelo a México. Si pudiese encerrarlo entre las fronteras difusas del desierto. Si pudiera emborracharlo y hacerlo dormir.          Vincent agarra el caballete y comienza a destrozar el cuarto. Esta desatado. O mejor, esta atado a miles de demonios que le devoran la espina. Me escabullo como puedo, pero recibo varios palazos. Me paro y le pego una trompada que lo desparrama y lo sosiega.         

Vincent vuelve a retorcerse en la cama. Yo me seco la sangre en una toalla sucia que cuelga detrás de la puerta. El tiene ahora los ojos llenos de luz.         

Abro otras dos cervezas. El se tira al suelo y sobre los restos de un lienzo traza fulgurantes soles amarillos.

Etiquetas: BUKOWSKY, GOGH

Como esos de Irak, de Vietnam, de Guatemala, de Nicaragua, de Pasteur, de Treblinka, de Datchau, de cualquier lado donde la violencia de unos se convierta en la muerte de otros.

Etiquetas: GUERRA

Ahora entiendo él por que yerro los goles.

Gracias Erinas, que nada olvidan y que hasta los dioses obedecen, por traermelo tan prístinamente ante mis ojos glaucos.

Alguno dirá que los yerro por impericia u discapacidad motora. Pero, son solo dichos de balbucientes bárbaros.

Aquí esta la razón que cantaron a mi oído las bellas musas de sedosas túnicas, compañeras del vinoso Dionisio.

Hablen por mí, para que mis toscas palabras no impidan que el mensaje de los dioses se pierda entre el farfullo propio de los hombres. ¿Que hubiese pasado si en lugar de errar los goles los hubiese convertido?

Habríamos campeonado. Habríamos ganado un partido chivo. Hubiera festejado un rato. Estaríamos todavía en carrera por el primer puesto.

Todas vanalidades. Fuegos fatuos que se extinguen al momento de haberse encendido. Lujuria de gritos roncos que se van deshaciendo apenas salidos de la boca y que nadie jamas cantara en un poema. Recuerdo festivo que se va olvidando a medida que se calienta el vaso de cerveza, de la ya caliente cerveza que te trae Pablito, el de los pies cruzados.

En su lugar, el yerrar tantos goles hace que ellos me acompañen infinitamente, (si es que podemos llamar infinita a la breve vida de un mortal, nada comparable a la de los dioses que viven en el Olimpo y juegan en otro equipo), hace que cada día vea esas bellas jugadas frustradas una y otra vez en lo mas profundo de mi alma.

Cuantas veces le pegue de “tres dedos” al arco maldito del Porve.

Cuantas veces le patee el penal al funesto arquero de la verde, ante la mirada de mi hijo, que no podrá escapar jamas de la maldición de mi casta.

Cuantas veces tire ese sombrero sobre el abatido guardameta del equipo de Matías, el de las interminables calesitas.

Y rebotara, hasta que mi cuerpo arda en temblorosa pira, esa pelota en mi frente, virgen del beso de una madre.

Un gol, un solo gol, hubiese impedido el sueño, (y los mortales solo somos sueños de un dios), hubiese impedido que en las tardes calurosas yo picase la pelota casi en cámara lenta, o que eludiese al arquero para luego tocar de zurda, o que cabecease hacia abajo, como lo hacen los tocados por la mano del bello Ares, que porta la égida y el termo de agua siempre caliente.

Me negaría el placer de ver como la globa, la que nunca se mancha, aúlla en el aire y se clava en un ángulo, lejano como el Ponto, mientras el triste golero cae abatido en el penal.

No cambio un gol por estos recuerdos.

Es mas, he cometido algunos goles, (nunca tan bellos como los que he errado), pero para traerlos al presente debo evocarlos, debo realizar un forzado trabajo, debo plugar a los dioses para que se me presenten ante mí. 

En cambio, aquellos goles fallidos me acompañan siempre, como las estrellas que nunca se apagan en la negra Noche. No preciso evocarlos. Ellos son.

Bate de los ojos sin luz, apresta tu armoniosa lira y acompáñame en este canto. 

Cuando todavía los temibles Aqueos, de broncilineas lórigas,  recojan una vez mas el cuerpo muerto del Pelida Aquiles frente a la murada Ilion.

Cuando se acabe el todo el néctar y ya no haya ambrosía que libar.Cuando los peronistas se den cuenta que las veinte verdades son solo veinte mentiras.

Cuando los partidos troskos se hallan dividido hasta el hartazgo y se vuelvan solo pequeñas partículas del alma de Trosky.

Cuando Bush ya no tenga a que o a quien bombardear.

Cuando hallamos quemado el ultimo resto de combustible fósil y bajo un cielo negro nos fritemos cual frenys rancias.

Cuando dios se aburra de su puto cosmos.

Cuando el universo colapse sobre si mismo.

Ahí estaré yo.

Errando mi ultimo gol.

Etiquetas: FUTBOL, GOLES

MONSTRUOSA.

CASI GIGANTE.

AL MENOS PARA MI, QUE SIEMPRE LA VI CON ESA MIRADA DE NIÑO QUE AGIGANTA LOS TIEMPOS Y LAS DISTANCIAS.

AHÍ SE LA VE DESPLEGANDO SUS CUATRO TENTÁCULOS COMO UNA HIDRA.

COMO MEDUSA. CONVIRTIENDO EN PIEDRA. APEDREANDO A TODO AQUEL QUE SE ATREVIESE A PONERLE LOS OJOS ENCIMA.

DESIDERATA… ¿POR QUE LETICIA GONZÁLEZ ME LEÍSTE A LOS GRIEGOS?

TE VI TRAGÁNDOTE TONELADAS DE HIERROS Y VIDRIOS.

VI APLASTÁNDOTE SUCIOS CROMADOS Y CASTIGADAS PINTURAS.

PERO JAMÁS VI DEVORARTE VIDAS, CARNES O SANGRES.

ERAS UN MONSTRUO HERBÍVORO, COMO AQUEL GENERAL.

YO SENTÍA MIEDO ANTE VOS.

ESE TIPO DE MIEDO QUE AHUYENTA Y ATRAE AL MISMO TIEMPO.

ESE MIEDO DE PELÍCULA DE TERROR.

DE VER UNA PELÍCULA DE TERROR.

ERAS COMO UNA ESPECIE DE MITO.

DE DEMONIO A VENCER.

DE FANTASMA.

YO SUPE QUE SABIA MANEJAR SOLO EN EL MOMENTO EN QUE PUDE SUPERARTE LIMPIAMENTE.

FARO.

LUGAR DE CITA.

BLANCO INMÓVIL DESDE EL ESPACIO.

DABA GUSTO GUAPEAR EN TU SENO.

MOVERSE EN TU VIENTRE.

PIJOTEARTE.

ERAS BELLA.

LABERÍNTICA.

AHORA EN TU LUGAR ESTÁN CONSTRUYENDO UN ESPANTOSO PUENTE QUE JAMÁS APARECERÁ EN EL DISCOVERY CHANNEL.

UN RECINTO DE PROSTITUTAS, VIOLADORES Y CARTERISTAS VARIOS.

UN DESPLIEGUE DE HORMIGÓN ESTÉRIL.

UNA LAPIDA.

LAS GENERACIONES QUE VIENEN NO TE VERÁN.

NO TE CONOCERÁN.

NI SIQUIERA HABRÁ UNA PLACA DE GASTADO BRONCE QUE TE RECUERDE.

DESTINO DE ÚLTIMA PALMERA.

SIEMPRE ME DIGO A MISMO, SI TENGO QUE ESTROLARME ARRIBA DE MI MOTO.

SI TENGO QUE APLASTARME CONTRA UN SEMI, QUE SEA ENTRE TUS FANTASMAGÓRICAS PIERNAS.

PERA YA NUNCA SERÁ ASÍ.

IMAGINEN A ALGÚN BOLUDO CAYENDO DE UN ESTÚPIDO PUENTE.

IMBÉCIL.

DESASTROSO.

CUANDO PUEDA DAR LA ULTIMA VUELTA A TU CUERPO TE RECORDARE COMO SE RECUERDA A AQUELLA CINTURA QUE SE DOBLEGO BAJO NUESTRAS MANOS.

TE RECORDARE Y SEGUIRÉ SINTIENDO ESE IRRESPETUOSO MIEDO.

SEGUIRÁS SIENDO BELLA.

MONSTRUOSAMENTE BELLA.

Etiquetas: ROTONDA, MONSTRUOS

UNA MÁS DEL CLANDE “CASI A PLENO".

ESTA VEZ EL “TÓTEM” REEMPLAZA LA “GRÁCIL FIGURA” DEL GENIO LUÍS “LA MAGIA CONTINUA” GONZÁLEZ.

YA ESTA EN EL TALLER DE “CORTE Y CONFECCIÓN” EL “NEO TRAPO” DEL “GLORIOSO CLANDESTINO”.

COMO TODOS LOS MORTALES E INMORTALES SABEN, SE VIENEN LOS 5 AÑOS DEL CLANDE.

LA FIESTA YA EMPEZÓ.

POR OTRO LADO.

ARIEL “WALT DISNEY DESCONGELADO” Y LUÍS “PINCEL ERÓTICO” GONZÁLEZ, YA PUSIERON MANOS AL PINTADO DEL “MURAL CLANDESTINO”.

By: McKarpatos

Matar para vivir.

Matar para sobrevivir.

Engendrar vida a la par que se genera muerte.

Parasito.

Virus.

Cáncer.

El eterno sobreviviente.

Matar por placer.

Sin culpas.

Matar solo por el placer de destruir.

Es ese otro que no admite ninguna tolerancia.

Es el “extraño”.

Es lo extraño de nosotros mismos.

Es ese.

El viejo.

El del viejo “estilo siniestro”.

El voraz.

“la pija dentada”

“la corrección interna”

El flujo de la muerte.

Es ese.

No el puto domesticado del cuarto capitulo de la saga.

La palabra “monstruo” le sienta perfectamente.

Monstruo: ser cuya forma distinta difiere de los demás de su especie.

Es nada más que una cuestión de forma.

Somos lo mismo.

Solo nos falta copular.

Es eso que aborrecemos de nosotros mismos.

Eso que ni siquiera toleran los próceres del “pensamiento políticamente correcto”.

Es ese mas allá de nuestra imagen reflejada en el espejo.

Es la negación del mal.

Es la doble negación de la encarnación del más.

“es lo que es” como aquel que fue hace mucho tiempo.

“esta en su naturaleza”

Son solo matices lo que nos separan de el sin alejarnos.

Son nuestros rivales en la cúspide de la cadena alimenticia.

Es nuestra cara. Sin mascaras, sin caretas.

Es “Alien”.

O somos nosotros.

SERÁ QUE UNO TIENE LA CAPACIDAD DE PRESENTIR CUANDO EMPIEZAN A JUGARSE LOS ÚLTIMOS MINUTOS DEL DESCUENTO.

ES COMO QUE SABE QUE SE VIENE “EL ULTIMO CORNER”, Y QUE DESPUÉS SOLO ESPERA LA NADA. (SABIO INVENTO EL DE JESÚS, QUE ARMA LA IDEA DE UN PARTIDO INTERMINABLE).

ES POR ESO QUE ANDO PENSANDO QUE HACER DESPUÉS DE QUE EL PARTIDO SE TERMINE DEFINITIVAMENTE. (Y QUE NI SIQUIERA QUEDE LA POSIBILIDAD DEL GOL DE ORO).

HAY COSAS QUE TENGO DECIDIDAS…

POR EJEMPLO, QUE VOY A HACER CON ESTE “MARAVILLOSO CUERPO” CON QUE ME HA DOTADO LA SABIA NATURALEZA.

LO VOY A INCINERAR. (DEBE SER POR MI FUEGOFILIA).

LO VOY A CONVERTIR EN CENIZAS.

Y DICHAS CENIZAS TIENEN UN DESTINO CLARO, EL ÁREA DEL MIMARA QUE DA AL PAREDÓN DEL TELO.

YO NO JUEGO AHÍ.

ES MAS, SON MUCHOS LOS SÁBADOS QUE NI SIQUIERA LA PISO, (OBLIGADO POR MIS HERMANOS DE EQUIPOS QUE ME RETIENEN EN UN PUESTO INGRATO), PERO IGUAL ME GUSTA.

ME GUSTA ESE ARCO.

TIRAR AHÍ LAS CENIZAS TAMBIÉN LES VA A PERMITIR A MIS HERMANOS, (QUE SOLO ME VAN A SOBREVIVIR UN PAR DE FECHAS), REALIZAR LOS MAS BONITOS CHASCARRILLOS… A SABER:

SI ESTA MUY EMBARRADO PODRÁN DECIR… “CHE, MATEMOS A OTRO QUE SE NOS ACABO EL ASERRÍN”.

SI LA PELOTA DA EN UNA PIEDRA Y ENTRA AL ARCO DIRÁN… “POR FIN LA METIÓ ESTE HIJO DE PUTA”.

Y ADEMÁS… “POBRE LUISITO, ESTA CLAVADO EN EL ÁREA COMO SIEMPRE”.

TAMBIÉN TENGO DECIDIDO QUE VOY A PONER EN MI LAPIDA.

DIRÁ ASÍ: “DIO PASES”.

SIENTO QUE HE VIVIDO ASÍ.

PARA LOS QUE SABEN MUY POCO DE FÚTBOL, LES CUENTO QUE “DAR PASES” NO ES SACARSE LA PELOTA DE ENCIMA, SINO POR EL CONTRARIO, ES ENTREGARLE LA GLOBA A UN COMPAÑERO, SERVÍRSELA, PARA QUE EL PUEDA JUGARLA, PARA QUE PUEDA “SER”.

“DAR PASES” ES QUERER QUE TODOS JUEGUEN. ES NO QUEDARSE CON LA GOLOSINA, SINO ABRIR LA CANCHA.

ES LA MAGIA DE SENTIRSE ACOMPAÑADO POR ESE QUE RECIBE LA PELOTA.

ES SENTIRSE SEGURO CON EL OTRO, RECONOCER AL OTRO COMO CREADOR DE JUEGO, COMO HERMANO.

DAR PASES ES CONFIAR.

ES CREER.

ES SABER QUE LA VIDA NO TERMINA EN UNO.

ES PRESTAR UN POCO LA FELICIDAD PARA IR A BUSCARLA DE NUEVO EN LA MISMA JUGADA. (TIC – TIC, MILKHOUSE).

LOS PLAYERS QUE HAN PASADO POR MI VIDA ME HAN DEVUELTO LA PELOTA MUCHAS MECES… Y OTRAS TANTAS NO.

EN ESTOS DÍAS DIFÍCILES TIENDO A SENTIR QUE ME L PASE “PICANDO AL VACIÓ” SIN QUE LA PECOSA LLEGASE NUNCA. PERO TEMO SER INJUSTO. MUY INJUSTO CON MIS AMIGOS/AS.

COMO DIRÍA MI AMIGO CORDERA… “TOCO Y ME VOY”

SALUTTI DESDE LA OTRA VIDA.

CREO QUE ESTA ES "LA FOTO" DE ESTOS PRIMEROS 5 AÑOS CLANDESTINOS.

JUZGUEN USTEDES MISMOS.

(MIRAR DETALLES)

EL CUMPA LEITO ME DICE QUE LE PIDA AL CUMPA JULITO UNA FOTO DEL EQUIPO A PLENO.

AHORA BIEN... ALGUNO DE USTEDES VIO ALGUNA PUTA VEZ UNA FOTO SACADA POR EL EX LIDER.

LOCO, PARA MI QUE SACA SIN ROLLO.

O QUE HACE QUE APRETA EL DISPARADOR Y COMO NO TIENE DEDOS (POR NO TENER MANOS, SE ENTIENDE) NO DISPARA UN CARAJO.

APARICION CON VIDA DE LAS FOTOS DE JULIN FOTOGRAFO.

PARA MI AMIGO Y HERMANO LEITO ACA VAN UN PAR DE FOTOS DEL "CLANDE" CASI A PLENO.

DE VERDAD NO SE SI HAY UNA FOTO EN LA QUE ESTEMOS AL 100%.

ESTARIA BUENO QUE CADA UNO CUELGUE SUS FOTOS.

FUE APENAS HACE UN PAR DE MESES.

DABA GUSTO VER COMO SALIAN LAS INCAUTAS PRESAS DE LA AMARRONADA AGUA DE BRAGADO.

ATRAS QUEDABAN TRISTES INFORTUNIOS AUTOMOVILISTICOS.

LA SANGRIA DE CARPAS ESTABA LLEGANDO A SU FIN.

DAD GLORIA A "LA PASTA" Y A LA "LINEA DE FONDO".

SALUDA UN MI CAÑA DEMOLEDORA.

PABLITO, VENI A BUSCARNOS.

TREPADO AL VERTIGO DE ESTA OLA MUNDIALISTA, QUE COMO "TUSAMI" DESENFRENADO ARRASTRA A PATRICIOS Y PLEBEYOS, YO TAMBIEN ME PONGO A OPINAR.

ME VOY A JUGAR UN PLENO A LA ESCUADRA DE LA "EX MADRE PATRIA".

SE QUE EN ESTOS MOMENTOS DE ENARDECIDOS NACIONALISMOS, MI OPCION DEVENDRA EN INFINITAS PUTEADAS, PERO ME IMPORTA UN MISMISIMO CARAJO. POR ESO FIRMO ESTE BREVE COMENTARIO.

PRENDIDO A MI BOTELLA DE WHISKY LOS ESPERO PARA FESTEJAR EL TRIUNFO DE LOS "PLAYERS" DE LA PATRIA DE LENNON Y BOBY CHARLTON.

SALUTTI.

SLOWIE, DESDE GARCHENMASTER

SOLO HAY ALGO MAS BELLO QUE VER A LA "GLORIOSA" SOBRE UNOS REDONDEADOS PECHOS... SON ESOS MISMOS PECHOS TOTALMENTE AL DESCUBIERTO. (Y BAJO NUESTRAS MANOS, MEJOR AUN)